Игорь Анфиногентов - Дом на улице Неразбитых фонарей. Повесть

Остается надеяться, что мои соратники все решили в нашу пользу. Позвонить бы надо, узнать, как все прошло. Но сначала – пить!!! Я собрал воедино ускользающие силы и принял сидячее положение. Уже лучше. Теперь надо настроиться на марафонский забег до кухни, и там, наконец, утолить жажду. Голова напрочь отказывается выполнять свои функции. Ничего, главное – чтобы ноги слушались. И угораздило же меня так напиться вчера! Хотя, если призадуматься, именно так я коротаю свободное время уже где-то около месяца, без перерыва. До этого попойки происходили гораздо реже, через день. Но, как говорится, не я такой – жизнь такая. Верное средство от головной боли – спиртное. А голова болит не только с похмелья, а и от накапливающихся проблем. Прямо мигрени накатывают, да и только. Так что пьем-с…

Господи, какой бред иногда в голове вертится… Я удержал рвущееся на волю сознание и встал-таки с дивана. Босыми ногами по паркету в сторону двери, так, теперь поворот, вот и коридор остался за спиной – все! Я на кухне! Открываю холодильник, хватаю упаковку с виноградным соком… Ооо, блаженство… Сок холодный, аж зубы ломит.

Итак, пришло время осмотреться. Часы на стене… Одна стрелка на тройке, другая – вертикально вверх. А еще одна, почти незаметная, несется куда-то вскачь, отсчитывая секунды чьей-то жизни…

Неужели уже три часа дня? Да, не ночи – точно. Значит, встреча состоялась часа этак два назад. Или не состоялась? Навязчивая мысль позвонить и узнать, стать в курсе событий, назойливой мухой вьется где-то рядом. Дотянувшись до телефона, набираю шестизначный номер, слушаю череду длинных гудков, потом набираю еще один, уже из одиннадцати цифр. Почти сразу, после первого сигнала, слышу уверенный голос лучшего друга и верного соратника Дани.

– Да!

– Дань, это я…

Ну почему голова так разламывается?

– Илюха, да ты че, попутал? Какого хера на стреле не был? – с неподдельным возмущением восклицает Даня.

– Слышь, не грузи, а… Лучше расскажи, как все прошло?

– Как прошло, так уж не выйдет, – хмыкает он, – Нормально все. Щас приду – расскажу.

– Жду…

Вешаю трубку. Уже легче. Как будто груз с плеч свалился. Но голова все еще болит! Достаю из шкафчика упаковку аспирина, глотаю сразу две… нет, не глотаются. Прилипли где-то там, внутри. Вновь лезу в холодильник за соком. И тут взгляд натыкается на знакомую, настолько приятную картину, что таблетки сразу растворяются, смытые обильной слюной: на нижней полке стоит баллон пива и нераскрытая пачка крабовых палочек. Пить пиво с этими дарами моря меня приучил Даня. Я как-то больше на чипсы налегал, а он все время или крабов, или креветок поглощал. Попробовал как-то и я, понравилось. Так и ловим кайф с тех пор вдвоем. Остальные приятели предпочитают пиво безо всего, «с пивом», как они сами говорят. Ну, в крайнем случае, с воблой. А рыбу ни я, ни Даня не любим. Вот ведь, опять меня понесло. И где, черт побери, мой БОКАЛ???

Баллон с легким шипением открывается, пены нет – пиво холодное, и я тонкой струйкой наливаю его в пивную кружку. Мой любимый бокал, емкостью около литра, куда-то пропал… Ничего, сейчас оклемаюсь – вспомню.

Только Дани для компании и не хватает. Полное его имя – Данила, но в нашей компании все называют его любя – Даня. На него всегда и во всем можно положиться. А еще он мастерски выпутывается из любых передряг. Короче, наш талисман. Он с детства был самым шустрым, всегда знающим все новости, и, кроме того, Даня умело использует все и вся в своих целях. М-да, много воды утекло с тех пор…

Постепенно, вместе с убывающим стремительно живительным напитком, в голове начинают роиться мысли. До этого они прятались в отдаленных уголках лабиринта извилин, а теперь поперли наружу. И память стала неожиданно возвращаться.

Вчера, значится, после тренировки, я не пошел домой, а по заведенной традиции отправился с Даней и еще двумя близкими товарищами, Марселем и Валькой, в летнее кафе. Нет ничего приятней, чем пропустить после утомительного спарринга кружку-другую пива. Это невероятное сочетание спорта и вредных привычек при кажущейся абсурдности на деле вовсе не представляется чем-то из ряда вон. Вчера на пиве не остановились. Взяли водки, между делом затащили за наш столик двух проходящих мимо девчонок лет семнадцати, напоили их. Потом, кажется, поднялся сильный ветер, и наш столик вместе с зонтиком от солнца просто-напросто сдуло. А на столике – много неоткрытых еще бутылок, шашлык, и прочая мелкая снедь, именуемая обычно закуской…

О, теперь понятно, почему ноет опухшая кисть. Хозяин этой шашлычной самым суровым образом был наказан за то, что не удосужился прибить столы к асфальту. Когда его порядком помятая глухо стонущая туша откатилась куда-то за шатер, мы перевернули вверх дном закрома этого кавказского буржуина и забрали из кассы часть денег, исключительно дабы покрыть убытки и моральный ущерб. Девчонки в ужасе скрылись в неизвестном направлении. А мы ничего и никого не боялись, но веселиться, тем не менее, уже не хотелось. Мы с Даней пошли в одну сторону, Марсель с Валькой – в другую. У Дани во дворе мы, помнится, выпили еще пива, и решили, что с завтрашнего дня – ни-ни, плотно занимаемся спортом и вообще копим деньги на джип. Джип мы хотели купить уже давно, и на каждой совместной пьянке обсуждали, как будем ездить, кто по каким дням за рулем.

Что происходило дальше, я помню смутно…

Звонок в дверь раздался настолько неожиданно, что я вздрогнул и расплескал по столу остатки пива. Ну, Даня, бежать тебе теперь до ларька…

За дверью, впрочем, стоял вовсе не мой товарищ. Там оказался сосед с забинтованной головой, который сначала долго мялся.

– Толян, чего тебе? – не вытерпел я.

– Илья, я… это… извини, а? – с видом раскаявшегося грешника начинает тот.

Вот чудак!

– За что это? – недоуменно протягиваю я.

– Да за вчерашнее. Я, понимаешь, выпил лишнего…

– А я какой, по-твоему, вчера был, – хохотнул я. – Трезвый, что ли? Это же не означает, что я вот сейчас побегу просить у всех прощения.

– Да не… Повздорили мы с тобой. Вот я и зашел извиниться, – сосед явно нервничал, – А осколки я все подмел, ты не волнуйся.

– Какие еще осколки, ты чего, не проспался?

– Дык, ты меня вчера стаканом ударил. Вон и башка вся в бинтах, – слезливо пожаловался он.

Начинаю понимать, почему не мог бокал найти. Но вместо досады почему-то накатывает неудержимый смех. Приступ хохота продолжается около минуты. Все это время сосед, словно грустный тюлень, стоит и недоуменно хлопает красными с перепоя глазами.

– Ох, Толян… И за что это я тебя? А, ладно, неважно. Слушай, держи полтинник, иди опохмелись. Я сегодня добрый.

Сосед мой, словно укушенный в мягкое место осой, помчался вприпрыжку по лестнице вниз, не забыв, впрочем, поблагодарить. Глядя на него, я, честное слово, поражаюсь. Достается ему на орехи постоянно, как от меня, так и от моих приятелей. Характер у него в подпитии склочный. Не дай Бог никому такого скандалиста по соседству: как начнет блажить на весь подъезд, так никакого покоя от него. Пока не навтыкаешь. И всегда он на следующий день извиняться ко мне бежит. Если дома не застает – у подъезда дожидается. Иногда даю ему на водку. Но временами незадачливому забияке достается по-новой, если попадает под горячую руку.