Лариса Титова - Сага о солистах Большого театра

– Что у вас в кармане? – он указал на бутылочку.

Я сказал, что это коньяк.

Капитан, разглядывая писательское удостоверение, пробормотал:

– Надо же, я думал бальзам какой-нибудь…

И опять уставился в книжку. Сержант странно усмехнулся и спросил меня:

– Куда вы идёте?

Я сказал, что иду гулять в центр. Сержант расцвёл садисткой улыбкой и вкрадчиво уточнил:

– К Большому театру?

(Для неграмотных сообщаю: у Большого театра собираются и кадрятся весёлые и дружелюбные геи.)

Я потрясенно пробормотал что-то вроде, да бросьте вы, ребята…

Милиционеры рассмеялись, и капитан спросил:

– А какой у вас псевдоним?

(В удостоверении есть такой пункт – псевдоним. Он был пустым.)

Я сказал, что у меня нет псевдонима. Капитан поднял вверх указательный палец и весело сказал:

– У тебя будет псевдоним! Ты будешь… Стриж!

И он вернул мне книжку. Сержант указал мне на мою бутылочку и сказал:

– Спрячьте ваш коньяк. А то ещё подумают, что вы алкоголик. Всего хорошего!

И бросил ладонь к виску. Ошеломлённый, я спрятал коньяк в сумку, отошёл от них на несколько метров и оглянулся. Милиционеры деловито выворачивали карманы какому-то совершенно пьяному однорукому мужичку. Я зашёл в метро, сел в поезд и пытался понять, что со мной произошло. И вот что понял: эти милиционеры, эти весёлые ребята, которые вертели меня в руках как куклу, могли при желании, сделать со мной что угодно. Могли дать мне по очкам, могли потереть меня мордой об асфальт, могли и просто убить. И я уверен – ничего бы им за это не было. Я понимаю: боевики, террористы… Но зачем издеваться? Стало скучно и резвись как хочешь? Всё дозволено? Ужас унижения душил меня. Я чувствовал себя рабом и жить мне не хотелось.

Известный русский кинорежиссёр, с отчаяния, пытается прикрыть наше ничтожество боевым плащом Дмитрия Донского.

Да, это имя и множество других гениальных, великих имён России будут сиять в веках, а мы останемся тем, что мы есть, до той поры, пока не опомнимся.

12 июня 2002 года.

Только через два года я понял, что происходило тогда у метро Выхино. Понял, почему прекрасным летним днём, весёлые милиционеры обыскивали – потрошили, пьяненьких мужичков, бомжеватого вида.

(Меня – от весёлости, мужичков – на полном серьёзе.)

По телевидению прошла информация, что поймана банда крупных милицейских чинов, полковников и генералов, занимавшихся грабежом, разбоем, вымогательством, насильственным крышеванием… Будто бы даже заказными убийствами! В общем вещами, обычными для нашего времени.

Часть вырученных грабежом «средств», измерявшихся сотнями тысяч долларов, милиционеры-бандиты, передавали куда-то «наверх», чтобы иметь прикрытие. Что это за «верх», не уточнялось.

Чтобы убедить МВД в том, что они, эти бандиты, (полковники, генералы), ежесекундно стоят на страже интересов Родины – они придумывали всякие хитрые профанации, с помощью которых имитировали серьёзность своей деятельности. В числе этих профанаций была и такая: кто-то из «весёлых ребят», подходил к бомжу, уже почти выпавшему из реальной жизни, и за сто рублей, просил посторожить сумку с «книгами», или с «продуктами». Бомж соглашался. И как только «весёлые ребята» отходили от него, к нему тут же подлетала машина с другими «весёлыми ребятами». Бомжа обыскивали, находили в сумке оружие, патроны, взрывчатку, наркотики – и арестовывали. Вот вам, пожалуйста, «террорист»! Вот вам «наркокурьер»!

Вот вам результат высокопрофессиональной деятельности «правоохранительных органов», повышение в звании, премии, авторитет и уважение… Конечно начальство удивлялось: почему это определённая компания, ловит «террористов» среди бомжей, а другие – нет? Странно это. И, видимо, последовал приказ (наверное с подачи «весёлых ребят») обыскивать всех московских и, наверное, всех российских бомжей, способных к передвижению и несущих в руках какую-нибудь грязную сумочку. То есть весь колоссальный аппарат МВД крутился в холостую, отрабатывая подлую, лживую версию «весёлых» аферистов.

Вы только представьте себе эту акцию в масштабах России!

20 марта 2004 года.

…Я старый писатель… Не очень старый, но – старый… Мне 71 год… Я много болею… Я живу в маленькой комнатке, на улице Воровского, (теперь Поварская). Мне жить тягостно, мерзко, невозможно… Но это только днем, а ночью, иногда, бывает очень даже интересно! Недавно мне приснился Василий Макарович Шукшин! Он был почему – то на голову ниже меня, и одет в темно – синюю рубашку, которая светилась! Он что – то эмоционально говорил мне, но что, я не помню… Сейчас лягу спать и буду ждать чего – нибудь хорошего! Во сне это бывает. Сплю! То есть, сижу с папой за столом (папа умер в 1985 году), и мы что – то пьем… Что —то похожее на вишневый ликер… Чешский… У него всякое бывало, интересное… Еще на столе печенье… Домашней выпечки…

Папа. Сынок, ты помнишь, как я умер?

Я. Помню… Твой врач сказал, что ты не сумел вовремя его найти…

Папа. Да, я, смертельно больной человек, нуждавшийся в его помощи, должен был его искать! 1985 год! Свобода! Многие люди воодушевились и не заметили, как превратились в негодяев и идиотов! Я долго, изнемогая, ходил по больнице, но все врачи куда – то исчезли! Они, наверное, вообразили себя чрезвычайно значительными личностями и в какой – нибудь курилке обсуждали дальнейший ход страны! Нас в палате было 20 человек! И мы обреченно, и шутя, ждали смерти! Я устал ходить, и лег в кровать. Через минуту я умер. Ты хочешь отомстить за меня?

Я. Папа, конечно! А как это сделать?

Папа. Я скажу! Держись, сынок! Впереди – полет!

…Страшный, сияющий мрак космоса! Я лечу! Я здоров, молод и полон сил!…

Голос папы. Саша, ты подлетаешь! Внизу Африка! Спускайся!

Я стремительно понесся вниз… Лес! Жарко! На деревьях стадо обезьян! Главная обезьяна, – самец! Огромный, оранжевого цвета, невероятно сильный! С огромной пастью и гигантскими, кривыми зубами!

Голос папы. Это он!

Обезьяна – врач, схватил другую обезьянку, маленькую, черную, оторвал ей ноги и голову, и стал жрать, жмурясь от удовольствия. Я превратился в огненную иглу и пронзил его! Он заревел и полетел вниз… Когда он упал, к нему, подошли другие обезьяны… Они, не спеша, разорвали его и стали бросать мясо своим детям… Дети обрадовались, завизжали и стали драться за лучшие куски… Скоро от обезьяны – врача осталась груда костей, на которые залезли разные насекомые… Они стали доедать то, что от него осталось…

Папа. Он не умер… В следующей жизни он будет ядовитой, австралийской жабой… И его ударом лапы убьет гигантский кенгуру… Ну и так далее! Негодяям за свою подлость придется платить! Спасибо, сынок! – сказал папа, и исчез…