Николай Канев - Хроники последней войны

Ленка сейчас сидит за столом, пьет кофе и стучит на клавиатуре ― «рожает квартальный отчет», а Зойка, наверное, поехала к матери ― на подмогу. Она до четырех работает в налоговой, а после едет в пригород. От платформы до домика матери ― километр. Вдвоем незаметно проходили, а как одна добирается, жалуется ― «вечность топала!».

Сигарета догорела. Постучал для приличия, вошел, сел барином. Она назвалась Юлей, но имя во внешность никак не вписывалось, как бы проводница отдельно, имя отдельно ― так и живут.

– Юра и Юля, созвучные имена у нас, ― ставя на стол тарелочку печенья и вазочку с кусковым сахаром, подметила радушная хозяйка.

– Точно, ― кивнул я, ― только имя вам не походит. Я бы назвал Мариной или Ириной, ближе к телу будет.

– К телу? ― Засмеялась громко, без страха взглянула в глаза. ― Ну-ну, скажешь тоже. Сколько тебе лет, герой?

– Двадцать три ударило, никак не оклемаюсь.

– Женат, небось? ― Открытое любопытство во взгляде. ― Не ври, ага?

– Есть жена, и есть не жена. Обеих люблю и не найду золотой середины. ― Собственная откровенность проявилась краской на ушах и щеках. Почувствовав, что покраснел, увернулся: ― Чай у вас хороший, насквозь прогревает.

– Дрянь не держим. ― Зарделась от похвалы, отхлебнула из стакана. ― Первый раз туда?

– Да. С товарищем отправляли, да причин у него нашлось выше крыши. Один расхлебывать буду. ― На глаза попалась книжка ― хорошая возможность сменить наболевшую тему. ― Что читаете?

– Забыл кто-то, прибрала. ― Она оглянулась. ― Достоевский, старое издание, времен СССР.

– Сейчас классику не ценят. Модно про слепых, стреляющих без промаха, и одноногих, прыгающих дальше всех. Современному Раскольникову нужно две дюжины старух-процентщиц зарубить, сварить и съесть. Тогда, глядишь, объявят маньяком-людоедом и напишут душераздирающую историю, где обязательно упомянут, как в детстве его уронила пьяная мама ― головой на кафельный пол общей бани.

Она так смеялась, будто на выступление Михаила Задорнова пришла или постановление Думы заслушала в сто пятом чтении.

После двух стаканов горячего чая сослался на желание вздремнуть и, несмотря на приглашение перейти к более крепким напиткам, ушел в свой плацкарт. Омоновцы спали, только краснощекий Толик-Гора, подперев гигантским кулаком подбородок, смотрел в окно и, покачиваясь, бубнил: «Россия-матушка… кормилица наша… простор души русской».

Щелкнув, включилось радио. Мелодия проникает в глубь сознания и вызывает прилив грусти. Хорошая, сильная песня Любы Успенской:

…Это увлекательный был аттракцион,

Так еще никто не шутил, как я и он:

Он меня шутя посадил в пустой вагон,

Я шутя уехала в поезде ночью…

– Слушай, Юрман. ― Омоновца что-то гнетет. Он ищет собеседника, пытаясь отвлечься от пьяных дум. ― Ты правда летчик?

– Бортмеханик.

– С истребителя?

– На вертолетах работаю. ― Раздражение нарастает, а Успенскую сменил Валерий Леонтьев.

– Я слышал, есть такой самолет ― крылья могут прямо стоять, а могут, ― он икнул, ― криво. Ну, как бы назад. Есть или треп?

– Да. Миг-23. Изменяемая геометрия крыла.

– Почему Чечню не разбомбят в дым? Взяли сотню самолетов, шарахнули и сровняли все с землей.

– А мирное население куда? ― Это становится интересным. Я привстаю на локоть и заглядываю вниз.

– Это блеф. Днем они в грядках копаются, а ночью в засадах сидят.

– Спят когда? ― Пытаюсь свести на шутку.

– Когда «коридоры» дают! Бардак! ― Толик обреченно махнул рукой. ― Не могу понять, какого лешего с ними цацкаются? От этого и нервничаю. Плохо, когда что-то непонятно и объяснений нет. Не слушай меня. Это водка говорит, а не я.

Вот и побеседовали. Я перевернулся на правый бок и закрыл глаза. Вспомнил Крайний Север, укрытую глубоким белым одеялом тундру, пушистых лаек, оленеводов в длинных малицах. «Спирта привез ― горностай, песец увез, а?» Причем слово «песец» произносится как созвучная матерная брань. Поневоле улыбаешься (замерзшие губы выдают оскал), а собеседник хмур, держится с достоинством. Олени в упряжке выбрасывают из ноздрей клубы пара, перебирают копытцами, бьют снег, роют мох-ягель и поочередно ныряют в сугроб с головой, достают замерзшую пищу. Нарты обложены шкурами. На них лежит длинная прямая палка-хорей ― торопить к окутанному налетом снежной пыли вертолету.

Поезд остановился. По проходу ― движение. Прошла женщина с двумя огромными полипропиленовыми баулами. Следом ― торгашка. Удивительное дело, предлагают мороженое в холодное время года, и люди берут с удовольствием. Наверное, из таких вот мелочей складывается большое чувство ― любовь к Родине. За индивидуальность и непостижимый чужим умом русский дух.

– Ребята, водочка! ― Дед в сбитой на затылок шапке и черном потертом плаще предлагает ходовой товар. ― Хорошая, с акцизом! Наша!

В соседнем плацкарте он находит клиента, бормочет рекламу, а позади женщина с ребенком лет пяти ― укутанным, как мультяшный мишка Гамми.

– Посторонись, а?

– Ой, извините, ради бога! Проходите, проходите. ― Дедок сует в карман мятую купюру, пропускает, продолжает движение, приговаривает: ― Водочка, наша!

За окнами поплыли фонари. Движение улеглось, погасли основные лампы, и вагон погрузился в полумрак. Толик спит, уронив голову на руки. Незаметно под монотонный стук колес засыпаю и я.

― Сколько налетали, я не расслышал? ― Командир полка, полковник Денисов прищуривается от попавшего в глаза табачного дыма, глубоко затягивается.

– Там все написано, товарищ полковник. ― Сую ему бумаги, обламываю этот совершенно ненужный, никчемный допрос. Заметны его высокомерие и мнительность.

– Ха! ― Улыбается нехорошо, показывает ровные вставные зубы. ― Написать можно что угодно. Я просил пи-ло-тов! Хороших летчиков с опытом работы в горячих точках либо, ― он делает ударение, ― в суровых климатических условиях, а мне прислали какого-то механика. Где вы успели поработать в такие годы, если не тайна?

– В Ненецком автономном округе Архангельской области. Тундра.

– Ладно, решим. ― Вздохнув, милостиво отпускает и просит подождать в коридоре. Бумаги остаются нетронутыми на просторной поверхности полированного стола.

Через две минуты в кабинет проследовал невысокий коренастый подполковник, зацепив взглядом, оценил. Я козырнул. Он отмахнул в ответ, будто не честь отдает, а дает добро на запуск двигателя. Получив инструкции, вышел, увлек за собой:

– Во вторую эскадрилью пойдешь, экипаж Сухонина. У него бортач в отпуск едет, последний день работает. Полетаешь три-четыре недели, а после ― определимся. Как звать-то?

– Юрий!

– Алексей Иванович. Ты не переживай, ребята у нас хорошие, дружные. Машины не новые, но летать можно. Бывает и хуже, грех плакаться.