Владимир Кораблинов - Алые всадники

Николай вспомнил, зачем приехала Муся.

Затхлое, ветхое, времен боборыкинских, лейкинских, бог весть из какой затрапезной старины вывернулось жалкое и унизительное словечко: просительница.

Чья-то картина вспомнилась (Маковского, кажется): на фоне грязно-белой скучной департаментской стены – в нелепой шляпке с цветочками, в лисьей (наверно, пахнущей нафталином) ротонде – она. Просительница.

– Ну, что, мама, – буднично, устало сказал Алякринский, – пообедаем? Есть хочу ужасно…

– Пожалуйте к столу, – позвала Елизавета Александровна. – Кулешик отличный, да жаль, недосолен. Ты бы, Колечка, раздобыл сольцы-то… хотя бы фунтик.

– Вот тебе на! Откуда ж я это раздобуду?

– Так ведь реквизируете же иногда у спекулянтов.

– Ну-ну… Потом поговорим.

– Ах, всё потом, всё потом… Другие же ведь…

– Мама! – резко сказал Алякринский.

Кулеш хлебали в неловком молчании и как бы даже нехотя. Один Илья старательно, споро работал ложкой, смаковал, приговаривал: «Что за харч! Пища богов!» И так ловко управился, что другие еще и половины не съели, а он уже сидел перед пустой тарелкой, словно бы и не начинал.

Елизавета Александровна, немного взволнованная неприятным разговором, сказала рассеянно:

– Ешьте, ешьте, Илюша, что это вы привередничаете…

– Я бы съел, – грустно ответил Илья, – да вот нечего.

– Ах, я и не заметила! – сконфузилась Елизавета Александровна. – Позвольте, я вам подолью…

– Да я и сам не заметил, – признался Илья.

Все засмеялись. Тягостное молчание рухнуло.

– Вот вы, Лизавета Александровна, про соль помянули, – со второй тарелкой Илья обращался церемонно, не спеша, явно затевая застольный разговор, – помянули, что вот, мол, кулешик недосолен… А заметили, как я этот ваш недосоленный-то – хап! – и нету… Значит, уважаемая Лизавет-Асанна, не в этом соль!

– Ох, что-то издалека заходишь, – улыбнулся Николай.

– Ничуть не издалека. Говорю о том, что вокруг нас – традиции, привычки, вкусы – вот что покрепче посолить надо: с души прет! Преснятине поклоняемся.

– Пушкину, например? Бетховену, Чайковскому? – иронически спросила Елизавета Александровна.

– Насчет Бетховена воздержусь, – сказал Илья. – Недавно прочел, будто товарищ Ленин о нем положительно отозвался. Но проверю.

– Хотите, сыграю? – предложила Елизавета Александровна. – Ту самую вещь, которой Ленин восторгался. «Аппассионату»?

– А что это значит – аппассионата?

– От итальянского слова апассионато – страстно, воодушевленно.

– Ишь ты, – сказал Илья почтительно. – Всё-то, Лизавет-Асанна, вы знаете! И правда сыграете?

– Конечно. За блеск не ручаюсь, но представление о вещи получите.

– Ну-ну, – подтолкнул Николай друга, – что ж насчет соли-то? Или так только, замахнулся? Валяй, моншер, выкладывай, какие идеи обуревают буйну головушку?

– Идеи-то? – Илья подумал. – Да вот взорвать бы все это к чертовой бабушке…

– Что-о?! Взорвать?

– Ну да… Ампиры эти всякие, барокки, растрелли, купола золоченые…

Николай ахнул, за голову схватился: ну не стервец ли?

– Чего? Чего? – взъершился Илья. – Это ж, понял, просто мечта у меня, фантазия. Знаю, что невозможно взорвать, жить будет негде. Вот поэтому-то я и придумал: так эту несокрушимую каменную классику размалевать, так ее, окаянную, загримировать, чтоб, как говорится, мать родная не узнала!

– Слушай, – Николай серьезно, задумчиво поглядел на раскрасневшегося ниспровергателя. – Слушай, а ведь я нынче видел твоего Всадника…

– Ну и? – Илья приготовился к бою.

– Здорово! Так, понимаешь, здорово, что минут десять стоял на морозе, глазел вместе со всеми.

– Ну вот видишь! – обрадовался Илья. – А ты говоришь…

– Да я ничего не говорю. Взрывать только не надо, ни к чему. И еще думаю, что пора прекратить разрушение. Созидать надо. Новую свою красоту. Свою, заметь. Спокойную, мощную, величавую. И без взрывов. Но добрую, обязательно добрую. Ты, Илюшка, закостенел в своем стремлении всё взрывать, рушить. В твоем воображений будущее – это пламя, бой, пожар… А оно, моншер, будущее-то – в цветах ведь…

– Ах, вон даже как! – Илья ехидно прищурился. – В цветах…

– Представь себе, Илюшка. Именно – в цветах. В музыке. В танце. В гармонии.

– Ну, тогда, дорогой товарищ, вот к ней обратитесь, – с комическим поклоном Илья указал на Соню. – Цветы… танцы… это по ее, понял, специальности. В Политпросвете эскизы ей заказали для майской демонстрации, оформление колонн… Ну, она ж и натворила! Потеха! Вон – в папке. Да ты покажи, покажи, Соня… Тут у тебя – единомышленники, тут ты будешь по достоинству оценена и признана…

Соня сидела смущенная, кумачово-красная.

– А в самом деле, – сказал Алякринский, – покажите. Чертовски интересно…

Большие листы Сониных эскизов частью расставили на стульях, частью разложили на полу.

И комната вдруг посветлела.

На фоне дымящих заводов (суховатая геометрия корпусов с их огромными мелкорешетчатыми окнами, арками, эстакадами, подъемными кранами) шли женщины в легких полупрозрачных одеждах. Венки, охапки весенних цветов, длинные голубые ленты, реющие над идущими. Алые шелковые знамена переливчато плескались на ветерке.

И это было как танец.

Как стройный хор чистых девичьих голосов, наивно, может быть, язычески-наивно величающих красоту новой жизни – зеленую весну, Ярилино солнце, длинные дни. Прекрасное античной древности как бы перекликалось с прекрасным индустриальным сегодняшней нови, и это чувствовалось в самой манере рисунка, в геометрии фона и тонких четких абрисах фигур.

Но все – в порыве, в движении, может быть, несколько экстатическом.

– Какая прелесть! – восхищенно воскликнула Елизавета Александровна.

Николай смотрел молча, переходя от листа к листу, надолго останавливаясь возле рисунков. На одном увидел темно-красный, величественно возносящийся к небу гранитный обелиск.

– Как вы угадали? – удивился.

– Что? – робко спросила Соня.

– Да вот это… Именно таким я и представлял себе: темно-красный, порфирородный… Я после вам расскажу.

Это было увиденное, воображенное ночью на площади Борцов Революции.

– И что же Политпросвет? – поинтересовался Николай.

– Забраковали.

Иволга пропела печально:

– Сказали – слишком буржуазно, не в духе революционного рабочего класса.

– Так, Сонька, так! Правильно сказали! Это же Айседоры Дунканы какие-то! – захохотал Илья. – Это ж балет! Понимаешь – балет! Да еще и эстетский, совершенно чужой нам, не наш, не рабочий – понимаешь? Нет? Ну, что с тобой говорить, раз твой папа на скрипке играет… Где, понимаешь, замасленные спецовки, грубые башмаки, мозолистые руки? Где тяжелый победный шаг воспрянувшего пролетария? Где? Куда уж вам, чистеньким, понять величие и красоту рабочего класса!