Эльдар Ахадов - Книга о тебе

На языках птичьих, простым людям неведомых, говорят поэты. Говорят, говорят и слышат что-то своё, чего никто иной слышать не приспособлен. То смеются, то плачут, то молчат, а о чём смеются, о чём плачут, о чём молчат – тайна. Иной раз и друг друга не понимают. Глядят куда-то в никому неведомое, то ли птичье, то ли вовсе неземное, а мы удивляемся и мимо проходим. Нельзя их трогать, знают они что-то особенное о жизни, о смерти, обо всём, что-то своё, чего никому другому знать не положено. И колдуют словами, и пересвистываются…

Давным-давно высоко в горах за дивными облаками проснулось эхо. То ли камень упал с вершины скалы, то ли птица вскрикнула, но эху понравилось то, что оно теперь есть. Разбежалось эхо и полетело во все стороны сразу. Выше гор поднялось, в самые глубокие ущелья опустилось. Щедро делилось эхо собой со всеми, кто его слышал. Так щедро, что вскоре для самого себя ничего не осталось.

Исхудало эхо, истаяло, потеряло свой голос. Молчит безголосое эхо, слушает: что теперь будет? Пролетал ветер над морем. Бушевали в нём волны: «Где наше эхо? Где его голос? Возьми наши голоса, передай ему!» Звенели по всей земле ручьи: горные – по камням, весенние – по льдам и снегам. «Где же ты, наше эхо? Возьми и наши голоса!»

И листва отдала эху свой шелест, и февральская метель поделилась с ним, и ночные костры передали ему свой треск, и грозовые тучи одарили его всем своим громом! Птицы наделили его своим щебетом. Львы, медведи, волки и лисы – все-все звери земные отдали ему свои голоса. Даже пчёлы, и осы, и самые мелкие мушки. Даже те, кому нечего было отдавать – рыбы, и те старались, изо всех сил, разевали рты: « Мы с тобой, эхо! Мы тоже с тобой!»

И стало эхо могучим, многоголосым. Всеми голосами земли, огня, воды и неба зазвучало оно.

И стало эхо словом животворящим. Отныне кто бы ни угасал на земле, что бы ни исчезало – ничто не могло угаснуть или исчезнуть навеки. Потому что у всего теперь было своё слово. И звучало, и звучит оно вновь и вновь. И прошлое возвращается. И настоящее приходит из будущего, у того – нет ни конца, ни края. Так было, так есть, и так будет всегда, пока существует на свете бессмертное слово, рождённое сочувствием и любовью.

Самому слову себя не вымолвить. Потому и называется оно золотым, что молчаливо. А кто его произносит, тот и отвечать должен по справедливости – за сказанное, которого, кстати, вечно нет на месте – оно же не воробей какой-нибудь, в самом деле! Бывало, едва проскользнёт сквозь зубы, и уже далеко – только о нём и слышали (концерт номер два, композитор такой-то). Ищи ветра в поле. А ещё есть такие хозяева слову своему, которые сначала слово дают, а потом его назад забирают. И так всю свою жизнь. Те хорошо живут и зарабатывают помногу. Только недолго, и памяти их слова не имеют.

Слово золотое звучит мгновения, а живет в веках. Бывает, что хоть и человек, а слов не понимает, а бывает, что и зверю лесному слова понятны, и кошкам приятны. Уж так устроено оно, слово человеческое. Пока не произнесёшь, вроде, как и нет его. А как скажешь, так уже его нет. Это почти как про смерть говорится: мол, не существует она для живущих; пока жив человек – нет его смерти, а когда смерть наступит, то человека нет. Так человек со смертью своей и не встретится никогда.

Невидимо слово и вездесуще, как Бог. Всегда и всюду ждёт оно человека, который его произнесёт. И это вечно.

Известно, что алмаз можно огранить только алмазом. Бога невозможно ни унизить, ни возвысить по той же причине. Не существует измерения, которым можно измерить бесконечность пространства и времени. Мы задаёмся вопросом «существует ли Бог», пытаясь познать это с помощью того, чем это невозможно познать. Ничто существующее не пригодно для познания вечного. Для этого необходимо вечное. Но мы им не владеем. Именно по этой причине подобный вопрос не имеет решения. Чтобы найти верный ответ, необходимо владеть соответствующим инструментом.

Облако воспоминаний приходит ночью, возникает из безмолвного небытия, прячется мелкой росой в траве забвения, окутывает сердца метелью снов, змеиной позёмкой скользит по артериям и венам, бередя сонную душу запахом тлеющего времени, подступая к горлу комом несбывшихся судорожных ожиданий.

Возникают из былого и безмолвно рушатся вдали древние горы, напоминая бушующие волны неспокойного океана. Блуждающие огни незримых городов проносятся сквозь изумлённое тело. И давнее горластое счастье снова зовёт тебя в еле слышное детство…

И нет тебя здесь. Ты – там, пока не покинуло твой дом облако воспоминаний, оставив лишь несколько серебряных дождливых росчерков на предутреннем оконном стекле.

Люди – дрейфующие острова в океане времени. Одних годы разделяют, других – сближают. Возникая из океанских глубин, острова дрейфуют, медленно разрушаясь, и, оплаканные волнами времени, растворяются в шёпоте их воспоминаний…

Растекутся мысли по дереву жизни. Попрячутся по дуплам сознания и следят оттуда, аки белки смородиноглазые, за тёмно-васильковым ночным небом, за огненными росчерками невидимого пера. Желания загадывают. А перо всё пишет да пишет. А поднимется туман, пробежится дождик по клавишам листвы, замелькают мыслята у самых корней, и дальше, дальше – по лесным полянкам солнышка дожидаться. Август. Самое время.

Глубоко в небе раздался и, колыхаясь, поплыл кругами во все стороны крик хищной птицы с широкими темно-коричневыми, как иссохший осенний лист, крыльями, медленно парящей в воздухе, словно в прозрачном речном водовороте. Так дождевая капля разбиваясь о зеркало воды, оставляет на нем расплывающиеся гаснущие круги…

Он знал этот город на ощупь в любой темноте. И нежно, как взрослый, целовал всех его женщин, застигнутых врасплох, и помнил каждую морщинку на городском асфальте. Бодро шагая по пустынным ночным переулкам, дворам и проспектам, влажными пальцами он оставлял следы барабанной дроби напоминаний на спящих оконных стеклах. И, шелестя, вновь уходил, исчезая внезапно в плачущей подрагивающей листве. И останавливался. И вслушивался. И возвращался…

В городе его называли дождем…

Вода превратилась в ливень, изрыдалась, исцеловала землю, распласталась на ней и замерзла от одиночества. Ее резали коньки, стальные гусеницы дробили ее тело. И солнце однажды добило ее. Она проснулась, расплакалась, растеклась. И наполнилась земля водой. И хлынули всюду ручьи ее, разбежались до моря. Только следы остались, только память взошла… а вода шумит не смолкая, бросаясь на скалы и разлетаясь на брызги – быстрые, словно ливень…