Дмитрий Федотов - Хозяин урмана

– Я все сделал, Прокоп!

– Что?! Чего сделал?

– Ну, это… зачистил все в больничке…

– Как это – зачистил?!

– Ну… дурика этого, что из лесу вышел… того…

Прокопий Сердюк, староста общины дырников, бешено посмотрел на своего увальня-помощника – бывшего уголовника Семена Калачева.

– Чего – «того»?! – страшным шепотом переспросил он. – Ты его… убил, что ли?!

– Ага!.. – осклабился помощник. – Погулять он у меня вышел. Через окно!.. А потом я спустился и подмогнул маленько, перышком под ложечку. Даже не пикнул, фраер дешевый!..

– Идиот! – Прокопий схватил подельника за грудки, приподнял рывком и встряхнул так, что у того лязгнули зубы, благо что силушкой старосту бог не обидел. – Кретин безмозглый!.. Я тебе что приказал?.. А?..

– Эти… таблетки заменить… – забубнил перетрусивший Семен, вяло пытаясь высвободиться из железной хватки начальства.

– Ну, и где же они?

– По-потерял я их, Прокоп… гадом буду! Искал, да где же впотьмах найдешь?.. А этот псих услышал меня, как вытаращится, пальцем тычет и уже варежку раззявил. Ну, думаю, щас блажить начнет – вся мясницкая сбежится…

Калачев замолчал, жалобно шмыгнув носом. Прокопий вновь встряхнул его.

– Дальше!

– Ну, вот я его кулаком по тыкве-то и успокоил, – снова забормотал помощник. – А потом думаю: он же очнется и выболтает про меня своему мозгоправу. Какие уж тут таблетки?..

Прокопий вздохнул и выпустил Семена.

– Тебе думать вредно!.. Куда труп дел?

– Так за кочегаркой он, в старом угольном ящике…

– А ну, бегом за ним, шакалье отродье! Тащи его к забору, я машину подгоню…

*

Лесник Илья Сергеевич Точинов оказался еще не старым мужчиной, рослым и кряжистым, с дружелюбным, открытым лицом и ясными глазами. Он встретил нас в просторной горнице, занимавшей большую часть первого этажа дома.

– Милости прошу, гости незваные! – он сделал приглашающий жест, указав нам на широкую лавку у стены. – Присаживайтесь. Сейчас вечерять будем… Степан, мечи на стол все, что есть в печи.

Внук, больше похожий на сына, расторопно принялся накрывать ужин.

– Илья Сергеевич, – заговорил сержант, – эти люди расследуют историю геолога, которого вы нашли на заимке. Капитан Ракитин из областного управления внутренних дел, лейтенант Сотников из ФСБ и журналист Дмитрий Котов. А это…

– …мой друг и помощник Андрей Куваев, – вмешался я, опасаясь, что Обских так и не усвоил роль Дюхи в нашей компании. – Можно вопрос, Илья Сергеевич?

– Что ж, валяйте. Все равно ведь не отстанете?..

– Не отстанем. Профессия такая… Расскажите для начала, как вы его нашли?

Ракитин выразительно кашлянул в кулак, но я сделал вид, что не понял намека. Лесник явно засек нашу мизансцену, усмехнулся в пшеничные усы и начал:

– Собственно, нашли мы его со Степкой случайно. Потому что не собирались заходить на заимку. Мертвая она. Давно уже…

– Что значит – мертвая? – нахмурился Олег.

– Семью, что жила там десять лет назад, нашли мертвыми в один далеко не прекрасный день.

– Убиты?

– Не знаю… – Точинов вздохнул, покачал головой. – До меня было. Я-то здесь всего шестой год работаю… В общем, по местным поверьям, в доме, где умерли все хозяева, жить нельзя. Раньше такие дома сжигали. А заимка осталась. Ну, идем мы со Степаном мимо нее, и вдруг оттуда – голос. Вроде бы человечий. Но слов не разобрать. И громко так! Мы подумали было, что это какие-то грибники или рыбаки забрели передохнуть. Но голос был один и как будто говорил сам с собой. Вот Степан и предложил посмотреть, что да как…

Дюха, слушавший до сих пор внимательно, вдруг полез в рюкзак и достал кейс для бумаг. Извлек из него сложенную вчетверо карту, которую мы с ним реконструировали перед отъездом, совместив современную и семнадцатого века из архива университетской библиотеки. Андрей молча сдвинул на край тарелки и чашки и развернул карту на столе.

Лесник глянул на нее с интересом.

– Откуда это у вас?

– Мы с Димычем составили, пока готовились к поиску. – Дюха повозил пальцем по карте и уверенно ткнул в одну из отметок: – Вот она!..

– Что? – не понял я.

– Ваш друг, я думаю, нашел на этой старинной карте ту самую заимку, где мы обнаружили несчастного геолога, – констатировал Точинов. – Степа, а ну-ка, посмотри и ты.

Внук подошел и тоже с интересом принялся разглядывать карту.

– Илья Сергеевич, – подал голос Сотников, – вы не закончили свой рассказ…

– Ах да, найденыш!.. В общем-то, я почти все рассказал. Мы подошли к заимке, заглянули в окошко и увидели сидящего на полу человека в лохмотьях, заросшего, грязного, босого… Он держался руками за голову, медленно раскачивался из стороны в сторону и бормотал на два голоса. Причем одна интонация явно была его собственной, а вот другая…

– А что – другая? – Я напрягся, потому что уловил в голосе лесника скрытый страх.

– Как бы понятнее объяснить… Она действительно была другой! В том смысле, что какой-то нечеловеческой. Словно этот несчастный пытался имитировать звуки, издаваемые то ли животным, то ли… совершенно непонятным существом?..

Точинов в затруднении развел руками и оглядел всех нас.

– Уж не на снежного ли человека вы намекаете? – с плохо скрываемой иронией спросил молчавший до сих пор Олег.

– У нас тут тайга, господин капитан, – серьезно сказал лесник, – а она всякого навидалась. И мы, грешные, вместе с ней… Я рассказываю то, что видел и слышал, а уж делать выводы предоставляю вам самим!

– Вы, Илья Сергеевич, на него не обижайтесь, – встрял я. – Капитан Ракитин у нас – человек исключительно материалистических взглядов. В отличие от меня.

Точинов понимающе кивнул и продолжил:

– Ну, мы со Степаном посовещались и решили болезного в Бакчар отвезти. Вызвал я по рации спасателей, растолковал что к чему. Они поутру и приехали на своем вездеходе. Вот и вся история.

– Не густо, – поскучнел Олег. – А бормотал он что?

– Да все время одно и то же: «Хозяин забрал всех…»

– А вы знаете смысл этого?

– Никакого смысла не вижу…

– Ну, как же! – сказал я. – Разве вы, Илья Сергеевич, не знаете хантыйской легенды о Хозяине тайги? Это древний дух леса, который жестоко наказывает каждого, пришедшего в тайгу с недобрыми намерениями и не спросившего его разрешения путем жертвоприношения.

– Так ведь легенда! – всплеснул тот руками. – Я не верю в мистику, молодой человек.

– Зря. Потому что однажды мистика может не поверить в вас, и тогда я вам не позавидую… Собственно, мы с Андреем из-за нее, мистики, сюда и приехали.

– И вы что же, решили найти хозяина тайги?!

– Вообще-то, нет. Мы хотим найти в тайге древний скит, который построили триста с лишним лет назад беглые беспоповцы. Построили где-то здесь, в районе Бакчара, в жуткой глухомани. И, судя по тому, что я накопал в архивах университета, эти люди как раз и столкнулись с чем-то мистическим, скорее всего, с самим хозяином урмана, как здесь говорят. И договорились с ним!