Дженнифер Джонстон - Далеко ли до Вавилона? Старая шутка
- Название:Далеко ли до Вавилона? Старая шутка
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:Художественная литература
- Год:1983
- Город:Москва
- ISBN:нет данных
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Дженнифер Джонстон - Далеко ли до Вавилона? Старая шутка краткое содержание
В книгу вошли два произведения современной ирландской писательницы Дженнифер Джонстон (род. в 1930 г.): «Далеко ли до Вавилона?» и «Старая шутка».
Первое из них охватывает период от начала века до 1915 года. Время действия второго — лето 1920 года, момент обострения национально-освободительной борьбы ирландского народа.
Далеко ли до Вавилона? Старая шутка - читать онлайн бесплатно полную версию (весь текст целиком)
Интервал:
Закладка:
Он провел на листке еще одну линию.
— Наши разговоры всегда следуют одной схеме. Вы не желаете, чтобы вами руководили.
— А вы не желаете смотреть на людей иначе, чем на скот.
— В подавляющем большинстве они именно скот. Полагаю, когда-нибудь вы это усвоите.
— Я не собираюсь усваивать ничего, чему меня учат люди вроде вас.
— А!
Его лицо выражало полное равнодушие ко мне, да и почти ко всем людям тоже.
— В восемь, — сказал он.
— Мне бы очень хотелось узнать, что произойдет, если я откажусь?
Он как будто удивился.
— Меня поражает, что вы задаете такой вопрос. Позволю себе заметить, что вы делаете из мухи слона. А также отнимаете у меня время. Мне совершенно не хочется отдавать вас под суд, Все это может стать крайне неприятным. Вы слишком испытываете мое терпение, предупреждаю вас. Право, не понимаю, как вы, проклятые ирландцы, можете даже думать о том, чтобы управлять своей страной, когда вы не способны управлять собственными бессмысленными эмоциями.
— Я отказываюсь.
— Рядовому Кроу это не поможет. Вы глупо упрямы. Подумайте хотя бы о своих родителях, если остальное вам безразлично.
Молчание длилось очень долго. Я думал о своих родителях.
— Мне придется расстрелять вас, а затем я отправлю ваше тело домой к вашим родителям. Пусть погребут его, как труп героя.
— Где вы научились быть таким исчадием зла?
— Меня научил наш мир. Он научит и вас. Меня вы поймете только в тот день, когда вам самому придется принимать ответственные решения. Человеческие жизни. Человеческие смерти. Рушащийся мир ждет вашего слова.
— Дай бог, чтобы такая кошмарная ситуация никогда не возникла.
— Дай бог, — сказал он без малейшего раздражения. — На создание общества, в котором мы живем, потребовались столетия. И нельзя допустить, чтобы горстка неуравновешенных субъектов его разрушила.
— Мне кажется, вы преувеличиваете мое значение. И значение рядового Кроу.
— Увы, нет. Именно люди вроде вас и Кроу, не способные разглядеть за деревьями леса, приносят неисчислимый вред, влияя на тех, кто вообще ничего не видит. На тех, кем необходимо руководить.
Он встал, взял фуражку и стек.
— Я отдаю вам приказ. Готовы вы выполнить его или принять все последствия отказа?
— Для Джерри нет никакой надежды?
— Джерри?
— Для рядового Кроу.
— Никакой.
— В таком случае я…
— Молодец.
Он подошел ко мне и слегка потрепал по плечу. Мое тело пронизала дрожь.
— В интересах человеколюбия — один совет. Предупредите свой взвод, чтобы они хорошенько целились и стреляли сразу. Так быстрее. Я знаю, они поступают иначе из самых лучших побуждений, но…
Я кивнул.
— Умница. Поверьте, очень скоро вы все будете видеть в ином свете.
Я вышел из комнаты следом за ним.
Когда я добрался до полевой тюрьмы, было поздно и очень темно. Войти оказалось совсем просто. Часовой у двери отдал мне честь и вызвал дежурного, который проводил меня к Джерри. Он сидел один в тесной комнатушке. Черная печка в углу гудела, но не давала почти никакого тепла. Когда дверь открылась, он встал и, тут же увидев, что это я, снова сел.
— Здравствуй.
— Здравствуй.
— Как это тебе позволили явиться сюда?
— А я никого не спрашивал.
Он слабо улыбнулся.
— На старости лет ты начинаешь кое-чему учиться.
— Возможно.
— Садись.
В комнатушке была еще только кровать. Я сел на нее и попробовал подыскать слова.
— Ты слышал?
— Да.
— Черт те что.
— Лови! — Я вынул из кармана фляжку и бросил ему.
— Ты чудо.
Он поставил фляжку на стол перед собой и смерил ее взглядом.
— Только я, пожалуй, пить не буду.
— Но почему?
— Приберегу на черный день.
Я засмеялся.
— Ну, как хочешь.
— Это будет очень скверно?
— Какие мы были идиоты, что завербовались. Ты и я.
— У нас не было выбора. Я ни разу не видел, как расстреливают.
— Я тоже.
— Вот ждать трудно. Часы. Минуты. Каждый час кажется страшно долгим. И не могу придумать, о чем думать, понимаешь?
— Вспоминай.
— Нечего вспоминать.
— Озеро. Лебедей.
— Как они хлопали крыльями, точно стреляли.
— Священник к тебе приходил?
Он плюнул на пол.
— Не делай этого, когда предстанешь перед апостолом Петром.
— Прежде у тебя духа не хватало мне что-нибудь сказать.
— Верно.
Его пальцы нервно откручивали и закручивали крышку фляжки.
— Мне жалко всего того, чего я так и не узнаю.
— Наверное, перед смертью каждый так говорит.
— Скачек, которые выиграли бы наши лошади. Ньюмаркет, Челтнем, Аскот.
Я сунул руку за борт шинели и нащупал револьвер.
— Лоншан.
— Ага. Ты там всех побьешь. Только вот, Алек, тебе надо будет подыскать жокея.
— Подыщу. Саратога. Начну подыскивать сразу, как вернусь домой. Эпсом. Выпей.
— Нет. Только представь: стоять перед взводом, а голова раскалывается с похмелья. Я же если начну, то не остановлюсь. Мы были друзьями.
— Да.
— Это было хорошо.
— Очень.
— Только дальше ведь могло бы и не выйти, как мы думали.
Рукоятка в моей ладони становилась теплее.
— Нет, вышло бы.
— Мне бы хотелось так думать.
— Сыграй мне что-нибудь.
Он покачал головой.
— Гармонику у меня забрали. Все забрали. Даже шнурки. А то вдруг бы я да испортил им развлечение.
— Сволочи.
— Да.
— Ну, так спой.
— Мистер Мур решил провести веселый вечерок?
— Вот именно.
Он подумал, а потом откинулся на спинку стула, полузакрыв глаза.
— «Добрые люди в этом дому…»
— А!
— «Тут ли священник и можно ль к нему? Стучится чужой к вам…»
Я вытащил чертов револьвер из-под шинели и оглядел его. Словно бы все в порядке. Курок взвелся с легким щелчком. Я вздрогнул, но он продолжал петь.
— «Стучишься не зря ты, он дома теперь…»
Шаги в коридоре. Я спрятал револьвер за пазуху. Послышались голоса.
— «Убили под Россом отца моего…»
Они прошли дальше по коридору. Больше ни шагов, ни голосов. Я встал и подошел к нему.
— «А в Горей…»
Блеск его влажных невидящих глаз за ресницами. Его руки расслабленно лежали на столе. Я положил левую руку на его пальцы. Они сплелись с моими.
— «Я ненависть в сердце своем на таю, Но крепче всего я отчизну люблю».
Его глаза внезапно открылись. Такие синие. Он улыбнулся мне.
— «Благослови же, отец, и пусти…»
Я зажмурил глаза и дернул пальцем. Когда замерли отголоски оглушительного грохота, я услышал бегущие шаги. Он медленно отклонялся от меня, его пальцы медленно выскальзывали из моих. Стул упал вместе с ним. Кто-то кричал. Я стоял неподвижно, закрыв глаза. Когда дверь открыли, в моих ушах еще звенело эхо выстрела. Потом они взяли из моей руки револьвер и увели меня.
Понять они не способны. А потому я ничего не говорю. Пушки на передовой бьют не смолкая и все громче. Здание вибрирует.
Читать дальшеИнтервал:
Закладка: