Владимир Некляев - Лабух

— Ли — Ли, от кого ты беременная?.. От Поля?

— Может, и от Поля, — не перечит Ли — Ли. — А может, и не беременная, так что не буду наговаривать.

— От кого?.. — повторяю я, чувствуя, что еще немного — и не выдержу…

— От Алика… — не моргая, достает мне нутро Ли — Ли, которую я сейчас убью, и пусть со мной вся милиция разбирается, но в палату входит санитарка и пытается открыть другую половину двери. До верхнего шпингалета она на полроста своего не дотягивается, оглядывает нас, примеряется и говорит:

— Девочка, подскочи… Нового лежачего сейчас привезут.

«Доскачешься ты у меня», — думаю я, глядя, как Ли — Ли, нарочно выдуриваясь, подскакивает к шпингалету, хоть и без подскоков могла бы обойтись…

— Мне пора, — опускает она шпингалет. — Там бананы в пакете, передай Ростику, меня не пустили…

Вот откуда она про бананы знает?..

За дверью стоит Алик, и Ли — Ли его целует.

— У нас с тобой сын будет. Или ты дочку хочешь?..

Алик, который хотел пойти с ней, проводить, замирает, каменеет…

— Тогда в другой раз, — выходит Ли — Ли.

— Дочка? — спрашивает санитарка. — Ципа какая вымахала! Меня две — и ей не вредит.

— Алик, — прошу я, — догони и скажи, чтобы больше не приходила.

— Так и сказать? — отмирает, ушам своим не веря, Алик.

— Так и скажи.

Алик, очухавшись и немного подумав, садится на койку.

— Нет… Чего это я через ваше своему вредить буду?

Ну, смотри ты…

Привезли на той же тележке, на которой вывезли Адама Захаровича, нового, как сказала санитарка, лежачего, который, хоть и не вставал, задавал такого храпака, что остальные три ночи в больнице я почти не спал, и поэтому никакие сны мне не снились.

В последнюю ночь, в третий раз при мне, дежурила Зиночка. На прошлом дежурстве я уговорил ее поцеловаться с Аликом, медсестра на то и медсестра, чтобы помогать больным — не одной же Ли — Ли целоваться его учить. Этой ночью не спалось, и я подумал: а не попрощаться ли с ней — где мы потом найдемся?.. Отдыхала она на диванчике в ординаторской, и когда, закрывшись, я прилег к ней, кто–то тихо дернул дверь, замер за ней и осторожно постучал… Я знал, что это Алик, поэтому не опасался, и она знала, что это Алик, поэтому не боялась, только шепнула ритуальное не надо, чего я привычно не услышал, а Зиночка крутнулась в руках моих рыбиной, выскользнула и с размаху вшпилила прощальный укол, выхватив из–под подушки и всадив мне пониже спины шприц с такой иглой, которая показалась мало меньше моего бедного романчика! «Ну, засранка малая!..» — стиснув зубы, чтобы не закричать, подскочил я и грохнулся с диванчика на пол, где, стоя на карачках, выглядел, вероятно, быком, которому пику в зад вонзили, а Алик дергал дверь, замирал за ней и осторожно постукивал, дергал, замирал и постукивал — научили его целоваться…

— Хоть вы вели себя похабно, — утром завел меня в процедурную палатный доктор, — мне все же показалось, что у вас к той высокой юной даме… — он сделал паузу, осматривая романчика… — к той обольстительной юной даме претензии намного большие, чем просто секс.

Такого разговора от него никак я не ожидал, но, если уж он начал…

— Вам не показалось. Большие.

— Мне не показалось… — Иосиф Данилович моим ответом был, вроде бы, весьма обрадован. — Тогда, значит, показалось вам.

Я не понял.

— Что?

— Что претензии у вас… — он поднял палец, показав вверх, и еще раз повторил с особым каким–то значением… — к той прелестной юной даме большие, чем секс.

Мне скучновато стало: я подумал, что он импотент. И спросил:

— У меня как с хозяйством?

— Одевайтесь, — отмахнулся Иосиф Данилович. — С этим вы можете предъявлять любые претензии кому угодно. А вот с большим… — он посмотрел насмешливо. — Ведь вы подумали сейчас, что с моим хозяйством что–то не так?

Это смутило.

— Свои у меня хлопоты…

— Подумали, подумали… Так вот: нормально все! Только у меня, как и у вас, для больших претензий нет никаких резонов. Ресурсов. Энергии. Батарейки сели…

— Я пойду?.. — поднялся я, и Иосиф Данилович не стал задерживать.

— Как хотите, но можете и послушать, это в сфере ваших интересов… Женщина где–то к пятидесяти уже не может забеременеть, родить ребенка. Если разобраться, это кара, так как она еще способна, в отличие от мужчины в том же возрасте, любить…

Я шел к двери…

— А мужчина не способен?

— А мужчина… теоретически… способен отцом стать хоть в возрасте Мусафаила за минуту до смерти. Так как, по–вашему: мудрая природа, наказав… или, скажем, ограничив женщину, не уравновесила этого, ни в чем не ограничила мужчину?

Вернувшись, я снова присел.

— Вы диссертацию пишете? Так вроде бы не ваш профиль…

— Ограничила… — заходил из угла в угол по процедурной Иосиф Данилович. — И еще как… Все, что мы собой представляем, это, во–первых, генетический набор и, во–вторых, функции клеток головного мозга. Так вот, есть один–единственный ген и всего около миллиарда клеток, отвечающих за воспроизводство в нас той высокой, высококачественной энергии, которая обеспечивает нам возможность светиться. То есть любить, Роман Константинович!.. В женщинах энергия эта вырабатывается до самого конца, до последних мгновений, лишь немного угасая, а в мужчинах ген любви чик — и ломается, и клетки свои функции теряют. Напрочь. Катастрофа на атомной электростанции, понимаете?.. — И вдруг палатный доктор, остановившись в углу, словно самим собой в него загнанный, вскричал: — Одна радиация от нас после сорока!

Проблемы у него… А не скажешь, никогда не сказал бы.

Я переспросил:

— Целый миллиард отмирает?

— Сто процентов.

Как на выборах, если бы я голосовать ходил…

— Сразу после сорока?

— Сразу. Годом раньше, годом позже — не важно, — и он резюмировал: — Можете выписываться.

Многозначительно оно у него прозвучало: «Можете выписываться». После сорока…

Тогда не одному мне выписываться… Крабичу после сорока, Ростику после сорока… И я спросил, чтобы атлас тот анатомический не искать:

— А они не в затылке?

Ну, видели бы вы Иосифа Даниловича…

— Кто не в затылке?..

— Клетки те… Которых миллиард…

Говорю вам: ну, видели б вы его…

Выписываясь, я все думал, что для меня как раз важно: годом раньше или годом позже… Пока чик — и сломается.

И еще думал, что, если клетки те в затылке, то Ростику в любом случае — воду сливать. Никак не угадаешь, если уж тебя поранили — в какое бы место лучше?.. И вилкой ли, шаром ли…

Ли — Ли, которой не видел я почти неделю, про то, почему я не видел ее, даже не заикается, а рассказывает, как хоронили Игоря Львовича. Что ж, Игорь Львович теперь в сфере моих интересов. Жил — не был, умер — стал.