Владислав Вишневский - Время «Ч» или хроника сбитого предпринимателя
- Название:Время «Ч» или хроника сбитого предпринимателя
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:ИП Стрельбицкий
- Год:2015
- ISBN:нет данных
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Владислав Вишневский - Время «Ч» или хроника сбитого предпринимателя краткое содержание
«Время «Ч», или Хроника сбитого предпринимателя» — это масштабная картина мятежной и темной страницы в нашей истории — периода так называемой «перестройки». На фоне глобальных разрушительных процессов разворачивается непростая судьба обыкновенного советского человека, инженера, безоглядно включившегося в перестроечные процессы. В романе точно и проникновенно передана атмосфера этого периода, описаны метания предпринимателя, взлеты и жестокие падения, любовные перипетии, сомнения, его отчаянная попытка сохранить честь и достоинство в беспринципном и жестоком мире. Он вынужден вступить в неравную схватку с системой — и с местным, и с московским чиновничьем, исколесить полстраны и страны зарубежья, пережить наезды мафии и зачистку «чистильщиками»…
Но удастся ли системе сломить его волю?
«Время «Ч», или Хроника сбитого предпринимателя» — новая книга известного писателя и сценариста Владислава Вишневского, великолепного стилиста и мастера приключенческого жанра.
Время «Ч» или хроника сбитого предпринимателя - читать онлайн бесплатно ознакомительный отрывок
Интервал:
Закладка:
Не всё успел разглядеть СанСаныч, встав столбом, оглядываясь и оборачиваясь… Очень всё было необычно, от того и любопытно. Отвлекая, к нему быстро подошли два молодых узбека, лет двадцати, двадцати пяти, с тетрадным листком в руке. На нём старательно и крупно была выведена его фамилия — «Сташевский», и мелкими буквами приписано имя, чтоб не перепутать видимо с другими Сташевскими, «Александр».
— Да, я Сташевский, — с улыбкой подтвердил СанСаныч, протягивая для приветствия руку. Ребята, слегка поклонившись, обеими руками почтительно пожали руку гостя:
— Ассалом алейкем, Александр-ака, — распевно поздоровался один.
— Здравствуйте, — по-русски приветствовал другой. Оба, вежливо улыбаясь представились:
— Валижон.
— Фахритдин.
— Очень приятно! — заверил СанСаныч, с усилием стараясь запомнить непривычные для слуха имена. Вали-жон. Фахрит-дин. Красивые… и имена и сами ребята.
— Как вы доехали, Александр-ака? — вежливо поинтересовался Валижон.
— Спасибо, отлично! — сообщил СанСаныч, и весело рассмеялся. — Как сурок проспал всю дорогу!
Молодые парни с пониманием, закивали головами: «Да, конечно, дорога длинная, утомительная!» Перехватив у него дипломат и сумку с презентами, пошли вместе на выход, к машине.
Повсюду и везде слышалась только национальная музыка. Как ручеёк, прерывистый и игривый, как яркая и бесконечная лента нежно трепещущая на солнечном ветру. Где тихая, где громкая, но с тем же горловым, мужским пением, с разливистыми руладами. Звучал, как зурна, аккомпанируя, пятиструнный рубаб. То глухо, то звонко щёлкал, отбивая затейливый ритм бубен, металлически звучал клавесин.
— А кто это поёт сейчас? — поинтересовался гость, указывая на звучащий голос в автомобильном приёмнике.
— Это?.. — на секунду отвлёкся Фахритдин, он за рулём сидел. — Это Алишер Джураев поёт… Наш… Лучший в мире певец.
— У-у-у! — с пониманием оценил гость. — А о чём он сейчас поёт… Вот здесь, сейчас?
— А сейчас он поёт… — вслушиваясь, Валижон наклонил голову. — О любви к одной девушке… А она его не замечает… Потому что хочет слышать другого юношу… Её сердце отдано другому.
— Понятно, — кивнул головой гость, хотя предыдущая музыка была, на его взгляд, точно такой же. Здесь все песни, наверное, о любви к девушкам…
— Вы в Ташкенте в первый раз, нет? Бывали уже когда-нибудь у нас, на Востоке? — Спросил Валижон, замечая, с каким нескрываемым любопытством гость рассматривает восточную архитектуру.
— Нет! Первый раз… Никогда раньше здесь не был.
— И как вам у нас? — поинтересовался Фахритдин… — Это минареты. — Пояснил он, ловя в зеркале восхищенный взгляд дальневосточного гостя. — Медресе здесь, школы.
— А-а-а, школы! Сплошная экзотика у вас. Очень красиво!.. Даже минареты есть… — выглядывая в окно машины, отметил СанСаныч. — Красивые! А запах какой… Запах!.. Сплошной сад.
— Да, у нас красиво. Фруктовые сады везде, фонтаны, виноградники…
— А это что за деревья такие? Как наши дубы…
— Вот эти? Это — чинары. Они у нас до сорока метров вырастают. А эти вот, маленькие — видите? — низенькие, это тутовник. Тутовник шелкопряда. Шахтут — королевский значит.
— Угу!..
— А это площадь «Челонзар». Красивая, правда? А вот и фонтаны…
— О-о-о, фонтаны… Не Петергоф, правда, но тоже красивые! Мне нравятся!
Хозяева удовлетворённо переглянулись, ну так!..
В этот день и пару следующих, ещё много раз ему пришлось и удивляться, и восхищаться.
Удивляться, например, тому, какие «умные» головы могли догадаться разместить огромный, ядовитый химический комбинат в столь жаркой и благодатной именно для жизни стране. Чтоб узбекам жизнь мёдом не казалась? Так это не умные головы, внутренне негодовал СанСаныч, по меньшей мере враги. В городе Навои, а именно там и на том химическом заводе он покупал свою установку, дышать было просто невозможно от жутко ядовитых испарений комбината. В горле першило, глотать было больно, глаза слезились, лицо и открытые части тела покрылись лёгкой сыпью. СанСаныч задыхался. Заводские рабочие с пониманием, усмешливо улыбались, глядели на безуспешные попытки гостя прочистить горло и лёгкие, смачно затягиваясь при этом сигаретным дымком…
СанСаныч ловил воздух открытым ртом, машинально оглядывался в поисках, казалось, того оправдывающего аргумента, почему именно в такой стране чадит ядовитый завод, людей травит… Рабочие понимающе усмехались…
Всё вокруг было пропитано жутчайшей жарой и ядовитой воздушной взвесью желтоватого оттенка. Над заводом солнце вообще не просматривалось, оно расплылось в огромную слепящую глазунью смога. А смог, в свою очередь, плотно зависнув над городом, душил всё живое. Как плотная подушка на потном лице. А рабочие на заводе, как и жители города, казалось, не обращали на такую мелочь никакого внимания, даже респираторы не носили. Небрежно, даже с ноткой гордости, бросали гостю: «Да ерунда это всё, мы уже и свыклись. Бестолку против ветра-то… Сам понимаешь. Им, начальству, — многозначительно и небрежно показывали пальцем вверх, — как об стену горох наше здоровье…» «А вы-то, сами, чего?.. — всерьёз удивлялся СанСаныч. — Ведь перестройка!.. Смените на хрен, такое начальство, и всё». «Да нет, — отвечали. — У нас здесь перестройку по-вашему не сделать. Здесь Азия, Александр Саныч. Понимаете? Здесь Восток! Вековые традиции послушания! Другие законы. Всё по-другому. Менталитет, как сейчас говорят, другой. Да и без работы нам, русским, здесь никак нельзя. Торговать, что ли? Так нам, русским, не дадут, здесь своих торгашей хватает!.. А респиратор этот, как мёртвому припарки, в смысле слону дробина, не очищает он».?!
Большую часть эмоций забрала не установка, как предполагал СанСаныч, а всё что было вокруг неё: условия работы и сами люди. Дальше привычно грохочущего металлом, сверкающего электросваркой, жужжащего отрезными кругами механического цеха он не пошёл — знакомая картина! — смотрины прошли здесь же.
Цель его приезда, установка, большая металлическая ёмкость, сваренная из толстого металла, литров на девятьсот, с загрузочным толстостенным люком, словно на подводной лодке, лёжа на боку, на специальных ложементах-подставках, послушно выдала готовую продукцию: партию тонированного, тёмно-коричневого тона стекла, ровно через сорок минут. Как и было обещано.
Здорово! Красиво! Классно! Такие шикарные по тону стёкла СанСаныч видел только на здании морского вокзала во Владивостоке. Абсолютную новинку и шик города. Правда те стёкла заказывали и привозили из Китая. Больше таких стёкол нигде не было. Ну, может ещё на каких японских легковых автомобилях попадаются, как наводнение в последнее время заполнивших автодорожные просторы Приморского и Хабаровского краёв.
Читать дальшеИнтервал:
Закладка: