Алена Воронина - Сборник маленьких рассказов

– Илья! – окрикнул уже усаживающегося в машину следователя, прибывший начальник отдела, – в ГЛАВК в понедельник не забудь! И дело Соловьева! И отчет!

Свет от фар проезжавшего мимо автомобиля ударил в лицо. Колеса забуксовали поначалу, но выкинув фонтан мелкой гальки и грязи, вцепились шипами в асфальт. Да-да, у Ильи все лето не было времени сменить резину, при огромной любви и уважении к машинам. У него в этом году поспать-то нет времени. У него есть работа, много работы, столько работы, что сын Сашка казался ему подросшим, когда следователю удавалось побывать дома.

Кореяночка набрала скорость, и капли дождя усилили барабанную дробь по лобовому стеклу.

Дача родителей жены была в тридцати километрах от города. Машины встречались редко, но их свет резал уставшие глаза. Горло неприятно першило. Хотелось врубить обогрев, но тогда он задыхался от сухого воздуха под напором бьющего в лицо из кондиционера.

Дорога заняла неожиданно много времени, оттого обнаружить, что дача пуста, было вдвойне неприятно. Зато, словно в качестве издевки, жена взяла трубку после первого гудка.

– Свет, ты позвонить не могла?

– Так я думала, ты уже не приедешь! – спокойно ответствовала жена. – Мы уехали на последней электричке!

Илья был зол, страшно зол: ему пришлось переться в такую даль в то время, как жена с сыном и тещей уже три часа как дома.

– Я звонил тебе, ты телефон выключила!

– Он сел из-за Сашкиных игр. Зарядка дома осталась. Позвонил бы маме!

Блин…

– Захвати папину куртку! И хлеба купи!

– Сама купишь! Я тут ночевать останусь, – обиделся Илья и отключился.

Ехать в ночь по заливаемой дождем трассе совсем не хотелось. А приехать, чтобы потом выяснять отношения на ночь глядя, и опять оказаться виноватым, просто потому, что спорить со Светкой, так же глупо, как со стенкой, тем более.

Илья устал. Устал до крика.

Наверное, период такой. Бывает…

Завтра последний день отпуска, которого у него по сути-то и не было. Потому что отпуск, это время, когда доделываешь на работе то, что не успел, пока работаешь. А еще есть дача, а еще есть ремонт.

Илья выскочил под проливной дождь, распахнул ворота, сваренные из металлических уголков и сетки-рабицы, загнал машину под навес из шифера и пожелтевшего винограда.

В кармане водительского кресла лежала заначка для тестя – наливка, которую готовил сослуживец. Она была хороша, в ней не чувствовалось пятидесяти градусов, только мягкий смородиновый вкус, как у лимонада.

Распахнув заднюю дверь авто, Илья чертыхнулся: Постнов, даже не удосужился проверить, схватил вещи в охапку и потащил, а тем временем запечатанный в пакет дневник валялся на пыльном коврике. Хотя, по чести, Илья бы его и сам не заметил, если бы не уронил бумаги, выползшие из кармана вместе с небольшой бутылочкой.

С утра придется заехать на работу…

Илья прихватил бутылку и захлопнул дверь. Дождь все так же поливал, но теперь это мужчину не трогало, навес надежно защищал от воды, не зря он лично ползал по стропилам – тесть был склонен к размаху, он бы все шесть соток под навес упаковал, если бы супруги не побаивался.

Привычка, заставлявшая следователя переворачивать бумаги на столе текстом вниз и закрывать сейф, сработала и на этот раз, а и дневник убитой занял место на столе, покрытом цветастой клеенкой. Нельзя оставлять улики без присмотра.

Картошка с луком зашкворчала в огромном количестве масла на большой чугунной сковороде, заполнив кухню непередаваемым духом, отчего желудок, только что обласканный наливочкой, заурчал. От хлеба осталась одна горбушка, сахара два кубика. Зато помидоры и огурцы в банках. Яблоки поздние. Не очень сладкие, но полные сока, который донесут почти до февраля.

Светка пару раз звонила, но трубку Илья не брал, надо же побыть обиженным хоть иногда, обычно это ее привилегия. Да и о чем говорить?

Все беседы с женой уже давно сводились к трем темам. «Ты дома не бываешь!» или «С ребенком не занимаешься!» или «Денег мало!» Бывает и вариация на тему – «Толку от твоей работы ноль»!

Сковородка спряталась под большой прозрачной крышкой. Чайник вскипел. На цветастой тарелке лежали горбушка, три крутобоких маринованных огурца, зубчик чеснока, рядом в большой миске исходила парком картошечка.

Дождь продолжал настойчиво барабанить по откосу окна, видимо, требуя впустить на рюмочку.

От запаха, тепла и не яркого света на кухне стало уютно, хотя на самом деле тут всегда уютно: сушились травы, лежали яблоки, стояли банки с овощами, в большой коробке старые игрушки Саньки, на стуле выстиранные рабочие рубашки Ильи и тестя. Пол, выкрашенный в кирпично-красный цвет, всегда чисто выметен, на окнах занавески с тонкими паутинками по углам.

Илья вдруг застыл с рюмочкой у рта, осознав, что давным-давно не был в такой оглушающей тишине. И давным-давно не видел такой тьмы за окном, как сейчас, настоящей ночи, которую не прорезают фонари, лампы, фары, огни соседних домов и мигалок.

Даже не по себе как-то. Будто один во всем мире. Вот тебе и одиночество – вещь полезная, а иногда необходимая. Так наслаждайся. Но нет же…

Захотелось живого.

Илья опрокинул еще одну рюмочку, ополовинил тарелку с картошкой, и тут взгляд его упал на диван, куда он переложил дневник убитой. Тетрадь, ярко-зеленая с ярко-розовыми цветами, потертая уже. Или может блеклый свет лампочки под потолком кухни создавал такое впечатление.

Следователь тщательно вытер руки полотенцем и перебрался с шаткого стула на диван. Дневник освободился от пленки. Его все равно читать, почему бы и не сейчас? Хорошая вещь, на самом деле! Для таких, как Илья. Многое может рассказать. Но представить себе, что его мысли кто-то прочитает, самому Тихомирову было неприятно. Хотя вряд ли бы кто продрался сквозь тонны мата. Да и о чем ему писать? О работе, ссорах?

В тетрадке, в отличии от этюдника, еще было достаточно пустых листов, чтобы писать о хорошем, а получается, что больше некому. На последней странице запись была сделана позавчера.

«Артур прилетел, не отстает, все хочет услышать то, что сам себе придумал. А я устала. От него и ото всех. Мне не закончить картину до выставки, я просто не нахожу в себе сил писать радость, и понимаю, что сейчас она больше похожа на мой замысел, чем если бы вся лучилась яркими штрихами гнусного и лживого оптимизма. Все надо видеть в истинном свете, правда, Илюш?»

Следователь едва не выронил толстую тетрадь. Ветер хлестнул в окно дождевой водой.

Из дневника выскользнула помятая глянцевая брошюрка с заломленными углами.

«Выставка художницы Елены Ветровой, 2002 год «Как могу, я пишу любовь»

На обложке одна из картин автора: залитый теплыми солнечными лучами, знакомый очертаниями город, набережная, изгиб реки, замершие у парапетов парочки, дети, и все это с высоты птичьего полета с крылом, прорисованным до волоска.