Сергей Макуров - Плохой парень (Король экстази)

Я потерял равновесие, рухнул в бездонную пропасть расплаты за грешные преступления из-за самоуверенности, съевшей меня гордыни. Потерял чувство страха, глупая юношеская самонадеянность в безнаказанности за преступления. Контраст человека до и после падения с триумфальной вершины разительный. Меня резво вывели из блаженного состояния извечного удовольствия и кинули туда, где сухари с чаем, транспорт метро, мне тридцать с лишком лет, за спиной семь лет тюрьмы.

Всякий серый асфальтовый метр Москвы воспоминание тревожащее душу. Улицы, улочки, кривые переулки моей стремительно утекающей молодости Неглинная, Пушечная, Лубянка. Неоновые вывески в вечернем городе, обновленные фасады домов и административных зданий, зазывающие витрины магазинов. Столица традиционна, обожает менять внешние образы и внутреннее убранство в хозяйских палатах. В помещении дореволюционной постройке бывшего книжного магазина, где пересекался литературный люд, а я в юные года покупал книги Пелевина, теперь разместился солидно банк. Общественная столовая на Пушечной, где мы бедными студентами любили перекусить пельменями, уже превратилась в роскошный ресторан европейской кухни. Сквер вековых зеленых каштанов, прилегающий, к монументальному офисному зданию в Лучниковом переулке огородили высоким металлическим забором с острыми наконечниками, на въезде врыли шлагбаум. Я с Анькой, тогдашней моей возлюбленной в 91–92 году прятались в прохладной тени сквера от летнего зноя, целовались в засос, смеялись звонко и пили ледяную колу. Тринадцать лет прошло, одним днем пролетело времечко. Анька вышла замуж за упыря американца и переехала в вечное калифорнийское лето. Мои некудышние дела сам знаешь man! В знакомом сквере юности моей почти ничего не видоизменилось. Те же вековые деревья, деревянные скамейки поменяли окрас, клумбы освобожденные дворником от выпавшего первого снега. Вот — вот Аня незаметно подбежит сзади, закроет миниатюрными ладошками мне глаза. Нам всего по 17 лет, целая жизнь впереди.

Уехать навсегда или временно из неверной столицы для меня единственно верное решение. Москва переполнена давящим прошлым, накрывающим с головой сходящей лавиной ностальгии. Нужна радикальная смена обстановки.

Улица Маросейка. Вблизи светлеющим из земли входом в керамогранитное метро неброская реклама на желтом фасаде строения "Турагентство", "Авиабилеты". Неспешно поднимаюсь скрипучими деревянными ступеньками на второй этаж офисного помещения. Неторопливо прохожу в небольшую сверкающую светом комнату турагентства. Две светленькие симпатичные совсем молоденькие девушки в белых одинаковых, накрахмаленных сорочках синхронно улыбаются, заприметив меня. На белых стенах комнаты развешены плакаты с достопримечательностями чужеземных стран. Черный диван из кожзаменителя. Он придвинут вплотную к правой стене при входе в помещение. У дивана журнальный столик со стеклянной столешницей. На гладкой столешнице раскиданы туристические путеводители вперемежку с информационными проспектами. Два офисных коричневых стола, компьютеры, громадный ксерокс на тумбе, открытые жалюзи на окнах с видом во двор заставленный дорогими авто. У левой стены в комнате несколько черных простеньких стульев с матерчатой обивкой. С порога здороваюсь широкой улыбкой. Сотрудницы приветливо встают на встречу, будто пожаловал дорогой гость. — Присаживайтесь, пожалуйста, — просит девушка, с длинными распущенными волосами указывая рукой в сторону дивана. — Чай, кофе? — Нет, спасибо, — послушно опускаюсь на диван. Дешевый наполнитель непонятного происхождения хрустит подо мной, я утопаю в мягком сиденье, принимаю не очень комфортную позу. — Вы ищите конкретную страну для путешествия? — девушка с распущенными волосами усаживается краем дивана. Она тянет пальцы с безупречным маникюром за цветастыми туристическими информационными буклетами. — Скорее конкретный город, — отвлекаю ее от поиска идеального места для моей поездки. — Что за город? — девичье личико мимикой любопытства застывает на несколько временных мгновений. Она непроизвольно вытаскивает из кипы журналов первый попавшийся, названием "Турция для всех". Оглядывает меня всесторонне, видимо, угадывает по каким — то ведомым только ей тайным признакам пункт назначения клиента. — Амстердам, — бодро сообщаю я. — Отличный выбор, — она едва скрывает удивление.

Мой старомодный облик собьет с толку, даже профессионала в туристической индустрии. Сотрудница ищет глазами на столе каталог с подходящей экскурсионной, развлекательной программой в Амстердаме. — Мне только авиабилет, — отрываю девушку от розыска печатного издания. — Тогда Вам к Марии, — поворачивает голову в сторону напарницы. — Это к тебе, Маш! — Проходите, пожалуйста, — Маша сразу отвлекается от массивного монитора компьютера, указывает на стул около стола, за которым она работает. Я перебираюсь с уже привычного дивана на твердый стул. — Куда Вам нужен билет? — спрашивает девушка, попутно рассматривая одежные тряпки моды середины 90 х на мне. — В Амстердам, — изрекаю я. — Город начала моего иного жизненного пути.

Man! Ты же порой раздумываешь о смерти? Признайся чувак? Ведь кончина настигнет любого, кто сделал, когда то первый шаг, рождения. Как там перед Богом свечкой стоять руки по швам в собственных грехах по шею? Вечный блаженный рай или горящий ад следующий пункт пребывания героя? Или с земным концом человека, никакого продления бытия не последует на бездонном небе. Те атрибуты ухода на тот самый свет выдох упокоившегося в вечности без времени, забот и хлопот. Гроб, с телом усопшего закопанный на два метра в сырую землю, памятник на могиле. Может вовсе души нет, а тленное тело за пару лет разложится до костей. В уцелевших в памяти детских далеких воспоминаниях кончина человека осознавалась категорично негативным явлением, крайне отрицательной эмоцией безо всякого философского подтекста. Малочисленная похоронная плачущая процессия центральной улице маленького провинциального городка шествует к автомобильной стоянке при выезде из города. В городишке, в котором я проживал у бабушки с дедом, как мне казалось, умирало немало жителей. Раз в месяц стандартно был свидетелем, как плечи четырех крепких мужчин несли очередного усопшего к стоянке автомобилей, где загодя были припаркованы автобусы и машины для передвижения прощального шествия на кладбище. Надрывные слезы родственников, разноразмерные венки с надписями от друзей и близких покойного, груды цветов, траурная музыка живого оркестра из дома культуры.

Я доставал бабушку неприятными для нее вопросами. Зачем люди умирают? Почему гроб красного цвета? Откуда взялась такая грустная музыка? Умирают ли дети? Она отмахивалась ответами без подробных объяснений. Человек стареет и поэтому умирает, как цветок зимой. Люди больше не увидят своего друга, родственника, поэтому печальная музыка. Дети не умирают, смерть нужна только старым людям, так как они очень устали, им пора отдохнуть. Мне сразу представлялся благоустроенный утопающий в зелени санаторий, где мы летом с дедом отдыхали. В санатории было много пожилых людей. Бабульки и дедульки радовались местному времяпрепровождению, общались, постоянно шутили, ходили на рыбалку, играли в домино, купались в море. Казалось, именно в такой дом отдыха отправляются умершие старики. Не совсем было понятно, почему так излишне расстраивались родственники уходу пожилых родных в то душевно приятное местечко. Осознанно со смертью я в лоб столкнулся в восемь лет. Представления, сформированные от бабушкиных небылиц о старухе с косой, перевернулись молниеносно радикально.