Ирина Самохина - Рано. Поздно. Никогда

Он открыл файл с рукописью и стал читать строчку за строчкой, страницу за страницей. Он не заметил, как «проглотил» весь роман и за окном уже стал пробиваться рассвет нового дня. Писатель был ошеломлен, ошарашен, сражен, убит и воскрешен! Эта книга неизвестной ему молодой писательницы была великолепной! Истинное сокровище, попавшее к нему по невообразимой ошибке, всколыхнуло его разум и сердце. Построение сюжета захватывало и увлекало, глубинный смысл пронизывал и затрагивал потаенные струны души, слог автора был легок и текуч, как весенний ручеек. Но самое главное – он никогда не читал ничего подобного! Это определённо было рождение сверхновой звезды в мире литературы. Да, были некоторые мелкие изъяны – он, как человек, получивший специальное образование, понял, что автор не училась литературному творчеству профессионально. Но после корректуры шероховатости исчезнут. Он начал фантазировать, куда и как добавить сюжетных линий, чтобы обогатить содержание; где добавить интригу и провокационные моменты. А что, если ввести несколько своих наиболее ярких персонажей и лучших описаний, вышедших из под его пера?

Возбуждение, восхищение и зависть смешались в голове нашего героя в гремучий коктейль. Что делать с этим неожиданным кладом? Написать автору об ошибке или утаить… Как поступить?! Какова вероятность, что у рукописи уже есть авторские права? Наверняка писательница разослала рукопись и в другие издательства, так поступают все… А там ее издадут…

Чем больше он думал о случившемся, тем больше находил в этом знак судьбы. И теперь эта пресловутая нелегкая судьба поставила его перед выбором. Как же ему определиться? Как принять верное решение?!

Писатель закрылся в своей квартире один на один с рукописью. Хотя неправда, он заперся наедине со своей совестью. И она трепала, кусала, терзала его подобно огромной медведице. Била наотмашь когтистой лапищей, а потом, уставшая, отступала… Чтобы дать снова поверить в мираж и грезить наяву. Метание совести приносило почти физическую боль. Он много пил, много творил, подправляя чужую историю.

Наиболее страдает личность, считающая себя пришедшей в этот мир для того, чтобы что-то изменить. Он был тем самым человеком, и он никогда не был так близок к тому, чтобы доказать это. Он «особенный, избранный»… Голос матери наполнил его гудевшую голову.

– Но как я смогу считать, что меня признали, если я украду чужой дар? – вопрошал он себя.

– У тебя не будет другого шанса. Нужно просто выждать время и немного переписать роман, – парировал он же.

– Она узнает! Прочитает! Это преступление! И это ее шанс, не мой!

– Я его поменяю, пусть докажет. Я не отдам, просто не могу…

Все эти дискуссии выматывали, не принося никакой ясности и облегчения. Но в глубине души, сам, возможно, того не осознавая, он знал ответ. Это уже не было вопросом выбора. Этот вердикт жил в нем всегда, и просто пришел час, когда вечный неудачник с амбициями и неплохой, на самом деле, головой, наконец, сможет надеть «свою мантию». Разве мог он принять иное решение?

Время постепенно, по ложечке, вычерпало его смятение. Он переживал мощнейший творческий подъем, такого даже с Лисой не было. Он – кладоискатель, нашедший древние сокровища Он создавал творческий симбиоз своего таланта и мыслей и сверхталанта и сверхмыслей этой неизвестной писательницы. Рождался не просто новый роман, рождался новый вид чистого таланта. Писатель чувствовал себя доктором Франкенштейном – его детище не просто уникально… оно живое! Этот роман будет жить вечно!

Кто она, этот безликий автор? Данный вопрос мучил писателя уже не так часто, как раньше. Со временем, пока он «преображал» и перекраивал роман под себя, мысль, что эта книга именно его детище, тепло растекалась по его естеству. Ему уже казалось, что та далекая, неизвестная ему женщина просто непутевая мать, бросившая ребенка, которого он взял себе. И сейчас он холил, лелеял, воспитывал по своему образу и подобию это дитя. Это уже больше его создание, нежели ее. Совесть он усмирил, обманул. Но чувство страха оставалось сильным. Он не боялся преступления, он боялся наказания. Если обман раскроется, это будет катастрофа.

Спустя пару месяцев он закончил работу над книгой и тотчас закрепил за ней авторские права. Это его страховка. Вероятность, что молодая писательница уже сделала это, не так уж и велика. Вдруг повезет? Ведь если эта рукопись попала к нему, значит, это неслучайно!

Спелой осенью, когда клены налились цветом, а по утрам пряно пахло листьями и травами, писатель отправился в издательство. Утренняя прохлада отрезвляла разгорячённую голову. Солнце уже не грело, но имело иное свойство – подсвечивать буйство красок вокруг. Писатель на минуту остановился, завороженно обводя глазами кроны парковых деревьев. Сердце его колотилось, изо рта прерывисто вырывался пар. Всё словно замерло. Прохладная чистота и невинность этого утра успокаивали и дарили покой дрогнувшей душе. Он еще раз вздохнул, прикурил сигарету, задумчиво посмотрел в небо и продолжил свой путь. Под мерный клич перелетных птиц писатель отправился совершать свое преступление.

– Ничего не понимаю… Я был уверен, что он уже всё, ни на что не способен. Он не появлялся здесь столько лет, что я подумал, что он наконец-то нашел себе другое занятие, ну или просто тихо спился. – Тучный лысый человек в задумчивости почесал щеку. – Ну что думаешь? Мне же не показалось? – он обратился к стильно одетой высокой женщине.

– Не показалось, что это крутая книга? Да она великолепна! Просто находка. Надо срочно подписывать договор, пока кто-нибудь не перехватил ее.

Его помощница знала толк в договорах, правах и обязанностях, выгодных условиях и гонорарах. За это он ее и ценил. Он всегда и сам, подобно коршуну, бросался на добычу, чтобы никто другой не ухватил то, что должно было принадлежать их издательству. Но в этот раз какое-то беспокойное чувство заскреблось в душе старого издателя. Что-то не сходилось, не соединялось в его рациональном и пытливом уме. Он опять задумчиво потер щеку…

– Ладно, звони ему и приглашай к нам на завтра.

Как только стук ее каблуков затих за большой стеклянной дверью, издатель подошёл к большому панорамному окну. Сколько раз за жизнь он совершал этот выбор: чьей мечте жить, а чьей умирать, кому взлетать к лучам славы, а кому сгинуть в безвестности. Он был почти Богом, книжным Богом. А до этого он был заместителем Бога, у которого всему научился. И самая главная обязанность книжного демиурга заключалась в совершении выбора, на кого же пролить свой лучистый взор. Что может быть почетнее такой великой миссии? Но последнее время, когда подбирающаяся старость стала скрести уставшее сердце и сносившиеся суставы, он размышлял, был ли это его личный выбор или же он просто марионетка в руках судьбы?