Дмитрий Долинин - Здесь, под небом чужим

– Вот б…! – сказал я в полной растерянности. – Чего ты, козел, хочешь?

– За козла ответишь! – он пристукнул кулаком по столу и первый раз за всю нашу куртуазную беседу улыбнулся. – Делиться надо, делиться!

– Что ты хочешь? – спросил я.

– Половину. Аванс я тебе прощу, но десять тысяч баксов – с тебя.

– Я должен посоветоваться со своим юри с том, – заявил я, вспомнив какой-то американский фильм. – Мне нужны гарантии.

Своего юриста у меня, ясное дело, не было, но мое заявление, видимо, произвело положительный эффект. Лапигин вздохнул.

– Хорошо, – сказал он. – Даю тебе время. Сколько?

– Неделю.

– Ладно. Позвонишь через неделю, – он протянул мне свою визитку. Там было написано что-то про консалтинг и издательскую деятельность. – Не позвонишь, запускаю судебную машину. Понятно? Впрочем, есть еще один выход.

– Ну?

Он порылся в своем портфеле, вытащил оттуда тонкую книжку в яркой цветной обложке, расписался на титуле и протянул мне.

– Дарю!

Автором значился он, С. С. Лапигин. На обложке был нарисован румяный комиссар НКВД в чекистской форме тридцатых годов, как две капли воды похожий на молодого С. С. Лапигина. Называлась книжка «Ложь и правда о „Большом доме“».

– Я занялся историей органов. Мы с тобой оба писатели. Как ты понимаешь, я вхож в архивы. Это моя первая книжка, она про начало тридцатых. Вторая, про тридцать седьмой год, готова, скоро напечатаю. А третья – про послевоенное время, она у меня в плане. Короче – мне нужны мои папки. Это мой материал. Вернешь их мне – и к тебе никаких претензий.

– С чего это они твои? Я их нашел. Ты от них отказался.

– Отказался. Потому что ты меня нажарил. Помнишь: вырезки из «Огонька», бухгалтерские документы?

Тут мне крыть было нечем. Действительно, я его обманул. Никакого «Огонька» в папках не было.

– Через неделю, – сказал я и ушел.

По дороге домой, оскальзываясь на ледяных ухабах и матерясь, я обдумывал ситуацию. Ничего он от меня не получит, решил я. Деньги – мой честный заработок за много лет. Но более всего мне не хотелось отдавать папки, хоть сценарий написан, документы использованы и для работы уже не нужны. Но я с ними сроднился, стали они для меня чем-то вроде знака памяти, как Алинина блузка.

Прошла неделя, звонить Лапигину я не стал. А еще дня через три меня в моем же дворе били двое парней в масках, натянутых на морды, били, приговаривая: делиться надо, делиться. Били, правда, коротко и не сильно, отделался я несколькими синяками на груди и одним под глазом. Но понял, это – предупреждение, Лапигин не шутит. Пошел я в оружейный магазин, посоветовался с продавцом и решил, что нужен мне травматический пистолет. Это такая штука с четырьмя стволами. Бьет сильно, но не до смерти. Впрочем, если попасть в лицо, может случиться всякое. Для его покупки нужна лицензия, но это волокита: медосмотр, милиция, возни не меньше, чем на месяц. Позвонил Владлену, рассказал ему всё.

Киноадминистраторы хороши тем, что у них везде есть связи. Снималась, допустим, когда-то милицейская картина. Милицейского генерала приглашали консультантом, чтобы он приказывал всем подчиненным отделениям не мешать, а иногда даже помогать на съемках. С ним заключался официальный договор. И, ничего не делая, генерал получал от киногруппы узаконенную взятку. Так завязывались нужные дружеские отношения. Это все к тому, что через день с помощью Владлена я получил нужную лицензию и купил травматический пистолет. А сам Владлен стал наводить справки о С. С. Лапигине по своим каналам.

Документы я решил спрятать, унести из дома. Если за мной следят, нужно это сделать незаметно, большой пакет сразу вызовет у моих преследователей подозрение. Отнимут. Пристроил я одну папку под брючный ремень, надел пальто, посмотрелся в зеркало: вроде вид нормальный. По очереди, за три раза, отвез папки к Наде, и правильно сделал. Однажды, придя домой, по некоторым мелким признакам я обнаружил, что тут кто-то без меня побывал. Книжки на столе лежали чуть по-иному, в ящиках стола некоторые предметы сменили привычные места, кастрюля, лет пять пылившаяся без дела в кухне на верхней полке стеллажа, вдруг оказалась на газовой плите. Лапигин! Возможно, у него сохранились ключи. Въехав сюда более десяти лет назад, я не стал менять замки. Впрочем, вскрыть любую дверь умельцам из лапигинского ведомства ничего не стоит. В панике я заперся на цепочку, задвинул старинный засов, которым преж де никогда не пользовался. Проверил травматический пистолет, сунул в карман, вынул, положил на столик в прихожей, переложил на письменный стол, опять в карман. Страх рос – нигде не было кошки! Уволокли, убили? Суетился, бестолково обыскивал квартиру, все закоулки. Нашел! Нашел в тесном даже для ее маленького тельца пространстве под кухонным шкафом. Как-то она там скорчилась, ужалась, поместилась. Звал ее, она долго не выходила, видимо, была сильно напугана, и я понял, что мог, если бы она не спряталась, вместо живого маленького беззащитного существа найти дома окровавленный меховой труп. Только через час Вьюшка нерешительно вылезла из-под шкафа и все смотрела в глаза, мяукала, желая мне что-то сообщить. Увы, понять я ее не сумел…

Сменил замки и поставил в квартире сигнализацию. На некоторое время все затихло. Может быть, меня оставили в покое?

В марте светило яркое солнце, снег на набережной канала возле моего дома таял, растекаясь по асфальту веселыми лужами, с крыш капало, лед на канале растрескался длинными зазубренными штрихами, подтаивал, обнажились и зеленью посверкивали на солнце вмерзшие за зиму в лед десятки пивных бутылок. Весенний свет прогнал мою зимнюю меланхолию, утишил тревогу, и я вышел с фотоаппаратом, решив поснимать городскую весну. Впервые за много лет захотелось поймать нечто радостное, и, будто специально мне аккомпанируя, ветер притащил откуда-то обрывок духовой музыки. Где-то, быть может, в соседней школе, нестройно, но звонко гремел старинным развеселым фокстротиком оркестр. Недалеко от моего дома канал круто поворачивает, а его излучину срезает короткая улица. Народ, сокращая путь, ходит именно по ней, а набережная над излучиной обычно безлюдна. Для начала я направился в это пустынное место. Дальний оркестр умолк, а потом затянул минорное «Прощание славянки». Выбрал я точку, настроил аппарат и стал ждать. Появление в кадре хотя бы одного, именно – одного, человека казалось мне обязательным. И вот вдали показалась девочка лет десяти в красной вязаной шапочке. Бежала вприпрыжку как раз туда, куда мне было нужно. Мелькнула мысль: жаль, что на фотографии ее прыжки не прочтутся. Хотя все может быть, как повезет… Успел один раз щелкнуть затвором, и вдруг ощутил сильный удар сзади по голове чем-то твердым. Аппарат отлетел и крякнул. Меня сильно толкнули в спину и подсекли подножкой. Падая, в полете, краем глаза заметил, что девочка вдруг развернулась и бросилась прочь. Меня стали топтать и бить ногами. Вертелся червяком на мокром заледенелом снегу. Надо мной мотались черные маски, сколько их было, я не понял, ощущая только боль, боль и боль, ребра, плечо, живот. Рукой прикрывал голову. Другой – пах. Прощание славянки. Мелькнуло – штаны и куртку стирать, и вот она, смерть. Потом вдруг – доктор Лобачев! Ухитрился сунуть руку в карман. В пылу истязания истязатели этого моего движения не заметили. А я выхватил пистолет и пальнул куда-то вверх. Там, под небесами, кто-то взвыл. Я выстрелил еще раз. Избиение прекратилось. Ругань, убегающие шаги. Сел. С трудом поднялся. Всё тело болело, меня мутило, в голове плыл туман. Две темные невнятные спины стремительно, бегом удалялись, разбрызгивая лужи. Кто-то лежал возле меня. С трудом сфокусировал зрение. Человек в черном. Вместо лица – кровавое месиво, какие-то ошметки вязаной шерстяной маски, смешанные с кровью. Склонился над ним пощупать пульс, чуть не рухнул. Что-то там бьется. Доковылял до телефона-автомата, вызвал милицию и скорую…