Юля Беломлинская - Бедная девушка или Яблоко, курица, Пушкин

До сих пор не могу привыкнуть. Иду - сзади разговор:

"... А в субботу к нам сельдь должны завезть. Я себе возьму и другим раздам..." - ну и представляю себе что-то такое - из Галича. От чего плакать хочется. А что еще может быть в рыбном отделе? Повернулась - идет себе бычок - качается, а с ним под ручку...

Я ее даже узнала - я ее вижу каждый день в этом рыбном. В халате и нарукавниках.

Узнала потому что - портреты рисую с детства и у меня память на лица. Потому что эта Золушка превратилась - в НАСТОЯЩУЮ ДЕВУШКУ ИЗ ЖУРНАЛА. Не в Тетку из Торговли, а в Девушку из Журнала. Раньше таких не было. В продуктовых - точно таких не стояло. И не от богатства и связей - они стоят в рыбном. Понятное дело, что-то они варят на этой рыбе. Немножко - на туфельки-шарфики, и слава Богу, что могут наварить. Бедная девушка Стержень Нации.

Умерла наша выскочка - Элиза - Эвита.

"Не плачь по мне, Россия..."

А я - плакала. Вышла с этой газетой из редакции "Новоруского Слова" и расплакалась прямо на Пресловутом Бродвее.

Святой Никола, расскажи ей про туфельки маленьких продавщиц. И что провинциальную модницу теперь не отличишь от столичной - французские журналы продаются повсюду - а уж когда есть информация, о том, что носят в Париже Бедная девушка не растеряется и сообразит, как соответствовать.

Стоило ли за это умирать? Да кто ж знал? Она просто жила. Любила мужика своего. Обрадовалась, что вдруг можно - да по всему свету, да по телевизору. Ну и надела туфельки, что получше... а потом - пошло-поехало. Перестрадала, заболела да и померла.

А я -то - перестрадала, заболела и ... жива осталась. Благодаря Эвите.

С Эвитой было вот что:

Пришли антиперонисты и решили ее тело сжечь. Из мавзолея ее, ясное дело - выкинули. Но и просто в могилу переложить не хотели.Чтоб неповадно было народу приходить на ее могилу и вести перонистские разговоры.

Получалось, что ее могила обязательно станет рассадником перонизма, а зачем это нужно, когда кругом уже антиперонизм обьявлен. Вообщем велели одному полковнику ее сжечь от греха подальше. А народ выкрал эту ее мумию и стал ее прятать. Вся эта история описана одним латиноамериканским писателем в одном романе. Не помню как фамилия писателя и название тоже не помню. Может так и называется "Эвита"? А может "Санта-Эвита"? Ну что-то такое. Роман этот перевели и напечатали в "Иностранке".

Я уж давно жила в Америке и никакой "Иностранки" в глаза не видела, но однажды у Рицмана в гостях, (так что он тоже косвенно причастен к моему чудесному спасению), вижу валяется "Иностранка" - я стала ее листать, нашла эту "Эвиту" и от любви к мюзиклу, выпросила себе этот роман почитать. Там дальше этот полковник долго за ней гоняется и постепенно понимает, как ее любит простой народ.

Эта Эвита наладила по всей Аргентине такую грандиозную раздачу ботинок и одеял, что все церкви и синагоги Америки, вместе взятые, могли отдохнуть.

В конце концов, полковник сам становится ярым перонистом и, догнав, хоронит ее как положено и свято хранит тайну ее могилы, от своих бывших друзей антиперонистов. Кажется его в конце растреляли. Или наоборот - наши победили. Не помню. Моя сестра Анька - которая объиспанилась, живет в Мадриде, танцует фламенко и все про них понимает, говорит, что в Латинской Америке - если война или революция- то никогда не разобраться - "кто тут немцы, а кто наши".

Главное - они волновались - похоронить ее по-нормальному. Потому что у них там - Бог - полностью деревенский и от этого - они в него сильно верят. Я даже не понимаю, как ее могли в мавзолей положить? Наверное, временно положили, а потом собирались - хоронить как положено.

Вот такой роман. А начинался он с начала ее болезни. И как положено, в латиноамериканской литературе, которой никогда - тело - не стыдно, там было подробнейшее описание всех симптомов, всего, что она чувствовала, где там, что у нее болело, от начала до конца. Отчего то я все это запомнила. Да не от чего, просто память хорошая.

И когда в Париже - со мной стало происходить что-то странное - я вспомнила эту "Эвиту". Вела я себя, конешно как все дуры-бабы, в подобных случаях. По-моему весь мир рассказывает друг-другу истории о том, что если русский человек заболел - то он не идет к доутору, а звонит знакомым и спрашивает, как ему лечиться. Желательно конешно, знакомому, который много болел - у такого, считается большой опыт.

Ну и что? Я до сих пор считаю, что это правильно. Просто я теперь, когда мне звонят посоветоваться с какой-нибудь штукой, посильнее насморка, твердым голосом велю немедленно к доктору идти. И даже там, в Нью-Йорке выдаю адреса всех бесплатных заведений, где делают основные анализы. Без страховки - к врачу не разбежишься.

Вообщем я стала со всеми советоваться. Главное - место - такое деликатное, что и как назвать то его, непонятно. А женщин вокруг - никого.

Алеша окончательно от них устал, всех разогнал - я одна курицу готовлю и хватит. Вокруг - сплошь какие-то парубки без правожительства, беглые матросы, я на них ору, они обижаются.

Один в меня из пистолета стрелял - прямо в лоб, хорошо пуля холостая попалась, (между прочим, если в лоб стрелять человеку из пистолета, то иногда можно и убить ненароком), другой ножом пихаится, третий - еврей как положено - в очках и лысый, думала защитит - все ж Свои-Наши, так тот хуже всех оказался - окурком в меня кинул!

Прямо в Рождество. Кричал "Еврей еврею не товарищь!".

Этот вообще самый нервный был. Он там жил себе спокойно в Париже семь лет по паспорту какого-то португальца, а потом поссорился из-за девушки с одним дядькой - знаменитым художником, решил его застрелить ( там вокруг Алеши такая жизнь - как в народной песне и все время "за измену плотют кровью"), прибежал, кольтом размахивает, дядька испугался, со страху в полицию позвонил. Ничего страшного не было - но португальский паспорт - все ж таки отобрали. И парень этот страшно убивался. Понятно - кому ж охота из португальцев обратно в евреи? Да я и случаев таких больше не знаю. Наоборот - из евреев в португальцы - случаев полно. Они потом все капитанами на работу устраивались - и наоткрывали кучу разных интересных мест. Колумб, например, Америго Веспуччи...

Но чтоб наоборот - этот случай, он был конешно уникальный.

Вот такой был вокруг здоровый коллектив. Стала я с ними советоваться. Все как обычно в таких случаях приняли самое живейшее участие, наперебой стали советы давать:

У меня тоже самое. Только в жопе. Это геморрой. Тебе красного вина нельзя.

Да простуда у нее! Ванну горячую!

Я те говорю - венеруха обыкновенная. Что "ни с кем"? Не пизди уж, "ни с кем",

К доктору надо - пусть таблеток даст.

Не надо ей к доктору! Облепиховое масло достань...

Все советовали, и который стрелял, и который резал, главный то злодей бывший португалец - как самый ученый, велел никого их не слушать - а попросту марганцовкой промывать. Это прозвучало уж вовсе убедительно. Он даже сам обещал марганцовку принести, потому что в чужой стране, вещи невидимки, ну которые дома - откуда-то всегда есть (йод, марганцовка, табуретка, тапочки...) - вдруг превращаются в проблему.