Игорь Бунич - Беспредел

— Это телефон, мсье, — сладчайшим голосом пояснил портье. — Вас просят к телефону. Не бойтесь. Мы обслуживаем наших клиентов.

В это время подлец-араб провел какой-то железкой мне по позвоночнику. Грязные, подлые личинки, копошащиеся в дерьме, что вы со мной делаете?

— Убери это, — сказал я портье. — я заплачу еще за три дня, за год. Уведи этого проклятого араба, дружище. Я хочу еще…

Я взвизгнул, потому что араб всадил в меня еще один шприц.

— Месье Пифон, — сказал портье, — не подводите наше заведение, которым, может быть, вам еще неоднократно придется пользоваться. Вам звонят из американского посольства, а огромный автомобиль уже ждет вас у входа, привлекая ненужное внимание полиции, которая не всегда дружелюбно относится к нашему утонченному сервису.

А в это время араб всунул мне под нос какое-то пахучее зелье и дал затрещину.

— Все в порядке, ребята, — сказал я, беря трубку. — Можете убираться!

— Мсье де Пифон, — услышал я голос в трубке, — раньше вам хватало на ваши глупости двух суток.

— Я был моложе, — ответил я.

— Ваши боссы уже надоели нам своими звонками, — хохотнул голос. — Срочно приезжайте. Пока вы купались в кайфе, в мире произошло много занятных событий. Вас ждет шифрограмма длиной в четверть мили.

Я выругался, повесил трубку и пошел в ванну, чтобы побриться и принять душ.

Наверно, я просто очень устал за последнюю неделю.

Санкт-Петербург

Март-сентябрь 1993 г.