Игорь Изборцев - Ангел Безпечальный

– Э-э, зачэм грязь дэлаешь! Не надо твой нищий дэньга! Бэри там бэсплатно! – он указал рукой на отдельно стоящий контейнер, в который свалены были подпорченные овощи.

– Нет, – возмутился Борис Глебович, – я не побирушка, мне отходы не нужны, я заплачу, мелочь – тоже деньги.

– Нэт! – отрезал кавказец. – Нэ возьму!

Борис Глебович начал, было, препираться, но подошли земляки продавца-кавказца и оттеснили его прочь, едва не вытолкали. «Экие проходимцы! – сокрушался Борис Глебович, бредя к дому. – Им, видишь ли, медяки наши российские не деньги! Да и не с Кавказа же они везут овощи? Наше это, российское. За безценок скупают у крестьян, а потом цены вздувают, как на ум их жадный взбредет. Эвон кто у нас нынче хозяева жизни!»

Да уж! Борис Глебович закрыл газету и тут снова увидел то самое объявление. «Счастливая старость», – повторил он машинально, думая про свою стенокардию, про истукана-соседа и тощий зад его сына Валька, про пенсию, которой не хватает на пустые щи и про безстыжих торговцев. «Да пропади оно все пропадом!» – он ударил кулаком по столу и потянулся рукой к телефонной трубке…

Впоследствии он не раз и не два пытался осмыслить этот свой поступок. Зачем? Зачем он, немолодой, умудренный жизнью мужчина, тертый, что называется, калач влез в эту авантюру? Сколько раз прежде недоумевал по поводу глупости человеческой, побуждающей иных из его сограждан вкладывать деньги в разные там сомнительные фонды и пирамиды? «Уж я-то, – думал, – никогда в этот омут голову не суну!» Ан нет! Еще как сунул. По самое, как говорится, никуда! Обстоятельства, будь они не ладны. Так уж все сложилось в тот день – одно к одному. Да еще этот грохот за стеной! В общем, потерял голову. И впрямь, видно, иной раз обстоятельства куда как сильнее нас и нашего рассудка…

Он набрал номер еще не зная, что скажет да и зачем вообще звонит. Ответили после первого гудка. «Да, мы вас слушаем», – этот сочный баритон явно принадлежал солидному самоуверенному мужчине.

– Извините, я попал в «счастливую старость»? – растерянно промямлил Борис Глебович и уже хотел положить трубку, но тут его переключили на другого оператора и ласковый женский голосок, с какими-то даже интимными нотками проворковал:

– Вы не ошиблись, вы сделали правильный выбор. Как вас зовут?

Борис Глебович, не понимая для чего это делает, отрекомендовался и тут же, как глупый комаришка, впутался в липкую паутину разговора. Женщина на том конце провода щебетала канарейкой, называла его «наш дорогой Борис Глебович», «бедный вы наш», «как же я вас понимаю» и так далее – в общем, словно знакома была с ним с младых своих ногтей и более дорогого и любимого человека никогда рядом с собой не имела. Борис Глебович млел и таял, как сахар в чашке с утренним кофе. Он даже подумал и вовсе о крамольном: а не жениться ли ему? Даже об этом! Хотя считал себя убежденным холостяком с тех давних юных лет, когда на три года вкусил прелести семейной жизни.

– Нет, вы просто обязаны приехать к нам. Немедленно! Вы не понимаете, дорогой Борис Глебович, как это важно для вас! – голос юной (как представлялось ему) обольстительницы срывался, выказывая высшее участие и благорасположение.

– Я понимаю, понимаю, – торопился Борис Глебович, замирая душой в предвкушении неведомого, – я приеду. А мы с вами увидимся?

– Ну, конечно же, глупенький! Непременно увидимся! – в голосе его собеседницы появились торжествующие нотки. – Да, не забудьте о пакете документов, которые я вам назвала.

– Я помню. До встречи! – Борис Глебович еще некоторое время держал трубку у уха, испытывая странное умиление от сладкозвучия коротких гудков…

Через час он собрал все необходимые бумаги, почистил щеткой выходной костюм, гладко выбрился, облился одеколоном и побежал на автобусную остановку. Фонд «Счастливая старость» располагался на окраине города, в здании закрытого недавно детского садика. Борис Глебович понял это по специфическим малым формам, раскиданным по двору: качелькам, дугообразным лесенкам, бревнышкам и пенькам. В песочнице, забытое, ржавело металлическое детское ведерко – значит не так уж давно детишки возводили здесь свои хрупкие песчаные замки и дворцы. Впрочем, не более хрупкие, чем окружающие их аналоги из взрослого мира… Борис Глебович, несколько отрезвленный нервной суетой автобусной публики, разговорами о мизерной пенсии и предателях-олигархах, почувствовал в себе возрождающуюся способность критически мыслить. «Что ж я делаю? – пробормотал он озадаченно и приостановился. – Куда иду?» Он уже почти что вырвался из пленившей его давеча паутинки, почти что – по крайней мере, мысленно – повернул назад, но тут его обогнали две старушки. Метнув в него неодобрительные, колючие (Мол, что стоишь? Не мешайся под ногами!) взгляды, они быстренько засеменили к входным дверям, над которыми, явно наспех примастрюченная, висела вывеска: «Благотворительный фонд «Счастливая старость»». «Нет уж, узнаю все до конца, – решился он, – с меня не убудет. Ну и на нее одним глазком посмотрю».

Однако одним глазком не получилось. Его сразу взяли в оборот. Какие-то энергичные молодые люди, в безупречных черных костюмах и с эмблемами Фонда на груди, не давая продохнуть, препровождали его из одного кабинета в другой. Там рассматривали его бумаги, задавали самые разнообразные вопросы, причем, некоторые явно для проформы, так как не дожидаясь ответов, переходили к следующим. Одно он понял точно: более всего прочего их интересовало, действительно ли он одинок и нет ли косвенных наследников на его недвижимое имущество? «Ну-ну, – подумал он, пытаясь изыскать хоть какую-нибудь возможность вырваться из этой чехарды, – нашли дурака. Сейчас закончим, и только вы меня и видели». Он попробовал выяснить про молодую особу, с которой говорил по телефону, но все пожимали плечами. Наконец, один юный сотрудник проговорился, что диспетчерская служба Фонда находится совсем в другом месте, на противоположном конце города. «Это что же, обман чистой воды?» – ужаснулся Борис Глебович, но тут его мягко втолкнули в актовый зал, где уже собралось шестьдесят-семьдесят человек пенсионного возраста, а некоторые – так уж и совсем в преклонных годах. У дверей, преграждая выход, встали дюжие молодцы с безстрастными незаинтересованными лицами. «Ладно уж», – вздохнул Борис Глебович и присел рядом с тощим сутулым стариком. Тот повернулся, прожег его колючим прищуренным взглядом и представился:

– Мокий Аксенович, потомственный стоматолог.

Борис Глебович назвал себя и хотел, было, поделиться своими опасениями, но тут уловил какое-то движение и суету у дверей. Сквозь строй охранников в зал протиснулся полный человек в богатом, английской шерсти, костюме. Расплываясь в сладостно-приторной улыбке, он широко развел руками и закивал головой: