Евгений Григорьев - Отцы

— Врут. Снабжение, сам понимаешь, — столица. А платят, как всюду. У меня — сто пятьдесят при моей квалификации.

— Скромно. А так что-нибудь нарабатываешь?

— Нет.

— Понятно. Значит, жена работает?

— Работает.

— Подарков чего понавез столько? На день приехал, а сотенную небось выбросил?

— Странно тебе?

— Не пойму, куда гнешь.

— Я тоже не понимал. А то, что мы с тобой по десять лет не видимся, не странно тебе?

— Жизнь не такие вещи с людьми делает.

— Вот я за десять лет должок и привез: подарки и что не выпито. Мало, конечно, но у меня пупок один.

Хозяин сидел в майке, небритый. Курил. Ничему не удивлялся.

— Раз приехал — значит приехал. За встречу, значит…

Солнце догорало за рекой и на глазах становилось меньше. От реки поднимался туман. Мычали коровы. Где-то повизгивали девчачьи голоса и ржали в голос парни. Продзинькал велосипед.

Дронов и Козлов сидели на крыльце. Хозяин курил и слушал.

— Сын — как будто не я сделал, — рассказывал Дронов. — Работать не любит. Выпивает. И никакой гордости. Дочь — моя: ласковая, добрая, умная. — Он вздохнул. — Но о ней после.

Помолчали.

— Испохабил ее один тип. Совсем в жизни разочаровалась и так далее… Я еле отговорил, испытательный срок назначил…

— По любви или снасильничал?

— Она — душой вся отдалась, а он ее скомкал.

Хозяин кивнул.

— Сдушегубил, значит?

— То оно и есть. Ты с работы завтра отпросись, поговорить надо.

— Ясное дело, отпрошусь.

Солнце зашло совсем. Горела заря. Уже подавали голос ночные птицы.

Утром следующего дня Дронов предстал при полном параде.

Хозяин тоже одевался.

— Ты побрейся, — сказал Дронов. — Костюм одень, галстук, туфли почисть.

— Это еще зачем?

— Пойдем куда-нибудь, поговорим.

— В Серпухов, что ли, поедем, в ресторан?

— Зачем нам ресторан? Пойдем на волю, в лес.

— Так на хрена мне туфли чистить и галстук надевать — в лесу и так сойдет.

— Для себя. Ты уж уважь меня.

— Религиозный ты стал. В секте, что ли?

Хозяин сел бриться. А Дронов стал собирать мешок.

— Третью-то чашку зачем берешь?

— Надо.

— Ну-ну…

Дронов достал платок, развернул, и в руках засияла колодка орденов и медалей. Он прицепил ее к пиджаку.

Хозяин только покосился, но промолчал. Продолжал бриться.

— Ты тоже свои надень, — сказал Дронов.

— Мама! — крикнул хозяин. Появилась старушка. — Найди мои регалии, у тебя где-то в чулках валялись.

— Ордена у меня, — заспешила старушка, — а медали у Юрика. Он ведь две медальки променял…

— Вот засранец. Давай те, что остались.

— В райком собираетесь?

— В райком, — сказал хозяин. — Ты, мать, давай поживее.

Бабушка засуетилась. Достала пластмассовую коробку «800 лет Москве», вытащила нитки, веревочки, ленты, какие-то бумажки, старые письма, достала ордена. Порылась еще в одной коробке, но ничего не нашла. Ушла и вернулась с двумя медалями.

— Что-то маловато, — сказал хозяин, — больше было. За что ж я кровь проливал? — Он уже побрился и натягивал брюки.

— Ищу, ищу, — сказала старушка.

— Ищи, мать, как хлеб.

Хозяин одевался, а Дронов чистил его медали и ордена, мастерил какие-то ленточки, прилаживал их к пиджаку.

— Ты и ранения повесить хочешь? Зачем? Они все при нас, не скроешь.

— Надо.

— Раз надо — давай. Пиджак тоже уродовать будешь? — сказал он, глядя, как Дронов прикладывает к его пиджаку орден Красной Звезды.

— Не жалей.

— Дырявь, ладно.

Пришла бабушка, суетливо на ходу разматывая клубок шерсти. Извлекла медаль.

— «За победу над Германией»! Ишь, куда запрятали. А где еще?

— Больше нет, все обыскала, — виновато сказала старушка. — А Юрика надо спросить.

— Ждать нам его не с руки. А где ж «За Белград»? Неужто выменял? Распустили вы, мама, парня. Я за этот город чуть ноги не лишился, пусть сам навоюет, потом дарит.

— Я тебе ленточку дам, — сказал Дронов.

— Давай. И эту, у меня тоже где-то была такая.

Сидели одни, совсем одни. Вокруг никого и ничего лишнего. Над головой — высокое небо. С трех сторон лес, внизу река, за рекой — поля, еще дальше — горизонт и еще — облака, тихие и спокойные.

— Вася, ты меня вчера не понял, а я тебя не узнал. А сегодня мы видим друг друга. Ну, здравствуй.

— Здравствуй.

Выпили. Тут же налили еще по одной, и Дронов поставил третью чашку и плеснул туда тоже.

— Скажи мне, пожалуйста, кто и что — Советская власть?

— Известно — кто.

— Я тебе скажу. Кто строил, недоедал и недосыпал? Мы! Кто войну воевал? Кто Россию грудью прикрыл? Чья кровь лилась? Наша!.. Чьи жены на работе измотались, нас ожидая? Наши!.. Кто победил? Страну восстановил кто? Детей воспитал? Крови и пота своего не жалел? Кто? Мы… Так кто есть Советская власть? Мы и есть! Мы!..

— В общем, да.

— И когда на нее руку поднимают, это на нас замахиваются, а на нас — значит, на Советскую власть. А мы? Мол, обойдется?

— Есть такая привычка.

— Я так думаю. Мы не должны, не имеем права… молчать, когда нас обидеть хотят. И давай чтоб мы всегда, до последнего, и ни шагу назад!

Дронов протянул руку к третьей чашке и перевернул.

— Ты зачем водку выливаешь?

— Давай за ребят. Мы с тобой тоже могли не вернуться.

— Могли. Я когда в армию уходил, точно был уверен, что не вернусь, — такая длинная, большая война была.

— Мы с тобой живые остались не потому, что трусы, судьба нам легла такая. А у Саши двое детей осталось. Мы с тобой собирались, помнишь, говорили, с детьми повидаться, рассказать, как и что… А как жена выворачивалась с ними? Одна. Ты думаешь, Саша простит нам?

— Ты душу не трави. Давай выпьем лучше — за него и за всех, кто не вернулся. Может, и за себя, мы тоже, может, там остались: я на себя погляжу иногда, узнать не могу, другой человек в моей шкуре ходит. Я ведь до войны петь любил, на баяне играл, а сейчас не могу. Давай, за светлую память!

Нагнули головы. Помолчали.

Дронов снова протянул руку, снова вылил водку в землю из третьей чашки.

— Ты водку все же не выливай на землю, хоть крови и пролили много, а этим сейчас не исправишь. Не переводи продукт, не надо. Лучше мы за них выпьем… Вижу, широко ты живешь, душевно.

— А чего же?

— Я на прошлые праздники разговорился было тоже, а потом чуть не подрался. А добро не переводи больше.

— Чашку убрать, чтоб не маячила, — сказал Дронов.

— Брось туда.

— Сейчас мы ее. — Дронов сунул руку в мешок, пошарил, вытащил обрез.

— Друг покосился. Сел. Достал «Беломор».

Дронов достал патроны. Разложил.

Друг зажег спичку, прикурил.

— Приспичило тебе?

— Будь здоров.

Друг взял обрез, осмотрел. Провел ногтем по спиленному стволу.

— Короткий. На сто метров и клопа не убьет.

— Мне на десять хватит.

— Можешь. Стволы-то не разнесет?.. Да нет, ничего. Сам делал?