Ольга Коренева - Не грусти, гад ползучий

Ну если уж начнет не везти, так и будет — порвала чулок...

Втискиваясь в автобус, перебираю свои беды. Вот, думаю о себе, выискалась отчаянная, "мл. корр. " позволяет себе писать проблемную статью, да не нужны газете проблемы, ей кроссворды да гладенькие репортажи нужны, мини-очерки об умельцах, интервью с известными людьми, чего-нибудь популярненького подавай... А проблемы - ни-ни, не ковыряй... Ну и мурыжат мой материал, переносят без конца, вот зачем, де, это писать, о замордованных жизнью матерях, о своеобразной нашей социальной системе, превратившей женскую часть населения во что-то непонятное, вот зачем в этом копаться...

Залежалась статья. Что ж, поделом, как говорится, на публикацию рассчитывать можно ли? Однажды кто-то брякнул что-то о новом журнале. Разузнала про журнал подробнее, потом забросила статью туда, заранее не надеясь, а так, для очистки совести и с тайной злостью. "Без зверства, сердце! Что бы ни случилось... "

Главредом там был писатель — его имя мне было известно, читала как-то небольшой его рассказ в молодежной газете и врез о нем самом — что автор молод, талантлив, долго не печатался, не мог пробиться на страницы прессы, и все такое... Рассказ мне до сих пор помнится, отточенный и наполненный горечью...

Выскакиваю на остановке. Чулок совсем поехал, в редакции зашью...

5

В обед, дождавшись, когда все ушли, шарила в столе — искала нитки с воткнутой иголкой. Вот пропасть, найдешь тут среди конвертов, клея, маникюрных пилочек, тьфу...

Зазвонил телефон. Нехотя взяла трубку. Чего звонят в обед, не понимают, что ли, нет же никого...

Незнакомый мужской голос отрекомендовался главным редактором нового журнала, сообщил, что статью мою прочел лично, считает интересной и нужной, будет готовить к печати, но есть правка, которую стоить обсудить вместе.

- Могли бы вы подъехать? Когда? - деловито спросил.

Взмокла, заколотило в висках. Сдавленно выжала, что да, сейчас, в течение часа.

Мой материал - в журнал?..

Неслась, не чуя ног, летела через месиво талого снега, разбухшую глину, через лужи с радужными бензинными разводами, не стала ждать автобус, рванула через дорогу ловить такси - машина резко тормознула, таксист ругнулся к буркнул:

- Шальная, под колеса-то соваться зачем?

Шоссе, ставшее вдруг слишком контрастным, яростно резким, мчалось навстречу, грязные брызги разбегались по ветровому стеклу...

Дом журналистов, где он назначил мне встречу, предложив заодно перекусить вместе... Не прошло и сорока минут, а я уже здесь, взлохмаченная и пылающая, с рваным чулком (ой, ведь не зашила!), в наброшенной кое-как куртке (ну и вид)! Ворвалась в фойе и растерянно остановилась, полезла в сумку за расческой, все разроняла, подобрала, запихнула назад, оглянулась... Навстречу шел с широкой улыбкой высокий худощавый парень, немножко лысый, с удлиненным аристократическим лицом... Мой Гамлет, тот самый, из "зоны" сугробной пластинки, из шальной моей выдумки, Гамлет подошел и протянул мне большую ладонь с длинными пальцами.

- Ну, привет. А ты ничуть не изменилась, - произнес Гамлет.

- Так это ты... Главред журнала... - ошарашено сказала я Савке-Сопле.

- Ну, как видишь. Помнишь, у Шекспира: «Разлажен жизни ход, и в этот ад закинут я, чтоб все пошло на лад!»

Он схватил меня за руку и потащил в прокуренный зал за маленький столик в углу.

"ТЕЛЕТАЙПОГРАММА" - напечатала она в левом углу и потянула за рычажок.

Пишущая машинка взвизгнула, как кошка, которой прищемили хвост. Зоя поморщилась. Сколько уж работает на этой машинке, а все не может привыкнуть к ее скрипу.

И снова застучала: ГЛАВВОЛГОВЯТСКСТРОЙ ТОВ... "

Она любовалась своими длинными ловкими пальцами, которые порхали над клавишами и казались бамбуковым веером. В детстве был у нее такой веер, японский. Их раньше на каждом углу продавали... В детстве она занималась музыкой, мечтала стать великой пианисткой. Да и сейчас иногда мечтает, хотя музыку давно уже забросила. Давно... Она не садилась за пианино с того самого дня, как вылетела из музыкальной школы. Вообще-то, слуха у нее никогда не было - усердием брала, зубрежкой. А тут и зубрежка не помогла. Провалилась на экзаменах, не повезло на переэкзаменовке. Она не играла, а "барабанила", как сказал педагог. И при этом еще воображала себя великой пианисткой...

Зоя печатает. Рычажки длинно взлетают и блестят, сериями, как расчесываемые волосы. А Зое вспоминается дом.

Она ушла из девятого класса, и с тех пор вот работает здесь. После работы спешит домой и тщательно протирает тряпочкой пианино, вся комната пропитывается запахом полироли. Ей кажется, что пианино ластится к ней, радостно блестит своей гладкой поверхностью, своим смуглым телом, что оно все понимает, чувствует, только сказать не может. Чтобы поговорить с ним по душам, надо ведь открыть крышку, дотронуться до клавиш. Ударить по клавишам!.. Нет, нельзя. Ему будет больно. Она привыкла к грубой машинке, она "барабанит".

"ВВИДУ НЕПОСТАВКИ БАЛОК СОКРАТИТЬ ПЛАН РАБОТ"... - отщелкивает машинка.

У этой машинки скверный характер. Она - ехидная девчонка. Иногда она начинает "скакать": в середине слова вдруг сделает интервал, а станешь впечатывать в него нужную букву, ни за что не попадешь точно обязательно соседнюю букву зацепишь. Такая это особа. Вздорная. Резкая. Ну и характер! А вот Зоино пианино - добродушный парень. Правда, растяпа. Славный нескладный растяпа. Нескладеха он...

Зазвякал отрывисто телефон. Междугородний! Зоя тянется к столику в углу, снимает трубку. Неизвестный женский голос еле слышен.

- Але, але! - кричит Зоя.

И видит появившегося в дверях Акулина, щупленького, длинноголового, с темным, как у грека, лицом.

- Междугородний, - говорит ему Зоя.

- Главзапстрой? - спрашивает Акулин, подходит, хватает трубку. - Да! Да!..

Почему он Акулин? - думает Зоя. - Неужели на Руси водились акулы? А может, его корни не русские вовсе, тогда почему фамилия звучит по-русски? А вообще, зубы у него как у акулы, особенно когда скалится...

"... ПУСКОВОЙ КОМПЛЕКС ВВОДУ ЭКСПЛУАТАЦИЮ... " - отстукивает она на машинке.

- Тихо, - бросает ей Акулин и кричит в трубку: — Подвесных потолков у них нет! Вы слышите? Нет потолков! Да? Что? Ну и получат по заду от начальства! Что? А?

Узенькие плечики Акулина взлетают вверх, на темном пиджаке - перхоть. Сколько Акулину? Тридцать восемь, недавно день рожденья всем отделом отмечали: пожали руку, выпили...

- А? Вы слышите? Вы что бросаете трубку, черт возьми! Где Айрапетян, дайте мне Айрапетяна!

Зоя выдвигает ящик стола, ищет. А, вот: толстая пачка со списком фамилий на толстом листе. Для ознакомления членов коллегии. Отнести в "Группу почты", пока треплется. Хорошо, передышка, устала сидеть.