Елена Ляпота - Через тернии к свету (СИ)

Батюшки! Вот это было лицо! Сильное, волевое, даже немного красивое, если бы не багряного цвета шрам. Оба глаза были целыми, только левую бровь и щеку пересекали уродливые борозды. А нос почему-то был в крови и еще в какой-то слизи. Наверное, король был болен. Вот почему такая задержка с коронацией! Государству нужен здоровый король.

— Слушай, как там тебя, — позвал меня Степан.

— Катя, — осклабилась я. Тоже мне, кавалер нашелся. Мог бы еще и завтра имя спросить. Когда я на такси уеду.

— Катюш, давай уйдем отсюда. Что тут еще ловить.

— Как что, а убийцу?

— Ну как мы его найдем? Ты же видишь, этот маразматик планы строит, как будет царствовать. Ему эта Изабелла до феньки.

— Почему? Если найдем доказательства, что она невиновна, король заключит союз с монархом по соседству. И не будет войны, будут два процветающих королевства. А король будет в гости ездить, внучатых племянников нянчить.

Степан неожиданно рассмеялся.

— Ничего ты не смыслишь в политике, девочка ты моя. Это нам, простым смертным мир да покой подавай. А королю не зевай, иначе нож в спину воткнут. И войны нужны, чтобы разорять и богатеть.

— Это как раз понятно. Только Изабелла говорила, что дядя ее очень добрый человек. С детства обезличенный, лишенный власти, кастрат… Люди так внезапно не меняются.

— Изабелла твоя еще ребенок, — хмыкнул Степан, — Мы для нее добрые духи, феи из сказки. А на самом деле…

— Я поняла! Я все поняла, Степка! — от волнения я готова была повиснуть у него на шее и задушить в объятиях. Все-таки мозги у меня варят. И не буду я прятать их в свою коробочку, ведь Степка и сам не дурак.

— Что ты поняла?

— Идем, будем искать, как Изабеллу из замка вывести. Тут должно быть масса потайных ходов-выходов. Этим мы сможем ей помочь. А больше ничем. Ловушка это, Степа. Я все поняла: это король сам все затеял.

— Долго ли догадаться, — широко улыбнулся Степан.

— Нет, ты неверно мыслишь. Казнь эскулапов — вот в чем загвоздка. Вот он, ключик, к решению загадки. Того несчастного, в латах, действительно убили. Или отравили. А может, сам умер. Не суть важно. Главное, эскулапы могли сказать правду: умер не сам король, а его брат!

— Какой брат? — удивился Степан, — У него ж вроде один брат был. Близнец.

— Верно. Вильгельм. Я сначала думала, что такое пренебрежение к телу короля — это причуда времени. Но потом поняла: это сделано специально. Закрытые окна, пылающий камин в комнате с трупом. Чтобы тело разложилось, и никто понять ничего не смог, если возникнут подозрения.

— Так ведь проще зарыть или сжечь, — скептически возразил Степан.

— Ну да. Только после этого корону нужно принимать, а как ее принимать, если все увидят, что шрам-то свежий! У короля сукровица на лице. Значит, рану недавно себе нанес.

— Но зачем? Зачем королю убивать самого себя, а затем казнить родную дочь!

— А помнишь, ты мне рассказывал, как король своего отца свергнул, потом сына убил. Что ему дочь? Досадная помеха. Выйдет замуж за принца, а тот ему нож в спину и захватит корону. Тут как раз союз наметился.

Я так поняла из истории, что Уильяму наследники вообще не нужны. Он из тех, что «после нас хоть потоп». Он поэтому и Вильгельмом стал, чтобы оправданно наследников не иметь, не ждать покуда преемник его свергнет, а самому властвовать и завоевывать.

— Жуткая семейка, — поежился Степан, растерянно глядя куда-то перед собой, — Что делать будем с девчонкой? Расскажем?

— Обязательно. Пусть знает, откуда беды ждать.

— А не жалко: детская психика и все такое.

— Ну, не знаю, — засомневалась я. В чем-то он был прав. Яблоко от яблони — только дай повод к сдвигу.

— А я знаю, — раздался голосок Изабеллы прямо у меня за спиной. Я обернулась, но никого не было. Голос шел отовсюду, прямо из стен, потолка, каменного пола. Он звенел и перекатывался заливистым колокольчиком. — Я знаю, где за стенами есть выход. И теперь я знаю правду. Спасибо вам…

Я проснулась от того, что солнце резвилось в моих накладных ресницах, а рука бессовестно ныла, затекшая в неудобной позе. На груди лежало что-то тяжелое. Степанова голова. Матерь божья, да на мне совсем ничего. И на нем тоже! Домой, пора домой. Господи, как стыдно. Позвонить что ли маме: пусть готовит ванну, я еду топиться.

Нет, ну это ж надо, такой сон! Он не иначе что-то подсыпал в шампанское. Вот мразь! Видеть его не могу.

Я закружилась по комнате, выискивая хоть какие-то шмотки, и нашла симпатичную ночнушку. Моего размера. И это предугадал, гад.

Ладно, побегу дальше искать свою дурацкую голубую накидку и сапоги. И еще помаду — распишу эту чертову картину так, что вовек не отмоет.

Я выскочила в гостиную и на секунду обомлела: было странно тихо и чисто, будто корова языком слизала вчерашнюю толпу и тонны новогодней мишуры. Я прошлась по комнатам, но не нашла ни одной дрыхнущей под елочкой особи, даже пробки от шампанского.

— Кать, ты куда подорвалась в такую рань? — Степан весь заспанный и помятый в одних трусах беззастенчиво потягивался у меня за спиной.

— Спасибо, что помнишь, как меня зовут, — прошипела я, — Сволочь!

— Чего? — на его лице отразилось такое искреннее недоумение, что захотелось зарядить ему в глаз.

— Знаешь, я вовсе не девочка по вызову. Это все идиотская затея Людмилы Николаевны, мамы Володи Репина, которая спит и видит меня своей невесткой! Это она…

— Господи, Катя, ты с дуба рухнула? Это же было год назад. Тебе вообще нельзя пить.

— Как год? — я растерянно опустилась на колени перед импровизированным камином, — А как же принцесса. Замок. Да что, мне все это приснилось?

Степан растянулся на полу, положив голову мне на колени.

— Нет, золотко. Не приснилось. А наутро мы искали, куда делась картина и мой любимый плед в клеточку, а нашли только раму и чистый холст. Между прочим, 2000 евро в трубу. Жаль, той зимой потерял принцессу, зато этой снегурочку нашел. Неужели ты вообще ничего не помнишь?

— Уже вспоминаю, — где-то среди густых рыжих волос, в которые так привычно зарылась моя рука, утренней звездой блеснуло обручальное кольцо. И я вспомнила…

Оглавление

3-е место на конкурсе «Между жизнью и смертью»

Утро в центре исследований перспектив началось с ошеломляющей новости. Профессор Барканцев умер!

— Как умер?! — директор центра вытаращил глаза и схватился рукой за грудь, — Он не мог! Он не смел!

Оказывается, смел. Да еще во сне — смертью, о которой мечтают дряхлые болезненные старики. Только вот Барканцев совсем не планировал умирать. Он был относительно молод — всего пятьдесят четыре года. И его работа обещала небедную, в общем-то, старость. И славу. И почет. Все пошло прахом, а главное — исследования, ухлопавшие порядка трех миллиардов.