Лилия Тумар - Лоскутные истории

Полетел на крыльях ветра к реке. Тихо и пусто было на пляже. Он взял самую большую кисть, обмакнул в бирюзовую краску, а потом опустил ее в реку. Вода поменяла цвет, заиграла на солнце бликами, потеплела. Художник засмеялся и пробежал босиком по воде.

Заглянул на опустевший луг. Решил, что красок ему не хватает. Добавил молодой зелени траве, раскидал золотые пятна одуванчиков. Полюбовался.

Вдруг услышал шепот. На плечо опустилось маленькое облако и что-то прошептало. Он его стряхнул на траву, разорвав клочками. Из кармана вынул клубок тонких нитей, подаренных паучками. И протянул их из конца в конец. Брызнул тонкой кистью россыпь прозрачных бусин. Невероятно! Опять засмеялся от удовольствия.

Пошел в лес. Иглица мягко стелилась под ногами. Но нет радости глазу. Вот и грибочки мы нарисуем, и ягодки, яркие, как рубиновые капли. На деревья тоже паутинки добавим, пусть блестит в лучах солнца.

Пролетая над городом, оставлял свои яркие автографы и на клумбах, и в парках. Щекотал длинной кисточкой прохожих, и они снимали с себя теплые куртки…

– Ба, я справился? – спросил он, когда закончил рассказ о своем путешествии.

– Милый, ты порадовал людей. Ты подарил им время года, которое называется бабье лето. Это прелюдия к осени. Это прощальный привет лета. А в природе осень – это отдых и подготовка ко сну. Завтра пойдешь исправлять свои ошибки. Слушай!

Художник сидел возле бабушки и думал о том, что все- таки порадовать людей у него получилось. Разве я не бог?!

Ива скучала. Каждый день повторял предыдущий. Рассветы. Закаты. Глупые утки. Безмолвные рыбы. Что интересного может быть на берегу реки? Только и радости был теплый южный ветерок. Прилетит, поиграет с ней. И опять нет его.

Уже и лето прошло. Потянулись серые унылые дожди. Зябко стало ивушке. Кутается в свои тонкие листочки, а их все меньше становится…

Утки крякать начали:

– Скоро прилетит северный ветер! Берегись, ива, не до скуки будет.

– Вот ещё, бояться какого-то ветра! Сколько их тут пролетало! Поиграем в прятки!

А северный ветер, сложив свои крылья, плавно парил в небе. Осматривал хозяйским взглядом окрестности. Тянул за собой на самолётном хвосте огромную старую неповоротливую тучу. Она вся была из скомканного снега, градин, яростного осеннего дождя. Ветер ее толкал в бок, молодецки присвистывал и начинал представление…

Парить ему надоело и он, развернув крылья, как раз недалеко от ивы набрал воздуха и подул.

Легонько. Легонько. А потом сильнее. И ещё. Ещщщщееее…

Ива стояла не шелохнувшись от неожиданности. Потом попробовала сопротивляться. А потом склонилась низко- низко над водой. Ветер сначала не обратил внимание на одинокое дерево, стоящее у кромки воды. Но вдруг увидел, что она- ива- борется с ним. Сопротивляется?!

– Защекочу ее! – решил он. И слегка запутался в ее ветвях.

– А ну, брысь отсюда! – ива не собиралась шутить. Баламуть реку! Она податливая.

– Что ж это за чудо, которое не любит шутить? Строгая, неприступная? Сейчас!

И начал колотить в бока тучу, показывать ветреные чудеса. Вся природа пришла в движение от порывов ветра. А ива все ниже и ниже склонялась к воде.

– И так не нравится? – буянил ветер. Он не унимался. Началась метель. С ивы осыпались почти все листья. Она стояла, склонившись, беззащитная, но непримиримая.

– Я не боюсь тебя, северный ветер!

– Правильно. Ведь я подружиться с тобой хочу!

– Вот это да? Твои ветреные замашки кого хочешь оттолкнут.

– Но я такой!

– Значит, лети от меня подальше! Найди себе, кто тебя не боится. У меня есть Южный ветер. Он меня и причешет, и обогреет и погладит.

– Фу-ты, ну-ты! Видишь ли, недотрога! Зимой часто будем встречаться. Привыкнешь!

– Я привыкну, а ты улетишь, – сказала она.

– Конечно! А ты будешь меня ждать!

– Ни за что!

– Посмотрим, – тихим шепотом пронесся ветер по ветвям. Нежно поцеловал в макушку. И вдруг так тряханул тучу, что снегом засыпало все окрестности. И иву.

Она оказалась в пушистому одеяле среди белого безмолвия.

– Спи, моя радость! Тепло тебе будет этой зимой.

Он радостно засвистел и двинулся в путь. А ивушка заснула, и ей снился новый чудесный сон. О сказках, рассказанных ветром.

В понедельник прилетел северный ветер с далёких холодных морских берегов.

Молодецки присвистнул, спустившись на землю. И весело затопал, захохотал.

– Ууу! УУУУУ! Уууу!

Огляделся.

Чистое поле. Вдалеке лес. Возле леса светится огонек.

– Уууу! Сейчас! Тучки потрясу, перинки выколочу! Снежком припорошу земельку! Непорядок!

Расстелился по земле, растекся по всему полю. Слушает полюшко.

– Холодно! Холодно! – чуть шепчет земля. – Укрой, ветрушко!

Стрелой поднялся до серого неба! И давай трясти сонные тучи!

– Ах, ленивицы! Ах, негодницы! Что ж жалеете снега белого на земельку? За мной Мороз идёт, посох свой несёт. Стужа за ним хвостом тянется, а у вас ещё и не готово ничего к встрече гостей!

Заволновались тучи, мелко – мелко затряслись от страха. И посыпался снег. Частый, а потом густой и колкий.

Опять хохочет ветер. Пошел трепать макушки деревьев, путаться в ветвях, загонять непокорных в гнезда, норы, берлоги. Время тишины и покоя наступает.

Подлетел к домику, чье окошко светилось в ночи. Начал стучать, греметь, искать лаз. Все закрыто. Притворился, притих, прилёг.

Дверь открылась. Женщина выглянула на улицу. Шел снег. Было тихо. Дверь закрыла, но он успел. Протянулся тонкой струйкой в дом.

В доме было тепло, горел очаг, пахло травами и весной.

А женщина взяла бубен, села возле очага и запела песню на одной только ноте. О чем она пела? Это была песня древняя, как сама земля, как ветер, как небо, как жизнь. И такая же нескончаемая. Пела долго, нежно, сладко.

Ветер лежал у ее ног. Пригрелся.

Допев, отложила бубен, подкинула поленьев в очаг и стала вязать…

Ветер проснулся рано утром. На его шее был красивый белый шарф.

– Береги себя, северный ветер! У тебя столько дел впереди! А сейчас тебе пора, лети!

И она открыла дверь.

Он удивился. Ведь даже не выдал своего присутствия ни вздохом, ни движением. Все знает! Старая шаманка!

Вылетел. За ночь все засыпало снегом. Только на улице присвистнул, завертел флюгером, помахал еловыми лапами.

– Я сильный! Я смелый! Я северный! Уууу! Я вернуууусь скоро!

Старая шаманка вытерла непрошенные слезы. Мальчишка!

Снова ждать…

Небесный художник лёгким взмахом кисти нарисовал огромные качели и начал медленно раскачиваться. С каждой волной он взмывал все выше и выше, закручивая в воздухе снежные спирали и пружинки своей волшебной кистью. Затрубили серебряные трубы, загудел свою песню северный ветер, закачались верхушки деревьев.