Сергей Поляков - Партизанская искра

— Мамо, мне нужно спросить вас кое о чем.

— Спрашивайте, будь ласка.

— Только по секрету.

Женщина понимающе кивнула головой.

— Девчата, айда работать! — приказала она и все послушно принялись за работу.

— Слушаются они вас, — сказал Костюченко, когда они вдвоем отошли в сторону.

— Я у них бригадиром. В колхозе была бригадиром, и сейчас. А вы кто?

— Партизан я, мамо.

— Не шутишь? — недоверчиво спросила она, в первый раз сказав ему «ты».

— Не до шуток, мамо. Вот, смотрите. Костюченко отвернул полу пальто, обнажив наган и две гранаты за поясом.

— Вижу.

В дополнение к этому, Костюченко вынул газету и, указав на первую страницу, спросил:

— Знаете, кто это?

Глаза женщины заискрились. Она осторожно дотронулась до портрета и почти шопотом произнесла:

— Это наш товарищ Молотов.

— Вячеслав Михайлович уехал в Лондон, где будет говорить об открытии второго фронта, — пояснил Костюченко.

— Нам помогать будут?

— Должны, мамо.

— Так что тебе нужно, говори.

— Посоветуйте, где и как мне переправиться через Буг.

Женщина задумалась на минуту и озабоченно поглядела на село.

— Днем туда показываться нельзя. В хуторе сейчас полно немцев. Вот слухай. Как стемнеет, тихосенько пойдешь в село, отсчитаешь вон с того боку четвертую хату. Там живет старый Петро Малюта. Он рыбак и свою лодку имеет. Он тебя и переправит. Только скажи, что баба Горпина послала. Теперь иди и прячься до ночи. Счастливого тебе пути.

Костюченко признательно пожал руку старой Горпины и, приветливо махнув рукой остальным, зашагал.

«Нет, с этим народом не пропадешь. Такие люди не подведут», — повторял он вслух.

…Двое суток укрывался Костюченко у Малюты, пока в селе стояла какая-то проходящая на фронт немецкая часть.

Петр Малюта, семидесятилетний, угрюмый на вид старик, оказался человеком редкой доброты. Он с особой заботой и вниманием отнесся к своему гостю. И только когда разговор заходил о захватчиках, он сразу, менялся. Нависшие кустистые брови его совсем опускались на глаза.

— Война еще по-настоящему не начиналась. Русские еще не ходили в штыки. Вот погодите, как соберутся наши с силами, да как двинут в штыковую, вот тогда они, поганые, почувствуют, что такое русский солдат! — говорил старик убежденно, с полной верой в силу и несокрушимость своего народа.

А когда прочел газету, недоверчиво ухмыльнулся в дремучую бороду.

— А не обманут они со вторым фронтом?

— Почему вы так думаете?

— Буржуи — народ ненадежный. Не по душе им наша жизнь. Они, мабуть, сами готовы проглотить нас, если бы силенки хватило, да боятся, вот и суют вперед этого ефрейтора подлюку.

Ночью Костюченко переправился через Буг.

Яков Брижатый возвращался из Первомайска, преисполненный самых радужных надежд. Сегодня он был хорошо принят и даже «обласкан» самим претором Благау.

— Будете помогать нам, честно работать, мы вернем вам все, что когда-то отняли у вас коммунисты, — сказал на прощанье претор, пожимая Якову руку.

Растроганный таким вниманием, Брижатый кланялся претору в пояс, лепетал слова благодарности и обещал служить не за страх, а за совесть.

Двуколка, в которой он ехал вместе с Семеном Романенко, подпрыгивала на ухабах. Оба хмельные и обмякшие, седоки раскачивались из стороны в сторону, отчего головы их болтались, поминутно сталкиваясь.

Но это отнюдь не мешало им вести откровенный разговор.

— Я тебе так скажу, Яков Терентьевич. Мы с тобой при этих новых добре жить будем, — с трудом ворочая языком, говорил Романенко.

— Ай, заживем! Ай, заживем! — будто из подземелья, глухо отзывался Брижатый. — Дай вот только мельницу открыть, тогда у нас пойдет.

— Пойдет, — подтверждал Семен, — в старосты тебе нужно, Яков Терентьевич, — назидательно подняв вверх куцый палец, говорил он.

— Оно-то добре. Да этот немчура Фриц на дороге стоит.

— Надо подстроить так, чтобы Фрица геть отсюда. Романенко провел ладонью, как смахивают крошки со стола.

— Фриц нам чужой человек, немец. А тут в Крымке нужен свой. Чтобы круговая порука была.

— Верно сказано, — мычал Брижатый.

— Вот, вот. Ты за меня, я за тебя, и никто нас не свалит.

— Друг за друга, ха-ха! — Яков сцепил указательные пальцы рук и старался их расцепить.

— Только тебе одно мешает.

— Что. Семен Мусиевич?

Романенко вздохнул.

— Сын у тебя на кривой дорожке. Плохо ты смотришь за ним.

— Он у меня добрый хлопец, ты это напрасно.

— Он-то добрый, да товарищи у него недобрые.

— Знаю. Слежу я за ним, стараюсь не пускать никуда. А с другого боку подумаешь-дело молодое, хлопцу погулять хочется.

— Их гулянье до добра не доведет, Яков. Они догуляются до того, что и мне влетит, что не усмотрел, и тебе ходу не будет. Начальство с этим делом шутить не станет. Уже поговаривают, что в Крымке безобразия творятся и что все село будет в ответе. Понял, куда все это идет?

Брижатый некоторое время молчал, насупив брови. Он мысленно соглашался с доводами начальника полиции, который лучше его все знает. Ведь и в самом деле, как бы сын не испортил все дело, которое, как ему казалось, начало так хорошо налаживаться.

— Что же ты мне посоветуешь сделать, Семен Мусиевич? Я ума не приложу. Совсем не пускать хлопца? На цепь посадить?

Романенко отрицательно покрутил головой.

— Зачем на цепь? Наоборот, пускать надо. Только нужно сделать так, чтобы сынок твой еще ближе к ним стал, влез бы в самую середину, все узнал, выведал и… всю эту шайку на чистую воду. Вот как надо. Понял теперь?

— Понял!

— Сыну твоему ничего не будет. А тебе корысть большая, все тебе будет открыто. А бояться их нам с тобой теперь нечего. Советы больше, слава богу, не вернутся. Обойдемся без них, хе-хе-хе!

— Обойдемся! — поддакнул Брижатый. — Тебе, Семен Мусиевич, министром быть, а не начальником полиции.

Непривыкший к похвалам Романенко хрипло засмеялся и, дружески толкнув в бок Брижатого, произнес:

— А тебе старостой сельуправы.

Они обнялись и, опрокинув шаткую двуколку, с хохотом вывалились наземь.

Весь остаток пути, разговаривая с Семеном, Брижатый думал о своей будущей жизни. В помраченной вином голове бессвязно мелькали мысли о богатстве и власти.

— Эх, как тебя развезло, — невнятно гудел нал ухом голос отца.

Потом чьи-то руки крепко ухватили его поперек и поволокли.

— Пустите!.. Я не хочу с вами… не хочу… я вас всех!.. — исступленно кричал Сашка, загребая руками мягкую, прохладную траву.

Стемнело, когда Сашка проснулся. Голова раскалывалась от боли, в висках стучало. И состояние душевное было такое, будто накануне совершил тяжкое преступление.

— Вставай, простудишься на траве, иди в хату, — тихо говорила мать.