Алексей Ручий - Песни-Танцы

Я изучил всю представленную в группе информацию, самое важное – время и место. Я буду там, обязательно. Нажал на кнопку «Вступить в сообщество», затем вернулся на свою страницу.

Мне пришло сообщение, я заглянул в соответствующую вкладку. Писал Глеб, мой знакомый – национал-большевик и писатель.

«Привет! – сообщал он. – Пойдешь сюда?» Дальше следовала ссылка на то самое сообщество, посвященное народному сходу, в которое я только что вступил. Ну что ж – видимо, это судьба и лабиринт действительно ведет меня туда.

«Конечно, - ответил я, - ты тоже?» Впрочем, ответ Глеба был предсказуем. Через несколько секунд пришло подтверждение: «Безусловно».

Я задал последний интересовавший меня вопрос: «Где и во сколько встречаемся?» Пока Глеб набирал ответ, включил песню «Агаты Кристи» - «В интересах революции». Колонки разразились задорной синтезаторной трелью, следом зазвучала электрогитара. Пришел ответ от Глеба: «Давай в четыре на Восстания». «Давай» - набрал я и свернул окно браузера. Можно было покурить.

Я вышел на балкон и посмотрел во двор. Снег так и не пошел снова, на деревьях, на автомобилях и на земле лежал легкий белый покров после утреннего снегопада, который уже начинал подтаивать. К полудню его, скорее всего, не станет.

Вообще в этом году зима не спешила, несмотря на то, что в календаре уже значился первый зимний месяц. Снега почти не было, да и больших холодов тоже. До начала декабря улицы покрывала опавшая листва, на газонах топорщилась чахлая трава. На моей странице в социальной сети вместо статуса были начертаны соответствующие строки:

Зима в том году долго не шла,

А ты все ждала, когда выпадет снег;

Так бежать к холодам от тепла

Умеет лишь человек...

Некоторые девушки из моей френдленты в социальной сети постоянно вздыхали по зиме и снегу, это посвящение предназначалось им. Я-то знал, что, когда наступит настоящая зима, они начнут выть от тоски по лету, поэтому меня в отличие от них текущая погода устраивала.

Я стряхнул пепел и принялся наблюдать, как внизу во дворе таджик-дворник водит деревянной лопатой по белому налету, оставшемуся после снегопада. Какой смысл это убирать, если к обеду все растает само собой? Впрочем, для дворника-таджика это действо, вполне возможно, имело какой-то скрытый метафизический смысл.

По двору проехал автомобиль, прошел мужчина с собакой на поводке. Откуда-то из-за домов прилетела сирена не то пожарной машины не то скорой помощи. Как бы ненароком я вспомнил, что сегодня воскресенье. Еще один день в нескончаемой череде.

Докурив, вернулся в комнату. Сел у компьютера, развернул окно браузера. Открыл френдленту и погрузился в мир виртуального существования, наполненный своими новостями, эмоциями, действом.

Кто-то вздыхал по ушедшей любви, кто-то обсуждал погоду, кто-то все еще спорил о выборах и будущем страны, хотя все уже давно было ясно, кто-то выкладывал картинки-демотиваторы, наполненные специфическим юмором. Эта жизнь была распланирована на много лет вперед, в ней, как и в реальной жизни, все двигалось по кругу, по лабиринту – к своему логическому завершению… кто знает – только в чем оно заключалось?..

Особенно мне понравилась картинка: темные фигурки людей стоят на земле и одна фигурка – посветлее – улетает от них на связке воздушных шаров. Те, что на земле, кричат той, которая улетает: «Ты должен доучиться в университете! Ты должен устроиться на работу в офис! Ты должен жениться на серой мышке! Ты должен жить ради денег! Ты должен гордиться своей страной! Ты должен…» - и так далее по списку. Та фигурка, которая улетает, показывает тем, что остались на земле, средний палец и коротко замечает: «Идите на х..»

Почему-то я отождествил себя с улетающей фигуркой. Я ничего никому не должен, хоть всю жизнь мне и внушали обратное. Более того, я сам себе внушал. Но вот настал момент истины, и пришла пора сказать себе честно: мне надоело ходить по бесконечному лабиринту, искать выход из него, придумывать иллюзии и отговорки, пора покончить с этим, взять в охапку воздушные шары – и улететь.

Но сначала будет бунт – бессмысленный и беспощадный, как заметил классик. Впрочем, бессмысленно и беспощадно само русское существование, которое своей бессмысленностью и беспощадностью как раз и порождает бунт. Мятеж против бессмысленности, – каким он должен быть, сколько смысла в себя впитать?.. Риторический вопрос. Но ответ на него прост: бунт против бессмысленности бессмыслен по своей природе. Как и противостояние жестокости – жестоко в своих проявлениях.

Зазвонил мобильный, я потянулся к телефону. На экране высветился номер – звонил Быра. Настоящее имя Быры было Андрей, но для всех он был Бырой, я нажал на кнопку ответа на вызов.

- Здорово, - сказал Быра.

- Привет.

- Чем занимаешься?

- Чем и все.

- Это чем?

- В Интернете сижу.

- А-а-а…

- А ты чего звонишь?

- Да так… Ты вечером что делаешь?

- На сход иду.

- Ты тоже?

- Я – тоже, ага.

- И я. – Быра, похоже, был рад, что наши планы совпали.

- Ну, отлично. Где пересечемся?

- Мы с Глебом на Восстания в четыре встречаемся.

- Я подгребу.

- Подгребай.

На этом разговор можно было считать оконченным. Быра будет. Еще Глеб. И вообще куча народу, всех тех, кому надоело тупое однообразие предлагаемой иллюзии под названием «жизнь», в которой самым отвратительным образом перемешались циничное вранье правителей и скотское молчание управляемых. Я отложил мобильный.

В самом деле – неужели есть альтернатива? Творческая созидательная работа вместо офисной пустоты, человеческое общение вместо обезличенной переписки в социальных сетях, любовь вместо денег, свобода вместо потребительского кредитования, ипотеки и ежемесячных платежей? В каждом из нас по-прежнему жил ребенок – чистое высшее существо – и этот ребенок требовал перемен, желал нарушить гнилое спокойствие болота, ежедневно незаметно разлагающего нас. Если это называется стабильность, то стабильность – худшее из того, что только можно придумать, это развращающее состояние сытой дезинтеграции, уничтожающее общество...

Я снова вышел на балкон. Достал сигарету, прикурил. Табачный дым обжег горло, я непроизвольно закашлялся. Чертовы сигареты! Молчаливые убийцы, поджидающие тебя в картонной пачке на краю журнального столика. Они сродни той реальности, что убивает нас день за днем.

Докурив до половины, я отправил окурок в пепельницу. К Черту! Пора уже бросать. Вернулся в квартиру, пошел на кухню. В холодильнике обнаружилась недопитая бутылка вермута. Немного поразмышляв над ее судьбой, я достал бутылку из холодильника.

Холодный вермут, который я налил в бокал, соответствовал духу этого дня: он словно символизировал затишье перед бурей. Его желтые тона и сладковатый привкус были полны выразительного молчания, а та решительность, с которой он обрушивался в пищевод, свидетельствовала о готовности к мятежу. Хороший напиток! Нектар для усталых героев.