Евгений Воеводин - Понедельник — пятница

Ткачев стоял и думал, что подробности будут выяснены потом. И чьих это рук дело — тоже потом. Откуда винтовки? Да скорее всего были захвачены немцами в первые дни войны и провалялись тридцать лет на каком-нибудь складе, пока кому-то не пришла в голову мысль использовать их для этой провокации.

Мысленно он представлял себе схему, по которой должны были развиваться события. Судно приходит в Монреаль. Канадские таможенники, уже предупрежденные «кем-то», непременно «находят» эти винтовки. А судно-то идет из Ленинграда, из СССР, в Южную Америку! И груз не объявлен! Можно только представить себе, как обрадовались бы те журналисты, которым плевать на добрые отношения, но дай заработать на сенсации.

Теперь все.

Что-то бормотал капитан — он-де всего лишь служащий компании, и его не интересует политика, и он даже не знал, что в этих ящиках, которые погрузили в самую последнюю минуту. Конечно, он нарушил таможенные правила и охотно напишет подробное объяснение, как это положено в подобных случаях. Но господин офицер должен поверить, что… Ткачев кивнул:

— Видимо, ваш помощник мог бы рассказать больше.

Капитан промолчал.

Ткачевым овладело удивительно легкое чувство спокойствия. То напряжение, в котором он жил все эти дни, от понедельника до пятницы, спало разом. Можно было сойти с «Джульетты»: сейчас прибудут таможенники, закончат все формальности, и «Джульетта» уйдет…

На причале тальманша и Ленька возились возле того парня, которого ударил помощник капитана. Ткачев подошел — парень уже улыбался, но в глазах еще была боль.

— …Тысячу рублей предложил, сука. Я хотел крикнуть кого-нибудь, а он меня… Я даже не помню, как упал.

— Ничего, — сказал Ткачев. — Переживем. — Он повернулся к тальманше. — А вы, значит, тоже в бой ринулись?

Он заметил, что у нее трясутся губы.

Чувство легкости начало проходить. Ткачев ехал в «рафике» на ОКПП. Он смотрел перед собой, не замечая дороги, и думал, что, в сущности, ничего неожиданного не произошло. И если наш мир — это мир доброты, то есть другой мир — тот, где долго еще будет править зло.

А ведь даже в сказках добро побеждает всегда, и работник щелкает попа по лбу, Змей-Горыныч оказывается без своих страшных голов, Иван-царевич освобождает белую лебедь… Это в сказках — а мы-то, живые, разве мы живем не для того, чтобы были счастливы тот же Храмцов с Галей, чтоб в стройном мире доброты не было боли от удара в живот? И, уже подъезжая к невысокому желтому зданию ОКПП, он усмехнулся, снова подумав: вот ведь как все мы сошлись на этой «Джульетте».

Выводил «Джульетту» из Ленинградского порта лоцман Иванов — Митрич. Он уже все знал: слух о происшедшем не задержался. Но надо было делать вид, что это тебя никак не касается. Ты лоцман — и все. «Готово ли судно к отходу?» Капитан мрачен, помощник — рожа злющая, глаза как две булавки. Отданы лишние концы, остались шпринг и продольный. «Джульетта» пойдет без буксира. Потом выбирают шпринги — судно отходит малым.

Уже на выходе из Морского канала капитан предложил:

— Рюмку коньку, мистер лоцман?

— Благодарю. Я пью только молоко.

— К сожалению, — сказал по-русски помощник, — мы не держим на судне корову.

Митрич обернулся. Маленький человечек так и колол, так и сверлил его своими глазами-булавками. Потом они начали прыгать — он не выдержал взгляда Митрича.

— А зря, — тихо сказал Митрич. — В самую пору вам заняться коровками, мистер как вас там… Спокойней. А с нами такие штуки устраивать — что против ветра плевать: себе же в физиономию налетит.

Он взял от капитана лоцманскую квитанцию, козырнул, сошел с мостика и направился к правому борту — к штормтрапу.

Я познакомился с ним ночью в Бомбее.

Мы устраивались спать на палубе, потому что в каюте можно было сгореть живьем или сойти с ума. Огненный воздух разрывал легкие. Ночь не принесла облегчения. Густо пахнущая нефтью, перцем, распаренными телами, она словно бы продолжала ту испепеляющую работу, которую днем делало солнце. А дома, в Ленинграде, еще носили шубы, и я завидовал своим родным острой и тоскливой завистью.

Я только что пришел сюда, на наш сухогруз «Таганрог», из города. Огромный Бомбей засыпал на тротуарах, рядом со зверями в Виктория-гарден, уличными жаровнями и красотой Малабара.

Слева сонно вздыхал океан, справа — город. Я слушал его, как слушают перед расставанием голос знакомого человека. Но я не жалел, что уезжаю отсюда. На шее у меня были волдыри от беспощадного солнца. И когда Непеин спросил, доволен ли я, что еду домой, я сказал, что очень доволен. Он сказал, что тоже очень доволен, хотя уже никогда больше не пойдет в плавание. Ему пятьдесят пять, и по всем статьям полагается пенсия.

Мы лежали на жестких, мокрых и теплых, как майская земля, матрацах. Ленивая, жирная волна, добравшись до «Таганрога», качнула его, и вместе с нами закачался вверху ослепительно зеленый Сириус.

— И Сириус больше не увижу, — сказал Непеин с печалью очень уставшего от работы человека. — Да бог с ним, с Сириусом. У нас на Котрасли лини скоро начнут брать — во! Поросята, честное слово.

И я понял, что сейчас больше всего на свете его интересуют эти лини размером с поросят, а о Сириусе он будет жалеть потом и рассказывать о нем дружкам за бутылкой пива.

Здесь, на «Таганроге», Непеин служил механиком. Был он невысокого роста, с наголо обритой головой, блестящей и коричневой, как кокосовый орех, с маленьким и морщинистым лбом. Непеин всегда улыбался, улыбка у него была доброй, с кем бы он ни разговаривал, и поэтому казалось, что он знает о собеседнике все, от того так и улыбается. Но это я заметил позже. В ту же ночь мы разговаривали с ним в темноте, потому что спать не хотелось даже тогда, когда слева прошла черная глыба острова Элефант, а за кормой расплылись и погасли, словно погрузившись в океан, огни Бомбея.

— Через три дня будем в Адене, — говорил Непеин. — Никогда не бывали там? Песок, скалы и городишко внизу. А мне сейчас в Аден как раз кстати. Понимаете, беспошлинная торговля, хорошие вещи можно купить. Валюты у меня накопилось порядком, вот и грохну все зараз. Племяннице. Племяшка у меня в Гавриловом-Яме есть… Не хотите еще спать? Племяшку, понимаете, я всего три месяца назад нашел, тоже Непеина, Галина. Хорошо, в Москве, в милиции, помогли. Я ведь совсем один остался. В мореходку пришел еще мальчишкой, мать с отцом жили в Минске. В Ленинграде женился, да плохо получилось — сдуру. Ребенок родился через шесть месяцев, здоровый парень, да не мой. Все равно не развелся с женой, стороной только, после рейсов узнавал, что она без меня вытворяла. Короче говоря, отвез я мальчишку к моим старикам, а что с ними в сорок первом случилось — никто не знает… Так что, считайте, почти всю жизнь мне каюта — родной дом. А теперь вот на пенсию… Честно говоря, приустал. Ну, и написал в Москву — о двоюродном братишке, которого только пацаном видел. Ответили мне обстоятельно. Никаких Борисов Непеиных не числится. И вообще во всем Союзе три Непеиных — я, Галина Владимировна и в Иркутске еще учительница Валерия Георгиевна… Написал им обоим. Учительница — та сразу ответила, что не родственница. Муж у нее был Олег Непеин, погиб в Праге в сорок пятом. А вот Галя задержалась с ответом. Оказывается, ее в Гаврилов-Ям привезли совсем маленькой, еле ходить начала. Нашли на ней тряпочку с именем и фамилией, а отчество она сама себе придумала уже потом, или ей кто-то придумал. Так и выросла в детдоме, пошла на текстильный комбинат, кончила техникум. Пишет — может, и впрямь вы мне дядя. А ведь сходится, а? Борька, мой двоюродный, тоже в Белоруссии жил. Как вы думаете?