Array Коллектив авторов - Прямой эфир (сборник)

Тренировка у нас закончилась поздно, уже темнело. В тот день президент страны Борис Ельцин ехал то ли в аэропорт, то ли ещё куда – неважно. Главное – центр Москвы перекрыли и весь поток машин с Минского шоссе пустили по МКАД. До этого Заза никогда по кольцу не ездил и не знал, что оно такое огромное. Едет он, едет на своей «семёрке», смотрит – всё не туда и не туда! Один круг нарезал, на второй зашёл… Час был поздний, на дороге ни души, спросить не у кого. Вот уже и второй круг позади, и только на третьем Заза додумался смотреть на указатели. По ним и нашёл съезд на Щёлковское шоссе.

В общем, намотал наш Заза на спидометре больше двухсот километров!

Зато, говорит, научился!

«Вставай, сынок, уже семь часов! В школу пора!» – слышу сквозь сон.

Опять эта школа!

Так не хочется вставать!.. С невероятным усилием открываю свинцовые веки и вижу улыбающегося отца. Глаза открылись, но мозги еще спят…

Что? Зачем? Куда?!.

Откуда взялся отец, он ведь умер… Ах, да! Смерть его, наверное, мне приснилась!.. Чертовщина какая-то!..

Я несказанно рад, что вижу весёлого заботливого отца! За окном темно, в комнате холодно! А в постели так сладко! Но надо вставать, школа!

Вспоминаю – урок по физике опять не выучен. Физичка меня ненавидит, два балла обеспечены! Но есть и плюсы – моя любовь к Наташке из восьмого «А», после уроков репетиция в школьном ансамбле и многое неизвестное, что несёт всякий белый день каждому из нас.

Встаю с большим трудом и, пошатываясь, иду умываться. Несмотря на холод и метель за окном, после тёплой ванны наша двухкомнатная хрущёвка становится уютной и очень любимой и родной, как шалаш, построенный летом во дворе своими руками для малолеток.

Всё как обычно.

Завтрак в маленькой кухоньке. Я сижу, прислонившись к стенке-печке, греюсь. Рядом старший брат, отец напротив, мама – то у плиты, то к нам присядет…

Но тут вдруг происходит то, что невозможно объяснить.

Отец встаёт и над газовой плитой нажимает выключатель. Кухонька наполняется мраком, но силуэты остаются видны, за окном – белая-белая метель… Зачем он это сделал?! Откуда взялся, да ещё и над плитою, этот странный выключатель? Ведь его там никогда не было! Разве рядом с газом может быть электричество?

Ничего не понимая, встаю и направляюсь в коридор, где находится выключатель света. Нажимаю, свет загорается, вхожу на кухню и понимаю – что-то тут не так! Всё стало каким-то ватным, неправдоподобным.

Вот это да!

Так это же сон, приходит мне в голову.

Подхожу к столу и уверенно заявляю всем:

– Всё, что здесь сейчас происходит, лично меня не касается!

Мама:

– Да ты что, сынок?! Разве ты хочешь нас обидеть?..

Я:

– Не волнуйся, мам!.. Меня здесь нет, это всего лишь сон! Я вам сейчас это докажу! Крепко хватаю за руки отца и мать:

– Пойдём в комнату, вы увидите, что я сплю на своей кровати!

Отец твёрдо:

– Тебя там нет!

И так он это сказал, что сразу стало понятно – правда!

Всё перевернулось в голове… Нет, это всё-таки не сон! А что же это?..

Отец:

– Мать, принеси фотографию памятника.

Я в недоумении:

– Какого ещё памятника?

Отец:

– Что стоит на твоей могиле.

Как? Я что, умер?! Меня нет?! То есть меня вообще нет?!!

Не помня себя, я с горькими слезами бросаюсь на шею матери и с болью в сердце кричу:

– Мамочка, дорогая, прости меня за всё, за всё, за всё!..

Мама, крепко прижимая к груди:

– Ничего, сынок, всё пройдёт, пройдёт, пройдёт…

Со слезами и в холодном поту я просыпаюсь в своей квартире, рядом спит жена. Мне 46 лет, отца уже год как похоронили.

Немного успокоившись, думаю – смертному ли бояться смерти?.. А если ТАМ никто меня так не прижмёт к груди и не успокоит, как мать?!

Всё это какая-то чертовщина! Ведь сказано – «Не верь никаким снам!».

Да и сколько раз я давал себе зарок: «НЕ ЛАКИРОВАТЬ ВОДКУ ПИВОМ!»