Эльдар Ахадов - Северные рассказы и повести

Два дня назад по дороге на работу у меня замерз рот. Очень странное ощущение: рот — ледышка. Губы, зубы, язык. И снаружи, и внутри рта. Всё такое непривычно холодное, промороженное. Мне рассказывали, как у одной спортсменки–лыжницы, в такую же погоду (а на улице сейчас около пятидесяти градусов мороза) решившейся зачем–то выйти на лыжню, слёзы вокруг глаз примерзли к векам и не давали их закрыть. Это, конечно, похуже, чем в моем случае, так я и не рискую по лыжне бегать. И без того впечатлений хватает.

Весь город расплывается в морозном тумане. К середине дня туман становится настолько плотным, что вокруг меня дальше, чем на полтора десятка шагов не видно практически ничего. Белесое «молоко», которым больновато дышать, но приходится, потому как не дышать совсем — почему–то не получается. Облаков над городом нет, чтобы не видеть солнца — в облаках нет никакой нужды. С самых верхних этажей высотных зданий можно наблюдать в небе белую круглую монетку солнца низенько над горизонтом в наплывающей морозной дымке. Эта белая круглая монетка совершенно не слепит глаза. На солнце можно было бы глядеть сколь угодно долго, если бы через полчаса оно не погрузилось сначала в стелющееся мглистое полотно морозной дымки, а потом — во тьму, за горизонт. Ночь воцаряется в два часа дня.

Вспоминаю это волшебный туман холода на берегах Енисея. Речная вода не успевает замерзнуть почти никогда, поскольку течет она от плотины гидроэлектростанции. Само водохранилище под толстым слоем льда, а вода течет с придонной части. От текущей живой воды по всему городу распространяется такой плотный туман, что ветки деревьев, ограды из металлических прутьев и любые городские провода буквально на глазах покрываются толстенным слоем плотного инея. Только видеть всё это в целом на самом деле удаётся лишь после того, как мороз ослабеет и воздух прояснится. Под голубым небом в ясную погоду — это искрящееся белоснежное зрелище неописуемо красиво…

А снег бывает разным. Очень разным. В морозную и сухую погоду посреди тундры он течет точно так же, как текут пески в пустыне. У тундры с пустыней много общего зимой. Снег — холодный и сухой от мороза напоминает песчинки. Он так же, как песок, режет лицо, когда ветер дует навстречу. Он так же змеится и течет над поверхностью, буквально на глазах перемётывая свежую дорожную колею, с лёгкостью растворяя в себе следы человеческие. А стоит появиться препятствию на пути текучего снега, как он образует возле них такие же сугробы, какие песчаные бугры возникают возле преград благодаря бесчисленным летучим песчинкам в далекой жаркой пустыне …

И как струящиеся в пустыне пески невольно рождают в душе ассоциации с песочными часами и вызывают к жизни мысли о бренности всего сущего, так же и текущие по тундре снега пробуждают в нас схожие настроения…

Змеится, струится, свивается и развивается мелкий снег в поземке. Но стихает ветер. Появляется в небе морозное солнце. И снег начинает искриться и кувыркаться в воздухе. Искры снега порхают, играют в воздухе, словно мелкая летняя мошкара. В особо же тихую морозную погоду искорки снега плавают в солнечном воздухе, как в бокале шампанского. Иногда он просто сыпется с чистого неба: идёт слепой снег точно так же, как летом бывает слепой дождь!

А когда начинается пурга, то струи снега вздымаются, неистово кружась, образуя снежные водовороты и смерчи. Белесое холодное пламя метели затмевает всё вокруг. Языки этого снежного пламени, как живые, жадно тянутся к корпусам мчащихся в белесом мареве грузовых автомобилей. Наступает ночь, и в свете фар, словно в сияющих тоннелях среди окружающей темноты, яростно плещутся, кружатся, фонтанируют сверкающие брызги снега.

Если же мороз небольшой, но идет снег, а вокруг темнота, то кажется, что кто–то незримый едва прикасается к щекам, оставляя на них ощущение влажных губ, ощущение поцелуев. Снег становится рыхлым, пушистым, невесомым, нежным. В него проваливаешься, как в сон. Хлопья снега летят из небытия на свет ночных городских фонарей, летят отовсюду, странным нескончаемым белым листопадом. Он падает на наши куртки и шубы и тает, исчезая на глазах, словно и не было ничего…

Но чуть проснется мороз, и падший снег тут же становится плотным и скользким. Теперь из него не вылепить снежка. Он жёсткий, как оплавленное стекло. Под ногами он фактически становится льлом. Это мёртвый снег. С карнизов свешиваются застывшие прозрачные острые пики бывшего снега — сосульки. Об такой снег можно и порезаться.

И снова дрожит, бьётся в конвульсиях пурга, разбрасывая по–над землёй снежные летучие сети. И тянет, и тянет их за собой, будто пытаясь выловить ветер, струящийся, бьющийся в тонких сетях позёмки…

Снег течет по земле всю зиму, словно время в песочных часах. И исчезает однажды, когда наступает весеннее тепло. И возникает снова — в призрачных глубинах осени. Возникает и снова течёт и течёт, как песок, отмеряя уходящее и возвращающееся, ускользающее от нас вечное время.

Однажды, я видел облако–ангела, оно проступило в вечернем небе, на котором практически не было никаких облаков, только дымка. Вдруг дымка сделалась золотисто–прозрачной, а местами — чуть скрасна и сжелта, и неярко белесой. Ангел был в просторных одеждах, какие можно видеть на древних иконах. Руки его были простерты над землей, как у знаменитой фигуры Христа в Бразилии, курчавая голова с неясными очертаниями обращена лицом к земле. Он плыл в воздухе, не шевелясь. Это было в полночь. Ночной темноты не существовало, на Севере летом её нет.

В другой раз над огромной пухлой облачной ладонью сияло солнце. Белоснежное облако–ладонь словно бережно придерживало нашу звезду в полдневном небе.

На рассвете, когда с земли только поднялся, но ещё не растворился в небе туман, я видел как над высотными зданиями вздымались дыбом расчесанные вытянутыми клочьями облака, напоминающие белесое пламя метели. А на закате, после дождя, на сероватом фоне сплошной облачности с явно видимой скоростью, будто самостоятельные живые существа, летели ярко–розовые куски облачной «ваты», освещенные скользящим светом уходящего за горизонт солнца.

Заметил, что всё чаще после общения с людьми, особенно когда становится грустно, и опускаются руки, я смотрю в небо на облака. И душа светлеет…

Вот уже три часа как меня волокут по земле. Всё, чем я могу помочь себе — это время от времени переворачиваться со спины на живот или на бок. Впрочем, на боку долго не утерпишь, завалишься либо туда, либо сюда… Потому что трясёт неимоверно. Тело звонко откликается на каждую кочку и рытвину.