Лариса Ритта - И светлые песни Грига… Зимняя повесть

– Спаси-и-и! – она падает на стул и обессиленно стонет. – Умираю!..

Секунду она сидит неподвижно, потом закатывается хохотом.

– Ты чего? – спрашиваю я ошарашенно, – в чём дело?

– Там жених!

– Где?

– Там, там, на перекрёстке!

– Зооман?

– Нет, другой совсем…

– Что, хочет убить тебя из ревности?

– Нет, хочет пойти со мной в кино.

– Ну и иди!

– Ты что! Он как мешок! И ниже меня ростом.

Она сбрасывает пальто – на ней табачного цвета трикотажное платье, с кожаным поясом, украшенным янтариками, снимает шляпу – из-под неё изливается волна тёмных, с ртутным отблеском волос – и идёт к телевизору. А я смотрю на неё. Дурак всё-таки мотогонщик…

– Умоляю, придумай что-нибудь! Прицепился около остановки. И главное, сразу – в кино! И главное, уже с билетами!

– Ты что, отказаться не могла?

– Я отказывалась! – переходит в наступление Эмка. – Я откручивалась! А он знаешь, какой!.. Ну ступай, скажи ему что-нибудь…

– В чём?? Видишь, какие брюки. Все измятые теперь… И утюг сожгла.

– Ой, господи, иди так. Он всё равно, как мешок, ничего не заметит…

Я, кряхтя, меняю брюки на тёплую юбку, кряхтя, обуваюсь, нахлобучиваю ушанку, затягиваю ремень на пальто, Эмка болтает – и вдруг замираю:

– Единорога твоего сейчас встретила. Идёт, а за пазухой котёнок, маа-а-аленький, вот такусенький, и орёт дурным голосом, в смысле, котёнок орёт, а Санька смеётся… Ну, собралась? Придумай, лапочка, что-нибудь. Я у тебя посижу, надоели все до смерти. Сейчас по телику Рытхэу «Самые красивые корабли», давай бегом, будем вместе смотреть…

Я выхожу на улицу. Темно, метёт. Здорово я дрыхла. И Эмка не дала мне опомниться. Что опомниться – умыться… Ну, где там её жених-мешок? Пых – сноп снежинок мне в лицо. А днём какое солнышко сияло… Не моё. И метелица эта не моя, и котёнок этот… И зачем он ему и куда его нёс – ничего не знаю и теперь не узнаю…

Вот он, под фонарём, жених. Никакой не мешок, обыкновенный гражданин, уже малость запорошенный, уже малость озабоченный. Элегантный, узкие ботиночки в снегу. Покачиваясь на каблуках, подхожу к нему эдакой беспризорницей: руки по локоть в карманах, сама по уши в шарфе.

– Вы Эмму ждёте? А она не придёт.

Молчит. Стабилизируется. Я прихожу ему на помощь:

– Она просила меня передать, что не придёт. Она не сможет. И просила извинить её.

– Да?..

У него неожиданно беспомощные глаза. Очкарик, что ли? Или расстроился?

– А мы вот в кино собрались…

Развожу руками: мол я здесь ни при чём, у меня вообще грипп.

– А может быть, вы со мной пойдёте? – вдруг с надеждой говорит он. – Жаль, билеты пропадут…

И сник, испугавшись чего-то… да ещё этим извиняющимся тоном, как будто он в чём-то виноват. Вот вредина Эмка! Могла бы уж и сходить, не маять человека… Тем более, пояс с янтарём надела…

– Или вы тоже заняты?

Я не могу смотреть, как человек расстраивается. Это мой большой недостаток.

– Ага, – говорю я. – То есть, да. То есть, я ужасно занята, но…

Но дело в том, что я совершено не умею отказывать. Особенно беспомощным псевдоочкарикам. Он уже смотрит на меня с надеждой, и я не знаю, что ещё придумать. Я начинаю, топтаться, как коняшка и, как коняшка, рыть снег то правым, то левым копытом. То есть, каблуком. А он не видит, что я в замешательстве. Обрадовался, воспрянул… Ну, Эмка, зараза такая!..

– Вы… вы извините мою настойчивость… У вас, возможно, другие планы…

– Возьмите меня под руку! – командую я, не в силах больше этого выносить. – Пошли. Держите крепко, у меня температура, я в любой момент могу упасть!

У него в глазах ужас, но под руку берёт и ведёт осторожненько, бережно. А я сразу представляю на его месте Саню. Вот кого бы уже давно тут не было. Только клочки порванных билетов на снегу. Не пришла – отлично, до свиданья, прощай… Ну вот почему, почему! Одни всё рвут на месте, даже не подумав, даже не стараясь понять, а другие ждут, надеятся, верят…

И я иду с тоской в душе, иду в кино с чужим женихом, а снег в лицо горстями – пых-пых – холодно и колко. Эмка, чертовка, сидит себе дома в тепле, курит и смотрит «Самые красивые корабли». А я тут в метели, в степи, под руку неизвестно с кем…

– Как вас хоть зовут?

– Слава, – говорит он доверчиво.

Я кошусь на его руку, что это она какая-то совсем уже невесомая в замшевой перчаточке.

– А вам, Слава, не обязательно знать моё имя?

Кажется, он здорово смутился.

– Простите…

– Меня зовут Ия. И-я. Или Ио. Это по-гречески. Кому как нравится, – говорю я.

Сане нравилось Ио, и мне сейчас сладко и больно говорить это своё греческое имя своему неожиданному деликатному спутнику.

– Так звали возлюбленную Зевса. Зевсу пришлось превратить её в корову, чтобы не быть скомпрометированным перед Герой, супругой, и…

– Ио, лети! – кричал Саня и кидал меня с размаху в речку, стоя по пояс в воде, я, зажмурившись, с визгом падала в солнечную воду, вода расступалась тысячей сияющих брызг…

– Получается, Ио – по-гречески корова…

…Я клала мокрую руку на Санино плечо, оно было смуглым, гладким, как валунок, и горячим даже в воде. Мы плыли на солнце. Всегда, всегда он меня куда-то звал…

– М-м, видите ли, – вежливо говорит Слава, – я, собственно, в некотором роде, знаком с этой историей, точнее сказать, мифом… Я специализируюсь в области античной литературы…

Теперь неловко становится мне. Разошлась, распетушилась. Ио – по-гречески корова. Вот именно – корова неуклюжая! И я молча, но истово отдаю должное Славиной воспитанности и выдержке.

В фойе кинотеатра мы впервые смотрим друг на друга при свете. Я вижу: узкое интеллигентное лицо, мягкие глаза, застенчивая и одновременно какая-то лихая улыбка, кашне – ого-го, во вкусе венецианского дожа – лет двадцать семь… Видит он: неправильный овал мордуленции, усечённой сверху ушанкой, снизу шарфом, блестящие от температуры глаза, грим пятнами, как на ягуарице…

Мы улыбаемся друг другу. И ещё улыбаемся. Ба, симпатичная у него улыбка! И вот, после третьего звонка он уже без толкача ведёт меня под руку в зал. Мамочки! На пальце-то у него кольцо!.. Пропала моя головушка! Не пришлось бы ему превращать меня в корову!.. Я фыркаю на весь зал, и он озабоченно смотрит на меня:

– Ия?

– Ничего-ничего, – я прячу лицо в шарф, давясь от смеха. – У меня грипп, я же говорю. Кстати, вы не боитесь инфекции?

– Ну, что вы, – говорит вежливо Слава.

Он снимает шапку. Волосы у него тёмные, лохматые. Век лохматых. Мне опять становится не по себе.

– Если хотите, я сделаю маску из носового платка? – не унимаюсь я.

Слава укоризненно смотрит на меня. В самом деле, хватит дурачиться. Я просто пришла выручить симпатичного человека. И у меня личная драма – я теряю любимого…