Сергей Петров - Мастер

Странно, что она вспомнила об этом сейчас. Может быть потому, что в этом деле «замешана нечистая сила». А это так подходит к теперешнему ее состоянию и жаждой чего-нибудь необычного. Почерк хозяина рукописи даже при поверхностном сравнении никак не походил на почерк этого психа, Могарыча. Каждый раз, когда она собиралась начать ее читать, что-нибудь мешало. И как могло случиться, что с детства такая любознательная, она до сих пор не познакомилась с содержанием этого манускрипта.

Вспоминая детали этой истории, Лолита не заметила, как дошла до центра парка. Людей еще не было, стояла удивительная тишина, нарушаемая лишь одиноким и протяжным стуком дятла, который эхом отдавался в кронах деревьев. Парк представлял собой лесной массив, с многочисленными аллеями, искусственно разделенными сплошной стеной кустарников. Кустарники были густыми и высокими, так что, идущие по аллеям, были ограждены друг от друга, словно забором. Лолита уже долго бесцельно бродила по одиноким дорожкам, как вдруг, делая очередной круг, услышала голоса, доносившегося с соседней аллеи. Чем ближе она подходила, тем они становились отчетливее и, наконец, стали облекаться в разговор. Сначала Лолита хотела пройти мимо, считая, что подслушивать нехорошо, но, затем, заинтересовавшись уже услышанным, невольно остановилась. Собеседников было двое и предмет их беседы, а в основном говорил один, имеющий приятный баритон, был, по меньшей мере, необычный, если не сказать странный. То о чем говорили эти двое, было довольно непонятно. Она не все понимала, речь, похоже шла о смысле жизни, но этого ей как раз сейчас и не хватало.

Огромные, в человеческий рост кусты делали незаметной присутствие Лолиты, но в то же время не позволяли увидеть лица людей, ведущие столь интересную беседу. А ей хотелось их видеть, она боялась потерять единственный источник, который мог бы пролить хоть какой-то свет на ту темноту, что ее окружает. Ей казалось, что вместе с уходом этих людей, она потеряет возможность как-то объяснить свою жизнь.

В парке стало совсем темно. Время будто остановилось и стало вязким, как и воздух, пропитанный запахом хвои и еще каких-то испарений, характерных для таких мест. Где-то недалеко загромыхало, раскаты повторились, но уже ближе, повеяло прохладой, разговора больше не было слышно. Лолита попыталась просочиться сквозь кусты на соседнюю аллею, но это было не просто в ее тонком платье и высоких каблуках. Рискуя оставить платье на кустах, а туфли в вязкой почве, она все же умудрилась это сделать, но там никого уже не было. Лишь в воздухе стоял какой-то странный запах, не то одеколона, не то цветов, определить которых Лолита не смогла.

Писатель… Но какой из него писатель. Очевидно такой же, как и поэт. После выхода из лечебницы Иван, все свободное время проводил либо в библиотеке, либо дома, выходя из квартиры только по необходимости. Все, кто окружал его в свое время, остались за воротами психиатрической больницы. В основном это были собратья по перу из Дома писателей на Пушкинской, пожар в котором являлся единственным свидетельством той истории. С течением времени известные события стали и ему самому казаться фантазией больного человека, и порою настолько нереальными, что сомнения в их подлинности все чаще посещали его. Однако именно они подвинули его на то, чтоб заняться историей. Он часто пропадал в библиотеках, используя для этого каждую свободную минуту. И чем больше он узнавал, тем сильнее ощущал, что все, что называется историческим фактом, меньше всего связано с историей. К примеру, история о Понтии Пилате, рассказанная Воландом, вряд ли была бы принята, как факт историческими летописцами.

Мысли о прошлых событиях все реже беспокоили его. И если бы не приступы депрессии и неустойчивости, повторяющиеся с поразительной синхронностью, можно было бы говорить о полном излечении. Но луна была его наказанием и надеждой. С ее появлением его рассудок становился восприимчивым и ранимым. Все то, что казалось ушло, возвращалось с удивительной реальностью. Он видел образы, разговаривал с тенями и бродил вместе с Мастером по лунной дорожке. И это было лучшее время в его жизни, поскольку тогда он соприкасался с ними, и был почти счастлив. И если бы можно было задержать эти мгновения, он бы оставался там, но луна неумолимо уменьшалась, и вместе с нею уходило состояния беспокойства. Мысли входили в свое обычное однообразное русло, сны прекращались, как действие наркотика, наступало «выздоровление» и, в общем, он становился нормальным несчастным человеком.

Сегодняшняя встреча всколыхнула его душу и, несмотря на то, что до очередного кризиса было еще далеко, его эмоциональное состояние было неустойчиво. Его лихорадило, и в этом не был виноват ливень, под который он все-таки попал. Тот незнакомец, что-то в нем было от того прошлого, что помутило его разум и привело в лечебницу. Иван одновременно и пугался этой встречи, и тут же инстинктивно понимал, что она была ему необходима для того, что бы проснуться. Ведь все это время после выхода из больницы, он практически спал. Как он мог забыть, как позволил себе успокоиться и признать, что все было сном, между тем, как напротив, сном являлась вся его жизнь до той встречи.

Где сейчас этот человек? Тот, кто ему рассказал о Понтии Пилате. Иван вспомнил их последнюю встречу в больнице. Они пришли вместе, он и его спутница. Какая же она красивая, он до сих пор чувствовал поцелуй ее холодных губ у себя на лбу. Бушевала страшная гроза. Он просил не писать стихов, а написать продолжение.

Продолжение… О чем? Да и как он может? Он же – не Мастер. И теперь этот незнакомец. Его совет начать писать. Совпадение? Случайность? Иван улыбнулся. Он вспомнил ту фразу Волонда, которая показалась ему тогда абсурдной: «кирпич ни с того ни с сего случайно на голову кому угодно не падает». Берлиоз поплатился за свое неверие. Стоит ли сомневаться и повторять его ошибку? Дождь перестал барабанить по стеклам, в комнате посветлело. Невесело вздохнув, Иван вышел на балкон. Гроза прошла, дождь прекратился. Улицы снова ожили. Появились прохожие, загнанные непогодой в подъезды и магазины. Он был как всегда один. Сначала это даже нравилось ему, но теперь одиночество угнетало. Теперь он был бы рад любому живому существу. С женой, как-то сразу все пошло не так. И порою, он сам не понимал, как вообще рядом с ним оказалась это крикливое, истеричное, лишенное какой-либо логики создание. После признания его душевно больным, все окончательно осложнилось, хотя теперь они, по меньшей мере, находились в равном психологическом состоянии. Оба были по-своему больны, только в отличие от него, ее считали нормальной. В тот момент, когда он покинул лечебницу, жена покинула его, уведомив его об этом официально, и по истечении, определенного законом времени, их недолгий брак был успешно расторгнут. После развода Иван жил в квартире, которая досталась ему наперекор фамилии, когда он был еще подающим надежды поэтом Иваном Бездомным.