Ирина Вахитова - Немые диалоги

– Идиоты. Живете себе в своей Европе. Вот и живите. А меня не трогайте. Какая любовь?! Я просто общался…

– А все эти слова? Про счастье, это ведь было так убедительно. Зачем ты мне каждый день слал смс? Зачем?!

– ЕСЛИ Я ТЕБЕ ДЕЙСТВИТЕЛЬНО ДОРОГ, ТО ПЕРЕСТАНЬ МЕНЯ ДОСТАВАТЬ.

Это была последняя фраза от него. Она не выходила из меня, камнем во мне засела. Я ее повторяла на все лады. Но я выполнила его просьбу. И больше не доставала.

Почти неделю я ревела и ревела. И не замечала того, что муж каждый день приходит домой пьяным. А через неделю я открыла адрес е- мэйла Саши, в отупении вбила первые попавшиеся цифры (он когда-то давал мне пароль к ftp ) и … я не поверила глазам своим, я вошла в его ящик… В тот ящик, в котором он считал пришедшие от меня письма. И в нем не было вообще никаких писем. Были новые. Я не рискнула их открыть. Это было дико подло. Но мне стало легче, я касалась хоть чуть-чуть его мира. На следующий день я зашла еще раз. Но прочитанные письма он тут же удалял. Никаких контактов в адресной книге не было. И я не выдержала – открыла письмо. В нем было какое-то банальное обсуждение покупок в магазинах. Открыла еще одно – там тоже ничего интересного. Таких писем, как от меня, в его ящике больше не было… А через день он сменил пароль. Вот и все – теперь я окончательно забинтовала свой последний поцелуй.

Часть

IV

Доверие в пятнах

Слабые безжизненные пальцы на запотевшем стекле рисуют заветный вензель. Нет мыслей. Некоторые действия просты до автодебилизма. Я люблю механику заученных движений. Именно в такие моменты можно долго намыливать одну и ту же ненужную майку, одну и ту же ненужную голову, одну и ту же лишенную смысла мысль. Состояние полной потерянности не покидало меня ни на минуту.

– Почему ты все время молчишь? – он никак не может найти мои глаза.

– Разве? Мне кажется, я не замолкаю. Смотри, там бегает вечность, – мои глаза все чаще останавливаются на непонятной серой точке.

– Ты меня пугаешь. О чем ты? – скомкал последние слова, жуя что-то.

– Я сама себя пугаю последнее время. А ты знаешь, ты очень красив. Даже что-то зловещее в этом. И глаза такие черные-черные, – тихо-тихо прошептала про себя, – обними меня, пожалуйста, я будто не вижу тебя. Ты все время ускользаешь. (В страхе прижалась к черной груди, вдохнула знакомый запах).

– Ни о чем не думай. Ты же хотела поехать на Гайзинькалнс. Вот давай рванем туда.

– Я все понимаю. Все понимаю. Почему же так страшно? И я сама себе омерзительна. Никогда не смогу простить себя.

– От этого никому лучше не станет. Точно тебе говорю.

– Ах… Фа-фа-фа… голова кружится… Не смотри на меня так. Я люблю это песню. «Накатила суть… фа-фа-фа…» Просто хочется слиться с чем-нибудь. Побудь со мной.

– Да я никуда не денусь. Тут я.

– Почему я тебя не чувствую. Я бы поняла, если бы ты меня после всего этого уничтожил… А ты… купил кольцо. О чем ты все время думаешь? – жалкая и дешевая ухмылка вместо лица.

– Некогда мне думать. Много работы, – снова взгляд мимо меня.

– Счастливый. Как бы я хотела не думать. Совсем. Хочешь, подарю тебе свои ржавые мысли? (Немая усмешка). Чем бы заняться? Я одна сплошная усмешка. А ты героический муж. Бессмысленные и бренные занятия…

– Вот могу тебе показать интересный форум. Не будешь так скучать. Между прочим, название у него специфическое. Не что иное, как «Чертог убитых»…

– Да уж… хорошее название. Вряд ли мне там будет интересно, – снова успела надеть на себя мертвую самоиронию.

– Учти… там общаются люди исключительно умные и интеллигентные. Располагайся…

– Ага… Уютно там, наверное, среди убитых.

– Ну, хватит уже грустить. Я побежал.

Как быстро научилось от меня убегать время. Тишина и мертвый покой – еще двух недель как не бывало. «Чертог убитых» на самом деле оказался весьма интересным. На сей раз я завела знакомство с девочкой. Хватит уже жевать розовых слонов. Подавиться же можно. Мне казалось, что она инвалид, человек, который давно прикован к кровати, а значит, и к мышке – сообщений от нее было так много, что просто нереально было отвечать. Я представляла себе очень умную, мудрую и страшную девушку. Оказалось, все до банальности прямолинейно. Просто в ее жизни тоже было много пустоты. Но она весьма мила, моя одногодка, тоже замужем. Только вот детей нет.

– Ну, что тебе скажу… Да я же тоже ведьма, – казалось, что в каждом диалоге она раскладывает карты Таро, и в них находит нечто замысловатое.

– Почему тоже? Я себя ведьмой не считаю. Ведьма – это та, которая все ведает. Я же что-то вообще ничего не знаю и слишком плохо разбираюсь в людях.

– Ха-ха… Ты слушай меня. Мы же с тобой ужасно похожи. А вот мой муж из-за меня травился. Я что-то в последнее время так устала.

– Как травился?!

– А мы уже 10 лет вместе. Он хороший. Но я что-то иногда так устаю и понимаю, что хотелось бы совсем иного.

– А чего бы тебе хотелось?

– Ну, как обычно – то, не знаю, что…

– Да уж… У меня отличный муж. И ему сейчас многое пережить пришлось.

– А я его знаю, мы с ним тут тоже переписываемся.

– Вот как… И вправду уютное место. Мне иногда кажется, что я сплошь покрыта пеплом.

– Да я тоже… Это я только с виду такая злая. Но своего я никогда никому не уступлю. Я люблю идти только вперед.

– А я топчусь на месте. А мыслями в Иркутске. Это город, которого нет, я его сама выдумала и слепила…

– О… Смотрю ты любишь страдания.

– Да ладно, не стебись.

– Ты думаешь, он там вспоминает про тебя? Радуется, козлина, точно тебе говорю.

– Веселая ты, однако… Рада, что мы познакомились. Но что ж так до бесовщины грустно. Кажется, что так всегда будет.

– А ты приезжай ко мне. Залижем твои раны. Все будет хорошо.

– Ты серьезно?

– Вполне. Устроим тут дикие оргии с бубном (Cмайлик).

– Ого! Ты еще и шаманка. А что… я приеду на 8 марта, не против?

– Да!!! Да!!! Еще скажи, что ты не шаманка… Никогда не поверю… Я рассказы твои читала… «Тишь… а ты говоришь, как странно они перешептываются…» Да ты же просто находка. Вино пьешь?

– Ну, не очень-то пью. А писать рассказы я начала после расставания с ним. Эх… На каждую роковую женщину найдется роковой мужчина…

Стремительные сборы в дорогу. Снова я увижу холодный строгий город в сером. Увы… Только все совсем иначе. Начало марта – самый тяжелый месяц в году. Ненавижу март. Рижские улицы сонно плачут от грязного снега… «Дворник не может очистить их серость», очень в тему вертится безумная строчка из одной песенки. Кукушкина гора похожа на чертог Снежной Королевы, которая сдерживает свои снежные слезы. А совсем скоро женский праздник – именно в этот день совсем по-булгаковски я люблю носить в руках отвратительные желтые цветы. Муж стал молчаливым и отстраненным, однако захотел ехать в Питер вместе со мной. Это было неожиданно: в коем-то веке мы поедем вместе к моей новой подруге, которую пока что не видела ни я, ни он.