Егор Клопенко - Ад

Не надо бояться этого названия.
Всё связано, и одно не бывает без другого.
Так много книг, которые, кажется, о войне,
Но на самом деле – о мире.
И так много книг, которые, кажется, говорят о зле,
Но на самом деле рассказывают о добре.
И, говоря об аде, нельзя не вспомнить и о рае,
Не осознать его суть —
Неразрывно связаны
Они,
Одно без другого невозможно.
Не бывает утра без вечера
И дня без ночи.
Не бывает смерти без рождения.
Не бывает так.
Всё связано,
Мир живёт,
Пульсирует
Кровь в наших венах.
Рождается и умирает
Всё.
И те, кто боится и бежит от ада, никогда не смогут узнать, что такое рай.
Те, кто боится горя и страданий, никогда не смогут узнать настоящего счастья.
Те, кто боится проиграть, не смогут победить.
Все они подчинены своим страхам, что всегда, обманом или напрямую, ведут нас именно туда, куда мы идти не хотим.

Наше сознание – тюрьма.
Наши мысли водят нас коридорами,
Пугая и запутывая.
Тёмными коридорами,
Полными страха.
И все мы ждём свободы.
Ждём,
Но будет ли она?
Каждый из нас в своём собственном аду:
Обживает его,
Соглашается на него,
Живёт в нём, как может.
Сознание – это стекло.
Непробиваемое,
Отделяющее нас друг от друга,
От мира,
Глухое.
Не слышно никого и ничего через него —
Вы ведь тоже пробовали звать на помощь?
И только попытаешься убежать
Из этой тюрьмы —
Твои же собственные мысли ловят тебя и возвращают
На место.
Мысли, полные страха,
Ловят тебя
И возвращают на место.
И это – бесконечный круг.

Каждый из нас – сам по себе,
Живёт в своём же собственном аду.
Обживает его,
Привыкает к нему.
Изощрённые пытки
В нём
И мучения —
Бесконечный самообман,
Но не выйти из него.
И мы смотрим на других через это стекло
Нашего разума,
Не слыша их крика о помощи,
И нам кажется, что все они там счастливы.
Но мы-то нет, мы-то точно нет.
Мы привыкли уже, что наши мгновения счастья – обман,
Что счастье – это часть пытки.
Счастье нам дают, чтобы потом отнять его
Насовсем.
Наше богатство оборачивается
Горем,
Наше веселье – скукой
Или раздором,
Любовь исчезает
Навсегда,
Встречи заканчиваются разлукой.
Мы несчастливы.
Смотрим через стекло друг на друга и уже даже не ищем помощи.
Каждый в клетке своего сознания.
Каждый отдельно.

Она сказала, что люди не рождены для счастья.
Они сказали, что есть первородный грех.
И не для пыток ли тогда и придуман этот мир?
И наше сознание —
Не для этого ли?
Не искупаем ли мы все ежедневно
Этот первородный грех,
Каждый в своём аду,
Разъедаемые тщеславием, тоской или горем?
Все мы в тюрьме – каждый в своей клетке,
В клетке своего сознания.
И наши же мысли нас сторожат.
Он говорил, что богатым сложнее найти свободу.
Не именно ли потому, что богатство рождает так много мыслей
И они сторожат людей,
И не выпустят их никогда?
Впрочем, и бедным не найти свободы.

Мы как на картинах Босха.
С виду это похоже на сад наслаждений, но мы-то сами знаем, что так и выглядит ад.
Наш ад.
И каждый из нас в нём – мучимый и разъедаемый
Демонами,
Теряющий свою душу,
Подогреваемый на медленном огне
Своего сознания
И охраняемый сам собою же.
Любовники, ненавидящие своих любовниц.
Верные, ненавидящие свою семью.
Богатые, раздираемые на части алчностью, избыточностью и тщетой,
Нищие – нуждой и завистью,
Работающие – неблагодарностью труда своего,
Неработающие – ленью и скукой.
У каждого свой ад,
Мы создаём его сами,
Подгоняемые нашими мыслями.