Array Альманах - Творчество и потенциал. Выпуск 2

Разбитый бот у самой у воды.
Звук тишины. И – острый вкус «Победы».
И в улице – последние следы
ушедших навсегда в иные беды…
Всё видевшие травы-васильки.
И – заросли былого – ежевика…
Дыханье волн, и – синь из-под руки,
в которой лица, образы и лики…
Здесь жизнь, вернувшись, вновь своё брала.
И не хотела ждать, и торопила.
И за собой в другую даль звала
на языке, которым говорила.
И были в нём нездешние слова,
хоть слово «мир» употреблялось всеми.
И старая унылая вдова
Европа вновь почёсывала темя.
Она была тогда уже больна
бессмысленно… Но, нет. Не перестанет.
И новая когда-нибудь война
единственной её молитвой станет.
Но мир пришёл. И будто – навсегда…
Взрывались мины, очищая море.
И всё, что скрыла тёмная вода,
вдруг поднялось над синью акваторий…
И медленно, шаг в шаг. За годом – год,
высвобождая жизнь в большом и малом,
откатывалось от её ворот
по длинной улице к морскому терминалу.

Коричневый портфель. Цигейковая шуба.
И варежки – резинки в рукавах.
и – торопливый шаг. И в трёх шагах от дуба —
заминка – ворон взмыл, всё вовлекая в мах.
И – долгий, долгий взгляд туда, в воронье небо,
чтоб оценить, какие там дела —
где ворон пролетел, а где, похоже, не был.
Но вот дорога в школу увела.
С тех пор то на дворе, то на заборе,
на лавочке, у школьных у ворот
он поджидал меня. И, будто вторя
внезапной радости своей, летел вперёд.
Летел вперёд, красиво вскинув крылья.
Летел вперёд, как будто знал куда…
И пирожком, обыденною былью,
мой друг не соблазнялся никогда.
Он улетал и снова возвращался.
И, возвратившись, каждый раз опять
стремился вверх, как будто собирался
однажды научить меня летать…
И я летала… поднимаясь к ветру.
Как буревестник, восхищаясь им.
И на последнем, дальнем километре
вновь возвращалась в детство… за своим…
И, не найдя сегодня друга боле,
храня в себе восторженный завет,
благословляю башенку на Первой Школе,
которой выше и прекрасней нет.

Матросский парк. И птицы в небе – строем.
И – танцплощадки струганая стать.
И Рио-Рита, возвратясь из боя,
вновь продолжает мирно танцевать.
Танцует старомодно и свободно —
фокстрот не изменился за войну.
И синих форменок прибой холодный
теплеет за минуту за одну.
И с истовостью уцелевшей жизни,
оплаченной бессмертием наград,
без сожаленья и без укоризны
здесь каждый каждому, как другу, рад.
Гляжу по малолетству сквозь ограду
на праздник, уходящий в облака.
Он – в каждом. Он – во всём. Он – всем награда.
И понимаю, это – на века.
И понимаю восхищённость взглядов,
девчоночье смущенье и порыв,
и интерес – совсем не для парадов,
и Рио-Риты чувственный прорыв.
И старшина, предвосхитив румянец,
порукой в том – наградная броня,
шагнул вперёд и пригласил на танец
девочку, ПОХОЖУЮ НА МЕНЯ…

По Краснофлотской улице, где – синь из-под руки
(то весела, то хмурится), шагают моряки.
Гангутская, Синопская, Кронштадтская, Истомина,
да Катерная с Якорной с Форштадтской за углом.
Зелёная и длинная, прямая, как соломина,
Нахимовская улица, где «номер шесть» – мой дом.
Что не сбылось, то сбудется, что должно – не забудется.
Но знаю – не разминётся со мною. – Ну, давай!
Давай, война, откатывай! Шагай, как те ребята, вон,
подальше от короткого на доме «MINEN FREI!».
Здесь публика отличная. И жизнь – почти столичная.
И общее – как личное. Сплошной ПОБЕДНЫЙ ВАЛ.
И уже рядом слышится – и слышится, и дышится —
гибридное название – «посёлок Комстигал»…
Здесь всё – мечты и радости. И – жизнь из-под руки…
По Краснофлотской улице шагают моряки…

На жёлтом камне, у леска,
вдали от всех дорог,
где предвечерняя река,
и звёзды как горох.
Лягушки всплеск – последний шанс
хоть с кем поговорить,
сидит раздумывает Ханс
о том, как дальше жить.
Двенадцать душ в его дому,
хоть столько не просил.
И никогда и никому не говорил «Нет сил».
А тут – тринадцатый, где взять-то
Крёстного ему?
Тринадцать душ. Ни дать ни взять
теперь в его дому.
– Что с чем сегодня не срослось…
в тебе или с тобой, —
летит кукушка, будто вкось,
над Ханса головой.
– Вот поджидаю храбреца,
но не видать пока.
Ищу я Крёстного отца
для младшего сынка.
– А ты медведя попроси.
Храбрее – никого…
Горшочек мёда принеси
да угости его.
Он добрый и почтенный муж.
– А мёда где возьму?
Нет ничего. Тринадцать душ
теперь в моем дому.
– Тогда прощай. Мне недосуг.
Лечу, где не была…
И закружились – в круге круг —
кукушкины дела.