С Барсов - Афоризмы Британии. Том I

Музыковед — это человек, который умеет читать музыку, но не способен ее слушать.

Духовые оркестры очень хороши на своём месте — на открытом воздухе и на расстоянии в несколько миль.

Возьмите марсианина и покажите ему коллекцию произведений Ботичелли, Перуджино и Рафаэля. Разве сможет он догадаться по ним об условиях жизни, описанных у Макиавелли?

Даже рой наших страстей и мнений поддается красоте вечности; а поддавшись ей, замечает свое собственное безобразие; а заметив свое безобразие, стремится себя изменить.

Ученые и художники — это люди, верящие в то, что мы неопределённо называем идеалами. Но что такое идеал? Идеал есть всего лишь увеличенная проекция какой-нибудь из сторон личности.

Чем только не бывает искусство; но на практике оно обычно служит неким духовным заменителем алкоголя и шпанских мушек.

Какие чудеса стали бы доступны Бернини, будь у него прожекторы.

Трагедия — это фарс, вызывающий у нас сочувствие, фарс — трагедия, которая происходит не с нами.

Мечта — не уход от действительности, а средство приблизиться к ней.

Находит гордость в песне цену, И скорбь — венец.

Не бывает умных опер, ведь люди не поют вслух громким голосом, когда находятся в здравом уме.

Наилучшее время для обдумывания будущей книги — когда вы болтаете, перемывая чьи-то косточки.

…Если бы мы существовали в виде коров и ходили на четырех ногах, вся основа скульптуры была бы совершенно иной.

Средний переходный размер недостаточно отрывает мысль от повседневности.

По-моему, идея искусства губительна для творчества.

Я с превеликим подозрением отношусь к тому, что объявляют произведением искусства ещё на стадии создания.

Я считаю, что самые интересные результаты достигаются там и тогда, где и когда люди не стремятся создать произведение искусства, а просто делают своё дело, то есть работают, как хорошие ремесленники.

Красота не должна отвечать на вопросы «о чём?» и «зачем?»… Принято считать, что все искусства стремятся к статусу музыки, а ведь музыка — хорошая музыка — не бывает о чём-то.

В какие бы глубины и дали не завели нас наши поиски и открытия, мы обнаруживаем, что до нас там уже побывал Бах.

Актерская игра — это просто искусство удерживать большую группу людей от кашля.

Оттенков смысла больше, чем ворон,
И тот, что вы имеете в виду,
Тьмой для других быть может заслонен.

Искусство совершенно, лишь когда оно человечно.

Критик — это человек, который знает дорогу, но не умеет управлять автомобилем.

Теперь повсюду беспристрастье в моде,
Но ей же Богу, лучше нам стерпеть
Нелепицу в высокопарной оде,
Чем подвига сквозь пыль не разглядеть.

Плохой конец прискорбен, хороший безрадостен. В этом смысл трагедии.

Художник — это волшебник, живущий среди людей, дабы удовлетворить их тягу к бессмертию.

Средний переходный размер недостаточно отрывает мысль от повседневности.

Кто уже ничего не желает, тот умирать начинает.

Не всё то потеряно, что на краю гибели.

Умереть человек может лишь однажды.

Время творит чудеса.

Хорошая наковальня молота не боится.

…Наших дней неудержим полет,
За годом быстро исчезает год,
И как бы время мы ни проводили, —
Живя, мы приближаемся к могиле.

…От смерти никому пощады нет,
Она стоит пред нами грозной тенью,
Но если нет нам от неё спасенья,
То всё же дня не знаем точно мы,
Когда пробьёт година вечной тьмы.

…Предок наш, богатства завещая,
Не может передать нам, умирая,
Тех подвигов или тех добрых дел,
Которыми украситься сумел.

Кичиться предками совсем некстати,
Что добродетелей они полны,
Когда вы сами предкам не равны.

Тут, на земле, блаженства каждый час
Бедой венчается, — счастливой доли
Всегда мучителен конец для нас.
Нет под луною радости без боли.

Порой себя полезно поберечь:
Немало может быть нежданных встреч.

…В жизни всё мы испытать хотим,
Не в юности, так в старости дурим.

Увы, напрасно от людей так много
Поклепов слышим на судьбу и бога,
Что жалуют нас лучшими благами,
Чем можем мы порой придумать сами.

И если серп судьбы неумолим,
Оставь потомков, чтобы спорить с ним.

Новый век всегда
Глядит с пренебрежением на старый.

Опасно жить надеждой.
Так весною,
Когда на почки смотрим мы, надежда,
Что принесут они, созрев, плоды,
Нисколько не верней, чем опасенье,
Что их убьет мороз.

Друзья мои, короток жизни срок!
Но если б жизнь на стрелке часовой
Верхом скакала и чрез час кончалась,
И то б сочли мы эту краткость долгой,
Когда бы прожили её бесславно.

Друзья верны, прекрасны обещанья;
Наш первый шаг надеждами богат.

Пусть будет слава, наша цель при жизни,
В надгробьях наших жить, давая нам
Благообразье в безобразье смерти.

Свет, алча света, свет крадет у света.
Пока отыщешь свет во мраке лет,
В твоих очах уже померкнет свет.

Мы презираем всё, что есть у нас,
И всё теряем в злополучный час.

Рискуя, мы порой перестаем,
Собою быть в плену метаморфозы,
И часто путь, которым мы идем,
Шипы нам устилают, а не розы…