ГуРу - Любовь после Смерти. Любовная лирика

* * *

Ценю тот миг, тот час и то мгновение, когда решили боги – будет «твой»!

* * *

Рустам! Так трудно и грустно без тебя! Но рядом чувствую твоё дыхание, ласку глаз… Хоть на минуту бы увидеть. Прильнула бы тихонько к тебе на плечо, обвила бы шею твою руками и ласкала бы так нежно, как ребёнка. Целовала бы тебя в брови, глаза, твои ресницы, уголки губ твоих (в них таится улыбка). Потом глубоко вздохнула бы и умерла в твоих руках от счастья и тоски….

Улыбка твоя – такая тихая, наивная, мальчишеская… Она как еле слышный, звенящий хрусталью ручеёк. Такая удивительная и неповторимая.

* * *

Рустам! Я так тебя люблю! Это чувство я не смогу выразить на бумаге. Мой нежный друг! Приди ко мне, приснись «мой бред». Ничем тебя не посмею обидеть, не потревожу доброту твоих глаз, не всколыхну душу твою, только бы ты был рядом. Тобой живу, тобой дышу, мне больше ничего не надо. Что сделать для тебя святого? Я подарю тебе маленького, совсем крохотного малыша…, совсем такого, каким был ты в детстве (на той фотографии). Он не будет плаксой, как его мама… Он будет только улыбаться и лопотать на своём «журавлином» языке, выражая ласку и любовь к тебе. О, Господи! Когда случится это? Случится ли? Я буду любить вас всю свою жизнь, делать всё только для вас. Тебе – я буду верной и любящей женой, им – доброй матерью.

* * *

Нет ничего прекрасней и утешительней в трудный час, как музыка. Музыка… Она бывает удивительной, нечеловеческой. Её создают не люди, нет. Она рождается во внутреннем мире природы, в её движении, в её дыхании. Она бывает печальной, грустной, как шум дождя осеннего; доброй и ласковой, как шум леса; трепетной и звенящей, как говор хрустального ручейка. Музыка изумрудной утренней росы. Музыка восхода и заката солнца…

Но мы её не слышим. Не всем дано, её увидеть и принять. Вот она вся вокруг нас переливается, плывёт, играет. Она умеет прятаться в опавшей листве, в бутонах цветов, даже под мохнатыми крылышками пчёлок-работяг. Может она прятаться и в душе человеческой. И, если вовремя почувствовать её дыхание, приласкать, оставить в себе, – прекрасней доли нет. Вот так она и рождается мелодия души. В прекрасном, чистом, добром и святом.

* * *

Рустик! Мой милый малыш! Очень скучаю без тебя. Всегда такое ощущение, что ты рядом, но мне не показываешься, одел «шапку-невидимку». Лада моя, я знаю, что я очень капризная у тебя, нехорошая такая…, несерьёзная. Но как бы то ни было, ты знай, я тебя очень много и много люблю…

Хочу быть всегда только с тобой и при тебе, ощущать в своих руках твои сильные, жёсткие и всегда горячие руки, мои руки.

Ты у меня такой хороший, единственный друг. И всегда такой наивный мальчишка с удивительно заразительным смехом.

Как я к тебе привязалась, ты просто не представляешь: сколько сильных узелков связало нас, сколько ниточек опутали, что никогда и никто, и никакая злая сила, не сможет их распутать, и мы сами – тоже не сможем, да и не надо…

Рустик! Как я люблю твои глаза, всегда такие добрые и тёплые… и немножко грустные. А ресницы у тебя девичьи… Люблю целовать твои маленькие губы, люблю всё в тебе…

Когда очень хочется тебя, тихонько обнимаю твою гитару и глажу, ты знаешь, она ведь даже пахнет тобой… А если очень внимательно прислушаться к её глухому звону, то слышны твои песни (они, как шум моря в ракушках…).