Анна Бабяшкина - Разница во времени

— Если это последний вопрос на эту тему, то я отвечу так: наверное, есть. У каждого — свой. Но это не основное, главное — чтобы был фан. Ты получаешь фан от того, что ты делаешь?

— Не знаю. Иногда — да, а иногда — глаза бы мои не смотрели.

— Смотри, у меня есть такая теория. Называется «теория финального фильма».

— То есть?

— Ну вот смотри, говорят, что перед смертью человек видит всю свою жизнь. Если погибает внезапно — то она вся проносится у него перед глазами за несколько секунд. Такой динамично смонтированный фильм. Или иначе: живет себе какая-нибудь бабулька. Она уже совсем-совсем старенькая. Она уже практически ничего не видит и не слышит. И единственным доступным ей развлечением остаются воспоминания — тот самый «фильм», который снимала сама для себя всю жизнь. С собою в главной роли.

— Да уж… Хорошо, если фильм того стоит.

— Главное — чтобы автору нравился, — пожал плечами Макс.

— Тогда у меня получается довольно занудное кино в жанре производственного романа, — улыбнулась Наташа.

— Тебе нравится? Ну вот если бы ты знала, что тебе осталось жить… — Макс почему-то запнулся, но быстро собрался с мыслями. — Неважно сколько, но немного — ты была бы довольна своим фильмом?

— Не очень, — помедлив, ответила Наташа. — В том производственном романе, который снимаю я, не хватает одного эпизода. Под названием «триумф».

— А тебе обязателен триумф?

— Конечно. Ради чего тогда играть и снимать? — энергично подтвердила г-жа Ростова. — И еще, конечно, в моем фильме не хватает таких банальных эпизодов, как свадьба и рождение ребенка.

— А если бы у тебя был такой же выбор, как у меня? — слишком серьезно спросил Макс. — Если бы от твоего действия или бездействия зависела твоя и не только твоя судьба. Причем правильным выбором было бы бездействие? Ты сможешь жить тихо, незаметно, смиренно и даже лениво?

— Наверное, только при таком раскладе я бы и смогла жить так, как живешь ты, — не без иронии ответила Наташа. — Но, к счастью, я в своем времени, и я на себя таких дурацких обязательств, как ты, не брала.

— Возможно, тебе придется взять на себя такие же обязательства, как и мне, — неуверенно сказал Макс.

— Это еще почему? — возмутилась Наташа.

— Слушай и не перебивай, — с усилием проговорил Макс. Слова явно давались ему с трудом. — Я давно хотел поговорить с тобой. И я не уверен, что мне стоит это говорить и что я поступаю правильно…

— Короче, Склифосовский! — оборвала метания г-на Чусова г-жа Ростова.

— Время, в котором ты живешь, — твое. Но твое время заканчивается. Ты помнишь тот день, когда ты узнала, что я из будущего?

— Детально! — фыркнула Наташа.

— Замечательно, — кивнул Макс. — И, если ты помнишь, у нас был такой разговор. Ты спросила, как, мол, я посмел связаться с тобой, зная, что никакого общего будущего нам не светит. Ни свадьбы, ни детей, ни общей пенсии. Помнишь?

— Ну да. Ты, кстати, тогда довольно невразумительно ответил. Что-то в том духе, что ты намеревался быть аккуратным и мою жизнь не испортить. Ты собираешься вовремя отвалить? В тот момент, когда я, по идее, должна встретиться с будущим отцом моих детей? Ты меня к этому готовишь, что ли?

— Женская логика, — слабо улыбнулся г-н Чусов. — Как всегда, интерпретируешь все, что угодно, в свою пользу. На самом деле я тогда сказал, что, связываясь с тобой, я точно знал, что ничего кардинально в твоей жизни не поменяю. Потому что… — Макс опять замялся (в последнее время это с ним случалось довольно часто).

— Потому что «что»? — не выдержала затянувшейся паузы г-жа Ростова.

— Потому что я знал, что ничем тебе не помешаю. Что со мной, что без меня тебе не удастся ни попасть на обложку журнала «Профиль», ни выйти замуж, ни родить ребенка, ни заработать миллион — словом, ничему из того, что стоит у тебя в планах, сбыться не суждено.

— Ты хочешь сказать, что ты прочел мою биографию, прежде чем… — упавшим голосом выдавила г-жа Ростова.

— Да, — мрачно подтвердил Макс. — Почти сразу после нашего знакомства у меня истек минимальный срок. И я хотел вернуться в свое время. Я даже попытался, но вернулся назад. Сюда…

— Так… Ты из-за меня вернулся? Или просто не смог устроиться там?

— Теперь уже не важно. Я вернулся. Но пока я был там, я посмотрел архивные файлы. Я знаю твое будущее. В реальности все складывается немножко иначе, чем описывалось в файле. Есть расхождение в деталях. Но, если верить файлу, у тебя осталось совсем немного времени. Я долго думал, стоит ли тебе это говорить. И, наверное, я бы тебе этого не сказал. Потому что думал: каждый должен прожить свою жизнь. Я думал, что смогу в нужный момент отстраниться и относиться ко всему более… философски, что ли. Я думал, что смогу воспринимать все происходящее как должное. Но я люблю тебя. И я хочу, чтобы ты была. Я не могу представить, что тебя не будет. Я не могу отстраненно наблюдать.

— Ты не дашь мне умереть молодой и красивой? — с деланной иронией, нервно закуривая, пробормотала побледневшая г-жа Ростова. — Но… как же ты сможешь? Это ведь явно будет нарушением правил. Это ведь посильнее всех твоих интервью или парочки слоганов будет…

— Есть один способ. Не уверен, что он тебе понравится. Но другого просто нет.

— Стать как ты? — догадалась Наташа.

— Да, — кивнул Макс, отводя взгляд. — Даже еще тише и незаметнее.

— Отказаться от всех мечт? От всех планов и желаний в обмен на жизнь? Что же это будет за жизнь?

— Именно так. Тебе решать — хочешь ты так жить или нет. Но я хочу, чтобы ты осталась. Пусть у тебя не будет миллиона, и обложки делового журнала, и ребенка. Но у тебя буду я. Мне почему-то кажется, что это не так уж мало.

— Да… — ошарашенно протянула парализованная новостью Наташа. Подбородок ее против воли задрожал. — И сколько? Сколько мне осталось?

— Три дня.

— И как? Как это должно случиться?

— ДТП. На пешеходном переходе. У «Опеля» откажут тормоза, он врежется в остановившиеся на красный свет машины. Проскочит между ними и… Ты можешь там оказаться.

Наташа была сражена, убита, парализована.

— Мне надо выпить! — тускло произнесла она. — Водки. Ага?

Макс ничего не сказал. Поднялся. Погладил Наташу по волосам, надел ветровку и вышел.

Когда г-н Чусов вернулся, г-жа Ростова была в относительной норме. Она деловито ставила на стол рюмки, тарелки. Но в движениях ее чувствовалась слабость и какая-то больная вялость.

— Так смешно, — совсем невесело усмехнулась Наташа. — Вот так вот живешь-живешь. Постоянно ждешь чего-то от жизни. Ждешь каких-то небанальных, невероятных вещей: выигрыша в лотерее, триумфов каких-то, другой фигни. Ждешь того, шансы на что один к миллиону. А вот такой банальной вещи, как смерть, совершенно не ждешь. Хотя на это у тебя как раз все шансы. В любой момент. И еще знаешь, что смешно?