Елена Семёнова - На переднем крае. Битва за Новороссию в мемуарах её защитников

Один из таких вот счастливчиков, мужчина лет шестидесяти, просит отойти с ним в сторону, я отхожу. Тот протягивает мне руку со словами благодарности:

— Спасибо вам, ребята. Вы делаете нужное дело.

— Да, собственно, не за что. Спасибо, что понимаете это. Вам всё выдали? — спрашиваю я его.

— Да. Всё. Вот возьми.

Мужчина, после рукопожатия, отпускает свою руку. Я открываю ладонь. Там пятьдесят гривен.

— Батя, мы денег не берём, — говорю я ему, пытаясь их вернуть.

— Я это знаю, сынок. Возьми, прошу тебя. Это на сигареты. Я цыган. У нас так принято благодарить. Вы же ничего не получаете тут. Я это тоже знаю.

— Спасибо, — говорю я в ответ, пряча деньги в карман.

— Вы не обижайтесь на людей, ребята. Они полгода пенсию не получали. Вот поэтому и злые, — продолжает цыган.

— Да, мы знаем, что полгода. Поэтому тут и стоим.

— Ну, спасибо вам ещё раз. Пойду я. Заждались меня уже дома.

Мужчина уходит. Я же возвращаюсь к своим.

Наступил вечер. Стемнело. Закончился очередной день. А с ним и деньги в кассе.

Мы объявляем, что пропускаем сегодня последнюю пятёрку.

Народ с грустью расходится. Сил возмущаться и что-то требовать уже не у кого нет.

— Проходите завтра, — говорим мы тем, кто не успел получить деньги.

Мы завтра тоже придём. Придём и будем стоять. И будем пропускать… И всё, что было сегодня, завтра повторится снова. Но это будет завтра.

15 января 2015 г. Алчевск.

Наступил очередной, обычный, морозный, январский день. Помню, что день выдался солнечный, с белым снегом на земле, домах и деревьях. Природа радовалась тому, что она может показать местным жителям, что в Алчевске снег бывает не только красным, оранжевым или чёрным, но ещё и белым. Думаю, что те, кто читают мою исповедь, живя в Алчевске, знают, о чём идёт речь. Для остальных же я дам пояснения… Дело в том, что в этом городе, впервые за многие годы, выпал белый снег, потому что местный металлургический комбинат из-за войны не работал. Белый снег — это единственный радостный плюс этой войны!

В общем, день был как день. Не хуже и не лучше остальных моих дней проведённых на Донбассе. Ничего особенного. За исключением одного. Это был день моего рождения!!! Мне исполнилось 40 лет!!!

«Да, да… Тебе, Юрий, уже сорок лет. Или может ЕЩЁ только сорок?» — так я размышлял, смотря на себя с утра в зеркало, принимая утренние, водные процедуры.

Год назад я и предположить не мог, что свой юбилей буду отмечать на войне. Правда, я мог и не ехать сразу на Донбасс после новогодних праздников, а чуток подзадержаться дома. Отметить его там по полной программе и уже потом выдвигаться в путь. Но, во-первых, я дал обещание вернуться после этих самых праздников. А, во-вторых, мне самому очень уж хотелось на Донбасс, к своим. Тогда я всё ещё жил определёнными иллюзиями о его светлом будущем и питался лозунгами — кричалками, что сыпались из нашего телевизора, типа: «Спасём Донбасс от украинской хунты!», «Русские своих не бросают!», «Бандеровские каратели не пройдут!» и так далее и тому подобное. Помню, интернет тогда просто захлёбывался возгласами от «диванных воинов и крикунов», которые пачками «косили» укров на «инетных фронтах» Новороссии. Да чё там говорить. Я и сам их когда-то «косил»… за компом, сидя на диване и попивая при этом пивасик. На диване оно ведь, как-то спокойнее, чем в окопе. Но главное — холодильник рядом. Устал «воевать», сходил, подкрепился… и снова в бой!!!

Вообще, тему пропаганды я уже поднимал в одной из частей моей «исповеди». Но хотелось бы ещё раз к ней вернуться.

То, что религия — это опиум для народа, говорил ещё Остап Бендер в бессмертном произведении Ильфа и Петрова — «Золотой телёнок».

Причём тут религия? — спросите вы. Да при том, что в данном контексте слово «религия» можно легко заменить на слова — «идеология», «патриотизм», «гуманизм» и прочий «ИЗМ». Нашетв и инет стали уже сродни религии. Попробуйте отказаться от этого дара цивилизации и у большинства из вас, кто читает эти строки, начнется «ломка». Я тоже не исключение. Но я хотя бы стараюсь брать из инета и ТВ 1у информацию, которая мне нужна самому, а не то, что мне пытается вложить в голову наш зомбоящик. Проще говоря — я включаю мозги. Кстати, одной из причин поехать на Донбасс, было желание самому разобраться на месте, что есть правда, а что ложь? Правда — разочаровала, а ложь — позабавила.

Но я отвлёкся. Итак — мой день рождения.

Вроде и дата круглая, но 40 лет отмечать, как-то не принято — плохая примета. А на войне эта примета, в грустную сторону, увеличивалась минимум раза в три. Шансы, что этот день рождения может стать у меня последним, были не так уж и малы. Но я всё-таки решил его отметить.

Выбор «для отмечания» был не велик. По той причине, что на территории нашей располаги, как и самого «Призрака» в целом, был сухой закон, то выбор пал на сладкое. Я решил купить в местной кондитерской три больших торта.

Помните, как в школе, когда у кого-то была днюха, он угощал всех в классе конфетами, мороженым, пирожными и прочими вкусностями. Вспомнили?

Мы, мужчины — тоже ведь, как дети, только большие! и наши желания, приоритеты и игрушки растут вместе с нами. И мы так же, как и в детстве, любим сладкое. Правда, если раньше мы играли в машинки и танки, на ковре и возле дома, то сейчас эти игрушки стали настоящими. В них можно залезть, побибикать и пострелять. Раньше мы играли в «войнушку» во дворе, с игрушечными автоматами и пистолетами. Делились на немцев и своих, красных и белых, индейцев и ковбоев. Сейчас игры стали уже взрослыми.

Но мы также всё ещё делимся!!! На укров и москалей. На ополченцев и бандеровцев. На хороших и плохих. Вот только стреляем мы друг в друга теперь уже по-настоящему. Из настоящих автоматов и танков.

И умираем мы тоже ПО-НАСТОЯЩЕМУ… Один раз… и навсег да!!!

Ну, да не будем о грустном. День рождения всё-таки.

Короче, купил я три больших торта. Отнёс их на кухню, поставил в холодильник, что бы они там благополучно ждали своей участи. И стал ждать вечера.

— Рота выходим строиться на вечернюю поверку, — орёт дневальный.

Рота выходит. Строится в две шеренги в коридоре.

«Алтай», наш старшина, зачитывает позывные:

— Сибирь?

— Я.

— Нил?

— Я.

— Дамаск?

— Я.

— Клокер?

— Я.

— Тавр?

— Я.

— Москаль?

— Я.

— Албанец — Я.

— Кедр — Я.

— Михалыч?

—Я.

Слышны отзывы из строя.

И так всех по очереди, по списку. Все на месте.

После чего Алтай зачитывает отдельно позывные тех, кто идет в караулы и наряды.

— Больные, хромые, кривые есть? — спрашивает он.

— Есть, — раздаётся пара голосов.

После выяснения у кого что болит, я обращаюсь к Алтаю.