АЛЕКСЕЙ СУКОНКИН - СПЕЦНАЗОВСКИЕ БАЙКИ 2

Лет пять назад приезжаю к своему другу (персонаж двух моих книг, почти двадцать лет прослужил в спецназе) на море отдыхать. Он спрашивает: «чего надо?». Как чего? Лодку надувную, ласты, мяч, еще по мелочи.

Приезжаю на место, осматриваюсь — вижу, что самое лучшее место на пляже за протокой, ширина которой метров тридцать. Тридцать метров переплыть, а там — дикий пляж. Красота…

Подъезжает персонаж, выкладывает все, что я просил, только насоса для лодки нет. Я: «а где насос?». Он мне: «ртом надуешь…» Я в стойку — типа насос нужен очень, без него никак. А он мне: «тут всего тридцать метров, если что — на себе можно все переправить…». Я башкой качаю — а как это? А он мне совершенно серьезно: «Так, как в сорок третьем Красная Армия Днепр форсировала… у них не только насосов не было, у них и лодок не было… так плыли…»

Это сказал человек, который от той войны так же далек, как и я. Вот только понимание у него… и опыту боевого…

Сижу вечером в палатке пьяный. Вспомнил его слова. За словами дальше мысли пошли. Сижу и думаю — КАКОЙ ЦЕНОЙ МЫ ВОЕВАЛИ!!! Мы за ценой не постоим…

Перечитывал недавно стих Ольги Берггольц «Армия». Рекомендую прочитать тем, кто любит плевать на военных.

Мы никогда не познаем того, что пережили наши деды, отцы, бабушки и матери в той большой войне…

Те поколения лучше нас, чище, честнее. Они прошли через ад и знают цену жизни.

А большинство из нас даже и представить себе не может, чего стоило им победить, чтобы мы жили сейчас…

Может, что-то неправильно? Выпил горилки с перцем и пишу. Завтра начну искать в тексте ошибки…

С Днем Победы! Я преклоняюсь перед теми, кто дошел до Рейхстага, перед теми, кто победил…

Война — это когда ты где-то далеко от своего дома, от своих близких и родных, может быть ты иногда и читаешь от них письма, может быть, звонишь по телефону, но всегда ты точно знаешь, что уже больше никогда ты не вернешься домой. И даже думать об этом не смеешь. Но мечтаешь об этом каждую минуту. И пишешь на броне размашистыми буквами «Хочу домой!».

Война — это когда ты лежишь в засаде всю ночь, холод такой, что кажется, будто вместо суставов в пальцах у тебя льдышки, и они хрустят и ломаются, когда ты пытаешься пошевелить своими пальцами. Это больно, но тебе уже плевать на эту боль, потому что ты знаешь, что это по сравнению с остальным просто цветочки. А когда возвращаешься наконец на базу рано утром, тянешь руки к горячей печке, и руки твои оттаивают… и боль при этом такая, что хочется прыгать на стену. И выть охота от того, что завтра это все повторится. Если тебя не убьют.

Война — это когда в бою погиб твой лучший друг, а ты, трое суток не спавший, смотришь безразлично на холодный труп и думаешь: «повезло Сане, он уже отмучился».

Война — это когда тебе выдали на ПХД ужин — кусок сала грамм в двести — ты сидишь и облизываешь этот кусок, заедаешь черным хлебом третьего дня. И нет в мире ничего вкуснее. Нет, и не будет. Вкус этого сала, вкус этого хлеба ты будешь помнить всю свою жизнь.

Война — это когда комбат вместе с начштаба напились до чертиков и давай шмалять по селу из АГСа. А ты смотришь на них и понимаешь, что они правильно делают. Незачем было начинать эту войну. Но если она началась, то будьте готовы к пьяному веселью. Ведь на войне нет никаких законов. На войне только закон силы.

Война — это когда у тебя дырка в сапоге, а дождь идет третий день. Ты ходишь по колено в грязи, вначале пытаешься как-то защитить ноги, пытаешься в минуты отдыха подсушивать портянки, но потом вдруг все как-то обрывается, и ты уже не обращаешь никакого внимания на свои ноги. Если ноги начнут гнить, то тебя положат в госпиталь. Там хорошо — там нет войны.

Война — это когда ты берешь в прицел человека. Кто он такой, ты не знаешь. Но командир разведгруппы приказал валить всех, кто пойдет с этого направления. Ты ясно видишь, как человек обходит яму, смотрит куда-то в сторону. Он не знает, что через несколько секунд он умрет. А ты застыл в сладком ожидании. Нет никаких чувств, нет холода, нет голода… ты сейчас единственный, кто решает: жить человеку или нет. И ты решаешь: убивать. Как, оказывается, это просто! Тебе всего девятнадцать, но ты принимаешь решение, на которое большинство людей не отважится и до конца своих дней. Ты понимаешь, что для этого не надо иметь образование, интеллект, совесть. Для этого нужно быть только солдатом на войне — винтиком огромного механизма. А потом ты безучастно смотришь, как упавшее тело пытается подняться, ползает, кричит, а потом замирает. А ты думаешь: «один готов».

Война — это когда ты сидишь в палатке штаба отряда, и ты расслабился в тепле. Сегодня ты помощник дежурного по штабу отряда. Накидал в печку дров и вялишься в свое удовольствие. В горах сегодня работает другая рота. А в палатке телевизор. По телевизору идет культовый фильм «Коммандо». Ты смотришь этот кинобоевик и ржешь во весь голос. Ничего более смешного в жизни ты не видел.

Война — это когда у тебя температура, аспирин кончился еще позавчера, и ты всю ночь пролежал в бреду, а утром поднимают дежурную группу спасать своих, попавших в засаду, и ты бежишь одеваться, вооружаться. Ротный орет, чтобы ты вернулся в палатку, но ты все равно полетишь вместе со всеми спасать своих пацанов. Не знаю, почему.

Война — это когда ты сидишь ночью в засаде и думаешь, что убивать людей — это не по-божески. Не по-христиански. Не по-людски. Ты тихо сам себе пускаешь слезы и сопли, когда вспоминаешь, сколько ты наворотил беды. Сколько наворотили беды твои товарищи по оружию. Сколько наворотил беды твой враг. Потом успокаиваешься, вытираешь сопли и сидишь спокойно, готовый в любую минуту по команде командира открыть огонь.

Война — это когда ты сидишь на аэродроме перед вертолетом в ожидании вылета. А мимо идет молодая женщина с узла связи. Она спешит по своим делам, и никакого внимания на разведгруппу не обращает. А ты сидишь и смотришь на нее и мысленно просишь: «посмотри на меня, красивая… может быть, ты видишь меня живым последний раз». От сентиментальности перехватывает горло. Ты отворачиваешься от своих товарищей, опасаясь, что навернется слеза. А потом видишь, что все думают так же, как и ты.

Война — это когда ночью ты идешь по лесу, и думаешь о том, что здесь могут быть мины. Но почему-то это никак не останавливает движение. Если кто-то сорвет растяжку, то мина выкосит половину группы. Но всем плевать на это. Выкосит, так выкосит. Судьба.

Война — это когда раненый в руку разведчик улыбается во весь рот. Ему больно, очень больно, но он счастлив. Его увезут в госпиталь, там его будут лечить, кормить… ему там будет тепло. И самое главное — он больше не будет подставлять свою голову под пули. Для него война уже закончилась. Ему повезло. Его не убили, а только ранили. А с такой раной у него вся жизнь впереди.