Михаил Мак - Дневник человека, который умер. Шаг в неизвестное для возвращения к себе

И заговорить то не о чем с ним, это я в протертых джинсах и свитере на старый манер, он же всем видом важничает. Какие мелочные душенки у банальных людей, конечно, мне в моей одежке нельзя «рисоваться», но, пожалуй, глубина моей натуры без лишний скромности куда более прекрасна, чем эта напыщенность. «Холодно сегодня в пиджаке наверно?» «да, – отвечает, – но того требует должность», – как то особо подчеркнул он. Чего более банального можно было спросить? Разве мы о чем-то еще можем говорить? Не те приоритеты развития сюжета судьбы у нас, что бы находить общие точки соприкосновения. Его же невозмутимость на лице нарисовала еще и гордость. Вот жеж, удивительно.

Посмотришь так вокруг и удивляешься, не хватает какой-то натуральности, словно все это декорации, да?

Ты о чем это?

Не понял, бедолага, моих одиноких размышлений. У него все хорошо, зачем ему смотреть по сторонам.

Я говорю как у Филиппа Дика в рассказах, не настоящий город, не настоящий автобус, все вокруг является декорациями к какому-то спектаклю, сама реальность кажется нереальной. Решил я его добить своей философией.

А-а, ты все по книжкам, мне некогда, мне надо план выполнять.

Да-да, именно этот план пополняет декорации матрицы, подумалось мне. А мои рассуждения, наверное, пополняют статистику умалишенных.

Я подумал, надо прекращать тратить деньги на что либо, кроме продуктов, но проходя мимо большого книжного магазина, коих я ни когда не видел раньше, конечно, не удержался, зашел. Был бы там стол с кофе, я мог просидеть до утра. Книги – слабость моя, их обложки, их запах, их тайны, стройные ряды букв, разноцветные и манящие. Я читал, смотрел, листал очень долго. И конечно прикупил себе. Как я мог иначе. Хотя бы одну. Экхарт Толле «Практика», черт знает что, меня в ней приманило. А внутренний голос-чертенок нашептывал: «уйди от сюда, иди прочь, сейчас совсем без копейки останешься, и будешь на улице ночевать». Я расстался не только с этими деньгами, но еще и рядом было кафе, а я такой голодный, и такой одинокий, и так еще далеко до дому. Зашел, купил хороший обед, смотрел по сторонам, и на висящий телевизор с клипами – пропаганда хорошей жизни. И купил сигарет… Почувствовал себя виноватым. Этот противный голос в голове, я и без тебя знаю, что нельзя мне так жить, что курить бросить хочу, что экономить деньги надо. Я пускал кольцами дым, сидя на лавочке, и смотрел на окружающие декорации. Почему именно это слово приходит на ум? Декорации!

Человеческая натура вообще двойственная. Нет, ни так поверхностно лицемерна, в маске с улыбкой, как мы знаем, а как-то еще глубже двойственна. Два меня воюют друг с другом уже давно.

Деревья все облетели и торчат корявыми палками, вокруг серость похожая на мир Джорджа Оруэлла «1984». Небо не просматривается до горизонта, затянутое серой дымкой пожаров, кому-то зачем-то нужным, что ли, почему их не тушат?

Когда мне попалась на глаза открытка гибкой гимнастки, перед глазами возник образ Юльки. Настроение сменилось сентиментальной грустью, кто кроме меня тебя еще вспомнит? Помню, ты в подъезде показывала свои акробатические трюки, что у меня загорелись глаза, ты это уловила и что-то в нас щелкнуло. В то далекое время мы провели новый год вместе, хотя не самый удачный праздник выдался, появился твой бывший. А потом еще были прогулки, и разговоры ни о чем, ты первая уехала в этот город, и нашла в нем это страшное слово – смерть…, а мне осталась только грусть. Теперь я здесь, и она тоже меня ищет. Так нелепо, неожиданно и рано ты умерла, застигнутая врасплох болезнью. Я пытался стереть тебя из памяти, когда ты уехала, но теперь ты в ней поселилась навечно…, о чем этот безжалостный урок вечности? Ты не можешь ждать! Тебе нечего ждать, кроме смерти! Ты живешь только СЕЙЧАС! Завтра – нет.

Сегодня снова ходил на собеседование. Позадавали стандартные вопросы, скомкали беседу и ответили стандартное» «мы вам перезвоним», что по факту означает «мы вам никогда не позвоним». Маркетологом хотел стать. Почему вы у нас хотите работать? – задали мне вопрос. Есть люди, которые ходят на работу, потому что «надо», они ее ненавидят, они находятся не на своем месте, делают не то, что им нравится, соответственно делают паршиво или в лучшем случае по привычке. А мне нравится маркетинг и реклама, поэтому я буду ходить на работу как на праздник. Там сидела милая секретарша, мне захотелось ее обнять.

В постели читал «История его слуги» Лимонова, иногда я тоже «очень люблю мир».

В этом городе не видно звезды! Кто украл звезды? Кому, и зачем это нужно – красть вечность и небо…? Сегодня суббота, читал допоздна, до трех ночи. За окном кружит снег и безветрие. Раньше я читал одну книгу и последовательно, но потом вспомнил, как в школе у нас было много предметов, и нужно было читать учебники по разным направлениям. С тех пор я читаю по пять-десять книг одновременно, и так мне нравится больше, от одной не хватает впечатлений. Вот Ричард Бах напитывает нас решимостью и вдохновением. Вот юный Вертер заставляет неимоверно страдать от любви. Вот Лолита будоражит воспоминания и воображение. Вот Будда не дает душе превратиться в болото и твердит – ищи, борись, не за деньги, я и царство бросил и власть, есть другое в мире, что-то другое, ты ищи, ты только не предавай сам себя.

Как времена изменились, мы больше не отдаемся во власть философии и пустых размышлений, мы ищем практичности, и мы верим в действие. Действия, что приносят результаты. Писатель больше не является отстраненным наблюдателем. Он не имеет права быть аморфным или критиком громогласным, найдутся крикуны и по-громче. Нынешний писатель – он архитектор жизни, он проектировщик настоящего. Он готов врезать под дых, так что бы искры из глаз посыпались, и звонить, звонить в колокола, что сон окончен, господа, пора пробуждаться, а не заблуждаться. Мы предавались долго своему книжному идеализму, на современный же лад уткнулись «носом в ящик», подглядывая в замочную скважину чужих жизней наполненных адреналином, потому что собственное амебное существование не способно принести хоть сколько-нибудь радости в иллюзию жизни. Да-да, на жизнь это не похоже – мы существуем… но должны жить. Разрушить все, что бы построить заново! Какой вашу мать бред! Давай взорвем землю а потом… О, новую создадим. Ну, создай! Вон, лысая болтается в небе, манит тоской, когда сияет в полную силу. Ничего там нет, пусто на луне. Отстрой там жизнь заново. Тошнотворная философия, Сартр бы обзавидовался.

То, что я тут разоряюсь на все лады совсем не означает важности озвученного, или непоколебимой веры в иллюзии. Более того, это маленький шар, локальная вселенная, и если он решит вдруг совершить коллективный суицид безконечно мериясь межрассовыми яйцами, и доказывая у кого они круче, хотя на деле это все те же яйца, которые есть и у обезьяны. То по факту, ни кто особо во вселенной сожалеть не будет, о кучке идиотов-землян самоуничтожившихся. А потому – ни что не важно. Разве можно считать что-то созданное человеком великим? сам человек ничтожен, не велик!