Карина Сарсенова - Дар

Смерть убрала руку, и цветок исчез.

– Скоро ты будешь готов, – констатировала она и растаяла в воздухе.

– Ты где был?! Ты как… Кто-нибудь, вытащите меня из этого ада!!!

Обезумевший Андрей метался передо мной волком в клетке. Взбесившимся от безысходности волком.

– Это ты?! Или не ты?!

Ненавижу обыски и досмотры. А уж когда бьющийся в истерике хореограф нагло лапает за все места… Извините…

Рзмахнувшись, я влепил ему оплеуху.

Мигом присмиревший Андрей посмотрел на меня с неким подобием благодарности.

– Ухм-м-м… Всё-таки ты… Я решил, очередная тварь в портал пролезла и тобой прикинулась.

– С чего ты решил, интересно?

Усевшись на диване, я принялся растирать внезапно занывшие рёбра. Задрал рубашку: так и есть, здоровенный синяк напоминал о недавнем споре хрупкого человеческого тела и деревянного пола.

– Как это – с чего? Я пришёл прикорнуть маленько перед репетицией. Этот тупичок с диваном – самое то для релакса! Ни одной живой души вокруг! Ручаюсь, ни одной рожи не было! Клянусь! Я не пил сегодня!

В доказательство своим словам Андрей наклонился и шумно выдохнул мне в лицо. Поморщившись, я усердно закивал головой. С чересчур возбудимыми индивидами надо соглашаться, дабы не провоцировать на срывы.

– Только сел на диван, и вдруг – бах! Вспышка света, блин, я чуть не ослеп, и ты стоишь! Не было и есть! Я думал, инфаркт схватил!

С перекошенным лицом Андрей схватился за сердце.

Я не намеревался что-либо ему объяснять. И исчез из поля его восприятия совершенно обычным способом. Повернулся к разговаривающему уже с самим собой танцовщику спиной и просто пошёл вперёд, в тусклый свет театрального коридора.

Пятое рандеву с олицетворением бренности жизни не застигло врасплох. Оно словно растянулось во времени, предшествуя самому себе целым рядом знаков.

Слово «смерть» и связанная с ним символика атаковала пространство моего восприятия. «Смерть любви» – невольно читал я на обложке книги, выставленной среди прочих на витрине магазина. Банальное название романа бросалось в глаза с целенаправленностью затаившейся в засаде голодной львицы.

«Гибель десятков человек в ужасном теракте…» – громко вторило ей заглавие газетной статьи, расширяя сознание предельности материального бытия и напоминая: ничто в этом мире не вечно.

Чёрная тень от проехавшего совсем близко катафалка…

Порыв ненормально, не по погоде холодного ветра, родившегося явно не в споре воздушных потоков этого дня в этом мире…

Скрюченный, сморщенный, весь какой-то мумифицированный старик, наткнувшийся на меня посреди пустого тротуара и которого я сам поразительным образом не замечал до момента столкновения…

Смерть сидела за столиком моего любимого кафе. За моим любимым столиком. На моём месте.

Секунду поколебавшись (страха не было, ведь меня подготовили к её приходу), я уселся на стул напротив.

Странно ощущать себя не на своём месте. Насколько же я привык видеть на приютившем меня сиденье кого угодно, главное, не самого себя!

Привык так сильно, что даже утратил чувство самосознания!

Как будто перестал быть собой.

Непонятное переживание, пугающее и естественное одновременно.

Действительно ли мы являемся теми, кем привыкли себя считать всю жизнь?

Смерть улыбалась.

Я не видел её лица, скрытого плотным чёрным капюшоном. Но всем своим существом знал: Смерть улыбалась.

И я знал причину её улыбки.

– Ты меняешься в заданном направлении. Трансформации сознания происходят скачками, согласно твоей духовной сути. Бессмертная индивидуальность души определяет её путь, – озвучила Смерть мои мысли.

Я не успел задать заготовленный вопрос. Палец, обтянутый чёрной тканью, упёрся в ямку под моей шеей. На этот раз я ощутил весьма плотское прикосновение, задохнулся и закашлялся.

– Нормально. Открытие горловой чакры болезненнее остальных. Слишком много мыслей и чувств удерживаются внутри, пребывают невысказанными. Горловая чакра перегружается низкими вибрациями гнева, страха, обиды… – спокойно вещала Смерть, удерживая свой палец почти воткнутым мне в горло. Хилер недоделанный…

Однако, несмотря на сильное давление и жжение внутри, под пальцем, кашлять я перестал и вскоре смог свободно дышать.

Но способность говорить не вернулась.

Да и не хотелось болтать всякую чушь, если честно…

Чушью сейчас казались все слова мира…

Я ощущал, постигал его суть вне всяких слов…

Да и зачем тратить энергию на слова, когда тебя понимают ещё до зарождения мысли?

На глубинном уровне я ощущал невероятно тесную взаимосвязь со Смертью.

И не конечность всякого бытия была тому причиной.

Дело крылось во мне. В моей душе. В её принадлежности к цивилизации Туран. Так что же рождала эта принадлежность?..

– На этот вопрос я тебе не отвечу. Ответ ты получишь, когда дозреешь до него. Дозреешь скоро. Вопрос является симптомом дозревания души до получения нового знания.

Я оказался освобождённым столь же внезапно, как и пленённым.

– Я предупредила тебя о своём приходе, для того чтобы настроить твоё физическое и тонкие тела и душу на работу с горловой чакрой. Трудная работа требует предварительной сонастройки мастера и ученика.

Я клянусь, что эти слова были услышаны мной спустя несколько мгновений после того, как Смерть ушла, пройдя сквозь ближайшую стену.

Она ушла, а я остался сидеть, пригвождённый к месту шоком от воспринятого и осознанного.

Я – ученик Смерти? Но чему в таком случае я учусь? Науке забирать чужие души? Но что же будет с моей миссией, той самой, которую много лет назад мне озвучили представители цивилизации Туран? Возможно ли изменить мир к лучшему, отбирая жизнь?

Ощупывая себя, я осторожно вглядывался в запотевший от ужаса внутренний мир.

В самого себя.

Я превращаюсь в Смерть?

Особенно мой рассудок пугала не подобная трансформация, а тот факт, что в глубине души перспектива превратиться в саму Смерть не казалась мне ни противоестественной, ни аморальной, ни пугающей…

Кто я?..

«Где вы черпаете вдохновение?» – этот вопрос слышат все без исключения творческие люди во время публичных выступлений. Лично мне его задавали бессчётное количество раз. В зависимости оттого или иного жизненного периода я отвечаю на него по-разному.

Ну хотя бы один человек вопросил бы меня об источнике антивдохновения.

Вот скажите, что напрочь отбивает у вас охоту творить?

От чего в жизни следует держаться подальше, в каких местах, чувствах, мыслях, ситуациях вдохновение не водится априори?

Ведь для любого явления нужны подходящие условия. Среда обитания, проще говоря.

Увы, глубокое исследование темы характерно для единичных представителей гомо сапиенс.