Максим Лазарев - Маша

– Расслабьтесь, парни, и не тратьте энергию за просто так. Спайки у меня все равно не рассосутся, а трёхлитровой банки с водой для зарядки у меня нет. Только коньяк. А он уже и так заряжен. Позовите-ка лучше мне Гринёва. Где он вообще есть? Спит, что ли?

Близнецы одновременно повернули головы вглубь автомобиля и так же почти хором произнесли:

– Товарищ старший лейтенант! Это вас.

Тут же с противоположной стороны шумно распахнулась дверь, и из машины вылетел высокий, сухой, словно журавль, человек с кадыкастой в порезах шеей, тонким бледным лицом и редкими светлыми усиками. Максим отъехал чуть дальше, вылез из машины и замер всё в той же позе – локоть на открытой двери, другая рука в кармане плаща. Молодой человек быстрой походкой аиста подошёл, а скорее подбежал к «Жигулям» и, изображая что-то похожее на стойку смирно, выпалил:

– Старший оперативной группы старший лейтенант ФСБ Сергей Гринёв. Здравствуйте, товарищ подполковник!

– Здравствуйте, Гринёв. Только зачем так громко и так парадно? Мы же не на Лубянке. – Максим протянул руку и, чуть придержав рукопожатие, чтобы почувствовать человека, поздоровался с лейтенантом.

– Виноват, товарищ подполковник. Давно ждём. Уже стали волноваться.

Максим посмотрел на часы.

– Ну не так и давно. Мы опоздали всего на семь минут. Но всё равно упрёк принимается. – Максим достал сигареты и дежурно прикурил. – Докладывайте, лейтенант. Что в посёлке?

– Наблюдение ведётся с семи утра. Утром всё было спокойно. В 12:00 прибыли известные вам люди из меджлиса. После посещения дома одного из активистов, где собрались члены меджлиса из местных, ими были разосланы малолетние посыльные, а также, судя по всему, была сделана телефонная рассылка. К 14:00 на площади посёлка у памятника погибшим стало собираться татарское население. Русские из отряда самообороны заняли позиции у церкви. Но их значительно меньше. Обстановка накалённая. Я думаю, дойдёт до столкновения, и необходимо се…

– Стоп, лейтенант! Я разве спросил вас, что вы думаете? – резко прервал Гринёва Максим. И, взглянув на замершее в испуге лицо Гринёва, уже более спокойно добавил: – Доклад принят, старший лейтенант. Доклад толковый. Молодцы. Но только не стоит забываться, старший лейтенант.

– Так точно, товарищ подполковник! То есть виноват. Извините.

– Всё нормально, Серёжа. И обращайся ко мне просто: Максим Викторович. Договорились?

– Хорошо, товар… то есть Максим Викторович. Договорились!

– Ну и хорошо. Ты вообще расслабься, Сергей! Научись делать работу с удовольствием! Окей?

– Я постараюсь, Максим Викторович.

– Ну вот и здорово. А теперь пошли к машине, представь мне свою группу.

Подойдя к «Тойоте», у которой уже стояли трое оперативников, Гринёв представил:

– Капитан Сергеев. Водитель группы. – Максим протянул и пожал руку коренастому, коротко стриженному, с седыми висками мужику со шрамом внизу левой щеки и жёсткой щёткой усов над верхней губой.

– Здравствуйте, капитан.

– Старший лейтенант Василицкий Борис и его брат, старший лейтенант Василицкий Глеб, – указывая рукой на двух близнецов, высоких, где-то под два метра молодых парней, одинаково стриженых и в одинаковых «адидасовских» бело-голубых спортивных костюмах.

– Здравствуйте. – Максим пожал огромные, словно во вратарских перчатках ладони. И, улыбаясь, добавил: – Ну, с такими ребятами, я думаю, нам бояться некого! Правда, капитан?

– Так точно, товарищ подполковник. Мужики крепкие.

– Борис, Глеб, а вы видели старый советский мультфильм, где двое из ларца, одинаковых с лица?

– Никак нет, товарищ подполковник.

– Ну, ничего. Вернётесь домой, в интернете найдите и посмотрите. Там прямо про вас, парни.

Водитель усмехнулся в усы, еле сдерживая смех. Широко заулыбались и близнецы. Что-то хотел вставить Гринёв, но Максим слегка и незаметно придержал его за рукав, стиснув ему руку.

– Ну, тогда всё, товарищи офицеры. Сегодня предстоит серьёзная работа. Вводные будут даны, когда соберется вся группа. Пока только мы и товарищи чеченцы. – Максим кивнул в сторону белого мерседеса. – А сейчас, что называется, осматриваемся. Капитан, вам быть готовым выехать сразу. Вам, парни, не слоняться вдвоём, а один сидит в машине, а второй прогуливается вокруг. Но не навязчиво, а так «типа пьяный или обкуренный», и главное, контролирует дорогу. Смотреть в оба. Ждём вояк. Уже должны быть. Если задержатся, придётся начинать самим. Но это будет не очень хорошо. Так что ждём. Но имейте в виду, что оттуда могут и не только наши заявиться. Все свободны. Гринёв?

– Да това… в смысле, Максим Викторович?

– Это что за пассажир? И почему он с ружьём? Проверили? – взглядом показывая в сторону автосервиса, спросил Максим.

– Разрешите, товарищ подполковник? – обернулся уже было отходящий к машине водитель.

– Я слушаю.

– Я его проверял. Наш парень. Афганец. Инвалид. Хозяин автосервиса этого. Русский. Ружьё больше для понта – патронов нет. Дома жена, сноха и трое внуков. Вроде как для самообороны. Обстановка-то напряжённая.

– Ясно. Всё тогда пока, товарищи. Занимайтесь. И машину переставьте, пожалуйста, капитан, мордой по движению. Гринёв, со мной.

Опять заморосил мелкий, неприятный дождик. Максим поднял воротник плаща и не торопясь пошагал к полуразрушенному, серого кирпича строению с красной надписью на фронтоне «1973», скорее всего, бывшему плодоовощному складу, а ныне переоборудованному под автосервис. На лавочке перед воротами сидели два мужика. Один приблизительно его же, Максима, лет, с чёрными волнистыми волосами, трёхдневной щетиной и в потёртом афганском хэбэ с выцветшими колодками на груди. Рядом с ним была прислонена охотничья двустволка. Тут же сидел, а точнее, всё время ёрзал, словно на сковородке, щуплый мужичок с лицом потомственного алкоголика. Он смолил очень ядрёную и очень дымную сигарету и поминутно сплёвывал перед собой. Несмотря на прохладную погоду, мужичок был в одних заляпанных краской тапках-шлёпках на босу ногу, но при этом в видавшей виды вязаной шапочке покроя «петушок». Над колоритной парой трепетали на ветру два флага. Выцветший флаг ВДВ СССР и совсем новый российский триколор.

Максим подошёл к сидящим, разминая в пальцах сигарету, и попросил прикурить:

– Мужики, огня не найдётся?

Афганец смерил Максима с ног до головы и обратно и нехотя протянул зажигалку.

– Спасибо.

– На здоровье, – опять же недовольно ответил мужчина в камуфляже, а сидевший рядом, шепелявя, добавил:

– Спасибо не булькает!

– А чё надо, чтобы забулькало?

– Так чё? Известно, чё надо! Бабки надо, мил человек. А где их взять?! Угости народ, если такой богатый!

– Перестань, Фома! – огрызнулся на него афганец.