Галина Василевская - Прощай, Грушовка!

— Где вторая лопата?

— В сарае поищи, — ответил Славка.

Витя сбегал за лопатой и с азартом стал копать.

Я вошла в дом. Евдокия Емельяновна выглянула из кухни, оттуда доносилось шипение примуса.

— Это ты, а я думала, Афанасьевич вернулся.

— Я за ним пришла. Его папа зовет.

— Еще утром на какую-то регистрацию поплелся. Говорил, только поглядит, что это такое, и тут же вернется. Пока не вернулся.

— Когда вернется, пусть к нам зайдет.

— Ладно, скажу.

В это время началась стрельба. Выстрелы доносились со стороны товарной станции. Я выскочила во двор. Славка и Витя бросили окоп, побежали к железной дороге. Я помчалась следом за ними.

Витя обернулся ко мне и погрозил кулаком:

— Сейчас же домой.

Я боялась только отстать от них — бегают они быстрее меня. Я не думала об опасности, о том, что впереди, куда мы бежим, стреляют. Мне казалось: если Витя рядом, со мной ничего не случится. Он сильный, большой, защитит меня. Все же я отстала. Когда завернули за дом, я совсем потеряла их из виду.

— Ви-итька! — испуганно закричала я.

Глаза мои искали только брата. И только когда я увидела его, передо мной открылось зрелище.

По дороге шли, нет, не шли — тянулись, едва переставляя ноги, люди, одни мужчины. Длинная, без конца растянутая колонна. Кто еще мог идти, обходили людей, лежавших прямо на дороге или на обочине, у самого тротуара. Они шли босые. У одних головы были перевязаны грязными бинтами, у других сквозь разорванные на груди гимнастерки тоже виднелись грязные бинты.

Мертвые лежали так, будто на минутку прилегли отдохнуть, будто споткнулись, упали и вот-вот опять поднимутся. Юноша чуть постарше Вити пронизывал меня насквозь невидящими очами.

Я догадалась, что это пленные, они были в военной форме. Их одежда превратилась в лохмотья. Раненые руки подвязаны веревками. Еще хуже было тем, кто ранен в ноги. Неловко опираются они на палки, на плечи идущих рядом товарищей. И человек, передвигавшийся из последних сил, падает на мостовую…

На тротуаре стояли женщины. Трудно было определить их возраст. В темных, старушечьих платках, сдвинутых на лоб, в длинных юбках, все они казались далеко не молодыми. Как и мы, они глядели на пленных с жалостью. Но что они могут сделать? Как помочь? Пленные окружены фашистами с автоматами, рядом с конвоирами бегут злые овчарки, в любую минуту готовые кинуться на того, кого укажет хозяин.

Вдруг одна из женщин громко закричала:

— Коля! Коленька! — и бросилась к конвоиру. — Мой ман [2] Mann (нем.) — муж. ! Отпустите моего мана, пан!

Пленный стал пробираться навстречу женщине. И удивительно: в него не стреляли. Он и женщина стояли на тротуаре обнявшись, а колонна шла дальше.

Возвращались мы домой все вместе. Витя держал меня за руку. Толя, нахмурясь, помалкивал, а Славка бормотал:

— Гады, фашисты проклятые. В кого стреляют? Больных, раненых убивают.

Позавтракали драниками. Мама напекла их из тертого картофеля, муки и крапивы. Пили чай без сахара.

— Как жить дальше? Что есть будем? — вздыхала мама. — И керосин кончается.

Отец был настроен более оптимистически.

— До осени с немцами расправимся! Вот начнутся дожди, они на наших дорогах со своей техникой и засядут. Погубят их наши дороги. Вот увидишь…

Половину лепешки я спрятала в карман, чтобы потом съесть, и нащупала там метрики. Достала, развернула.

— На, это твоя, — подала Вите его метрику.

Он глядит на метрику, точно она свалилась с неба.

— Где взяла?

— В школе.

Увидел в моей руке еще несколько бумаг.

— Покажи.

Просмотрел их. Взял книгу с этажерки, положил в нее метрики, поставил книгу на место. За руку он вывел меня в коридор, осторожно прикрыл дверь.

— Пошли!

— Куда?

— В школу. Покажешь, где взяла.

Мы выбежали на улицу. Ветер гнал по дороге обрывки бумаг, опавшую с деревьев листву. Над головой совсем низко плыли тяжелые темные облака. Казалось, вот-вот хлынет дождь.

— Эх, ты, — журил меня по дороге Витя, — нужно было брать метрики старших ребят, десятиклассников.

— Зачем? Это же не наши!

— Не наши… Какая разница чьи? Документы, и все.

— Ну и что?

Витя разозлился и вдруг выпалил:

— Нам документы нужны, пленных из города выводить. Понимаешь?

Я даже остановилась, недоверчиво посмотрела на Витю.

— Пленных? Их же охраняют! Я сама видела.

Витя помолчал, наверное, колебался, говорить или не говорить.

— В Дроздах находится лагерь для военнопленных, обнесен колючей проволокой. У ворот стоит охрана. Так мы нашли одно место… Поднимем палками проволоку — и пленные выходят. А ты говоришь, ну и что! Нужны хоть какие-нибудь документы.

— Надо было раньше сказать. Я ведь не знала.

— И я не один придумал эту операцию.

Во дворе школы горел костер. Вокруг костра ходил фриц с автоматом. Мы стояли и смотрели, как сгорают школьные документы — метрики и другие бумаги. Наконец фриц заметил нас и прогнал со двора.

Домой шли хмурые. Витя не смотрел в мою сторону.

Я чувствовала себя виноватой и, чтобы как-то загладить свою вину, спросила:

— Ты читал объявления, что висят у магазина? Там про какую-то регистрацию написано?

Витя усмехнулся.

— Мстислав Афанасьевич вчера как ушел на эту регистрацию, так домой и не вернулся. Зайду к ним, может быть, что-нибудь удалось разузнать.

Я поняла, что мешаю ему.

— Что ж, иди, — сказала я.

Когда Витя отошел, я повернула назад, на Грушовскую, в сторону товарной станции.

Может, опять будут гнать пленных, так отдам им хоть лепешку, решила я.

Колонну я увидела издалека. Она была не такая длинная, как вчерашняя. Я подошла поближе, остановилась. Мимо меня проходили пленные. Их пошатывало от страшной усталости. Они шли согнувшись, еле-еле переставляя отекшие ноги.

Я смотрела на них и ломала голову, как незаметно передать лепешку. Я проследила за ближайшим конвоиром и, когда он прошел мимо, сунула лепешку в руку пленного с перевязанной головой. Он быстренько спрятал лепешку в карман. А я повернулась, чтобы идти домой, как вдруг услышала:

— Доченька, доченька моя!

Кричал пленный слабым голосом.

Оглянулась. К кому он обращается? Вокруг никого не было. Я одна стояла на тротуаре.

— Доченька, ты не узнаешь меня? Я ж твой папа!

Я чуть было не сказала, что он ошибся, что мой папа дома, болеет. И тут же вспомнила, как вчера женщина узнала своего мужа и его отпустили. Этот бородатый пленный хочет, чтобы я «узнала» его.

Я бросилась к колонне и закричала на всю улицу:

— Папа! Это мой папа! Отпустите моего папу! — И заплакала. Наверное, от страха: вот сейчас конвой догадается, что пленный не отец мне, и тогда меня убыот. Слезы текли по моему лицу, я никак не могла их умять.