Array Коллектив авторов - Благословенно МВИЗРУ ПВО. Книга третья

А мужчины, потеряв рассудок,
Ослеплённые телесной красотой,
Как гурманы, не щадя желудок,
Тешат себя похотью слепой.

Одурманенные низменною страстью
(О какой любви здесь говорить?!),
Перед женской преклоняясь властью,
Могут только глупости творить.

Знаем Монику, другие есть примеры
(Хоть красавицей её не назовёшь)…
Бизнесмены, прокуроры и премьеры…
Их потом от слухов не спасёшь…

С виду вроде бы умны, серьёзны,
В семьях образцовые «мужи»…
В должностях не подступиться, грозны…
А в делах любовных – муляжи!

Красота, конечно же, пленяет,
Красота всегда к себе влечёт…
Здесь не мы, Природа управляет,
Кто, куда, когда, зачем идёт…

На цветок… как мотылька – трёхдневку,
Жизнь которого уж очень коротка…
Точно так же на «картинку-девку»
Тянет озорного мужика…

Погулял, попрыгал, встрепенулся,
Счастья иллюзорного хлебнул…
В грязь до подбородка окунулся,
Челюсти сведя потом до скул…

И красавицам таким, поди, не сладко:
Счастья нет, кошмар какой-то, сон…
Всё так надоест и станет гадко:
Этот пьедестал для них не трон…

И подумаешь: ведь родилась красивой?!
А вот толку нет от красоты!…
Зря не говорят: «Родись счастливой!…»,
Лишь тогда исполнятся мечты!

Некрасивая… и здесь не всё так просто!
Красота? Ещё как посмотреть:
Личико красивое… нет роста…
А вот эта может чудно петь…

Нет среди любимых некрасивых!
(Эту правду скажет вам любой…)
Лишь её мы делаем счастливой,
Поднимая в чувствах над толпой…

Никуда не уйти от забот
Каждодневных, как утро и вечер…
Лишь надежда: «Авось повезет?!»
И немного разгрузятся плечи…

Но бегут бесконечной рекой
Дни, недели, как месяцы годы…
В нашей жизни совсем непростой
Для души не хватает свободы…

Только чувство, что очень устал…
Масса дел (круг их шире и шире)…
Нет того, о чём в детстве мечтал,
Чтоб б легко было жить в этом мире…

Отдых стал на себя не похож:
Даже в отпуске некуда деться…
«Отчий дом за бугром» – для вельмож,
Ну, а мне чуть порадовать сердце…

Навестить мой родной уголок,
Тот, что родиной малой зовется…
Дворик, речку… и желтый песок,
От которых душа распахнется…

Станет больно… и радостно мне…
Ощутишь себя птицею в небе…
Вдалеке дом нам дорог вдвойне,
Он нам чудится в запахе хлебе…

Я об этом так часто мечтал…
Дом родительский в снах мне являлся…
В нём я всею душой отдыхал
И как в детстве своём улыбался…

Было сладко, уютно, легко…
Лето… утро… туман и прохлада…
(Коль от дома живёшь далеко,
Побывать в нём – большая награда!)

И не надо роскошных дворцов,
Даже телу, не только духу…
В их красотах грехи подлецов,
Шум веселья противного слуху…

Больно видеть Россию во мгле…
Море нищих и голод… болезни…
На крутой поднимались волне…
Оказались в глубокой бездне…

Русь святая! Себя ты зовешь…
Словом этим… так предки назвали…
А тебя продают… ни за грош,
Получая дворцы и медали…

Ты не слышишь своих сыновей!
Дочерей, как в горячке, не помнишь…
Разобраться тебе бы скорей!..
А ты смотришь и сказками кормишь…

Укажи верный путь, поведи!
Это силам небесным угодно…
Чтобы рухнуло царство лжи
И вздохнул наш народ свободно!

Вам посвящается, пилоты,
Военных грозных, мирных лет…
Кому подвластны самолёты,
Моей души в стихах сонет!

Защитники своей Отчизны,
Вы там всегда, где рядом смерть…
Миг от спасения… до тризны,
Всегда вы там, где круговерть…

Вас любит голубое небо,
И пусть судьба благоволит…
Вам высота – дороже хлеба,
Как полоса бетонных плит…

Вы – соколы небес России!
Вам нипочём ни мгла, ни ночь…
Пилот – подобие мессии,
Способный в час беды помочь…

Приходит с неба, как от Бога,
Неся спасение бойцам…
И от инверсии дорога —
Как лик святой его лица…

Он ангел жизни тем, кто верит…
И ангел смерти всем врагам!
Врагам он в ад откроет двери,
И к жизни – на земле бойцам…

Пилоты ВВС – родные!
Народа гордость и страны!
Пусть будут дали – голубые,
Коль крылья вам судьбой даны!

Прошло уже так много лет,
Когда ушла из жизни мама.
Погас в родном окошке свет,
Закрыла мир могилы яма…

Остался в памяти закат
И небо октября в печали…
Стал грустным мой из детства сад
И милые, родные дали…

Тогда ещё не мог я знать,
Что в жизни испытать придётся,
Когда уйдёт из жизни мать,
Нам трудно без неё живётся.

В беспамятстве, с тоской в душе,
Я стал былинкой в чистом поле.
Согнувшейся к земле уже,
Как птица певчая в неволе…

Болезнью тяжкой был сражён,
Ударом боли и печали.
Кошмарный долго длился сон
(Друзья и те уж забывали).

Жене был дан прямой намёк:
Не видеть тебе с мужем счастья…
Пришёл его, наверно, срок,
Пора сказать ему и «Здрасте…»

Но к Богу обратив свой взор,
И к памяти ушедшей мамы,
Я превозмог себя и вздор,
И избежал по жизни драмы.

Поднялся, сбросив груз беды,
Избавившись от наважденья…
Не избежав своей судьбы,
Разрушил недругов сомненья.

Одно в душе я сохранил:
Любовь к моей ушедшей маме.
Как сын – душой с ней рядом был,
Она во мне – как жизни пламя.

Всегда, где б ни был, где б ни жил,
Я помню всё, чему учила:
Чтоб жизнь и чтоб людей любил,
Не делал зла. Она просила:

«Живи по совести, в любви
К семье и к тем, кто окружает.
Чтоб вспомнить о тебе смогли,
Тогда душа покой познает…

Будь с Богом, и к нему склонись,
Когда по жизни станет трудно.
Пока есть силы, не ленись,
Чтоб жизнь не становилась нудной…»

Я помню все её слова,
Они – как Библии Заветы.
Она во всём была права…
И я несу свои обеты:

Не пить «отравы», не курить,
И главное, чему учила:
Людей любить и в Боге жить,
Чтоб страшной не была могила…

О маме много я писал,
Её я часто вспоминаю…
Пусть взрослым, даже старым стал,
Но, как дитя, по ней скучаю!