Алексей Ефимов - 10 жизней. Шок-истории

На восьмой день Гришу арестовали по обвинению в изнасиловании мексиканского парня, из персонала отеля. Полицейский спросил у нее, кто он ей – муж или как – она ответила «или как», просто попутчик, и больше вопросов не было. Она продолжила развлекаться, а через два дня вернулась домой без парня с гнилыми зубами, любителя мексиканской экзотики. В самолете, выпив текилы из duty free, она пристала к стюарду, молоденькому и робкому, гладила его через брюки, дала номер своего телефона, а позже заснула в кресле и проснулась уже в Москве, мартовской, снежной, мокрой, черной после солнечной Мексики. Тут ее и накрыло. Все, что копилось там, разом вылезло здесь. Тело зудело, требуя сатисфакции после долгого перелета, и не было сил встать с кресла и взять с полки куртку. Страшное чувство. Будто умираешь с голоду, но не можешь взять ложку, и даже если возьмешь и набьешь тощий живот – не насытишься. Ты всегда хочешь есть, думаешь только об этом. Вот что она чувствует.

Она прошла мимо стюарда, уткнув взгляд в пол.

«До свидания», – сказал он дежурным тоном – то ли ей, то ли кому-то, кто шел сзади.

Он не позвонит, он слишком молод и не решится, о чем будет жалеть всю жизнь, воображая, что все могло быть иначе. Бедный мальчик. Попав под каток, он получил травму, а она едет дальше, к фантому – сквозь него – к следующему, по кругу, с которого не сойти. Он как магнит удерживает ее. Круг ее похоти, мука, вечное искушение. Послезавтра прием у врача. Если врач не поможет, она продолжит гореть, пока не сгорит дотла – этот день близко.

В такси она села сзади, за креслом водителя, и два часа ублажала себя, пока продирались сквозь пробки.

Когда подъехали к дому, она сказала, что у нее нет денег.

– Дома тоже? – недобро усмехнулся водитель, мужчина лет сорока в грубой кожаной куртке, с проплешиной на затылке. – Я подожду. Или знаете что – мы поднимемся вместе.

– Зачем? Можно здесь, сзади, – сказала она. – Я рассчитаюсь. Идите сюда.

Водитель ничего не сказал. Он вылез, вытащил ее чемодан из багажника, бросил его в грязь и открыл заднюю дверь:

– Долго тут будешь сидеть? Шлюх не вожу. У меня трое детей, младшенький инвалид. Я их кормлю, мне нужны деньги, а не сифилисы.

Она вышла.

– Извините, я пошутила. Вот деньги. – Она сунула ему в руку три тысячи, в два раза больше тарифа.

Он посмотрел на нее как на больную – какой она и была – молча покачал головой и уехал.

Чемодан валялся в грязи: красный дорогой чемодан, купленный в Эмиратах. Здесь ему самое место. Что в нем? Белье со следами разврата, вибратор, смазка, два десятка презервативов, литр текилы – дорожный набор тетки, двинувшейся на сексе, ларчик ее греха.

Она пнула его. Пнула еще раз, сильней. Прыгнула на него сверху.

Он треснул.

***

Эпилог. Три месяца спустя.

Утки подплыли к самому берегу, выхватывая из воды мокрые мякиши хлеба, а одна, самая смелая, вразвалку вышла на травку, ближе к источнику корма.

Кушайте, кушайте, отъедайтесь, у меня целый батон, купила специально для вас. Я люблю здесь бывать, здесь я чувствую себя частью природы и не слышу шум душного города в двухстах метрах отсюда, за тем зеленым холмом и кронами старых дубов. Я ложусь на спину и смотрю в чистое небо, на птиц и мягкое белое облачко, плавающее в аквамарине над прудом. Штиль. Солнечные лучи падают сквозь ветви деревьев как на полотнах Шишкина, и я сожалею о том, что не могу сделать стоп-кадр чувств и возвращаться к ним снова и снова по собственному желанию. Не задержать их, не повторить, и в этом весь смысл, гений мгновения, стимул жить здесь и сейчас. Два миллиарда секунд – решай сам, на что их потратить, как прожить жизнь с первой и последней попытки.

Три месяца назад мне сделали МРТ, взяли кровь из вены и сказали, что у меня гормонопродуцирующая опухоль яичника. Опухоль производит гормоны, усиливающие либидо.

Я помешалась на сексе из-за доброкачественного новообразования размером с горошину в моем правом яичнике. «Эстрогенное воздействие», «феминизация» – умные научные термины для моего случая. Это не психика, это физиология.

Я вспомнила Женю – как он щупал живот и что мне говорил. Нет, он не гангстер, а врач, и он оказался прав.

Хирург был сама деликатность: «Возможно, вам не понравится то, что я вам скажу, но другого выхода, увы, нет. Мы удалим вам яичник. Есть и хорошая новость: у вас два яичника, со вторым проблем нет. После операции останется небольшой шрам, но при желании его можно убрать, возможности современной пластической хирургии поистине безграничны». Он не хотел меня напугать, тщательно подбирал слова, мягко входил в повороты – и моя реакция стала для него неожиданностью. «Когда операция? После нее я не буду хотеть секса?» – обрадовалась я. «Вы будете хотеть его время от времени, как все здоровые люди, – врач улыбнулся. – Операцию можем сделать через неделю». – «Так долго. Нельзя ли пораньше?» – «К сожалению, нет, у нас полная запись. Кроме того, нужно сдать кое-какие анализы».

Приободренная новостью, я закрылась в квартире, собрала волю в кулак и продержалась семь дней. За неделю – ни одного мужчины, ни одной инъекции секса меж раздвинутых ног: я победила себя и поехала в клинику с гордо поднятой головой и с праздничной радостью. Режьте меня, делайте что хотите, только избавьте меня поскорей от чертовой опухоли.

Мне удалили яичник под общим наркозом и выписали через три дня.

Я снова стала фригидной.

Я занимаюсь сексом два раза в неделю, с мужем, только с ним, и не испытываю оргазма. Мне это нравится, ему – кажется, нет, но он помнит, как было раньше, и деликатно помалкивает.

Боже, как же я счастлива!

Я не хочу секса.

9 месяцев назад.

Его звали Витя. Он ходил в фитнес клуб, где она работала администратором, и полгода одаривал ее комплиментами, прежде чем она поужинала с ним. Ей было двадцать два, ему – тридцать семь. Он был красив, она – тоже. Он ездил на «Porsche Cayenne», а она, девушка из Сибири, еле сводила концы с концами, оплачивая квартиру и заочное обучение на юрфаке.

Они ужинали в ресторане грузинской кухни.

Он знал меню наизусть.

– Нам хинкали с бараниной, где-нибудь штучек… – он взглянул на спутницу, – восемь. Хачапури, долму, сырное ассорти и бутылочку Саперави. Лена, есть предпочтения?

– Положусь на ваш вкус, – сказала она.

– Твой вкус, – поправил ее он. – Десерт выберем позже, – сказал он официанту.

Она чувствовала себя скованно. Она давно не была на свиданиях и никогда не встречалась с мужчиной много старше себя. Он был стройный, сильный, подтянутый, но пятнадцать лет разницы в возрасте – это не шутка. Она ввязывалась в авантюру с непредсказуемым сюжетом. Сумасшедшая. Достала скучная жизнь? Хочется мужика? Что ж. Не самый плохой вариант. Правда, пока неясно, кто он и что он. Закрытый, в себе. Улыбается белозубой улыбкой, но есть в нем какая-то тайна. Женат? Может быть. Бабник? Очень может быть. Лезут глупые мысли, бред в духе оттенков серого, образ мистера Грея. Каждое его движение, каждое слово выверены; он знает, какое впечатление производит, и слегка перебрал с идеальностью. Этакий Ричард Гир из «Красотки», с фирменными манерами богача, знающего себе цену. Одетый в джинсы и свитер, с легкой небритостью и внешностью мачо с обложки, он источает харизму и сексуальность.