Юлия Зеленина - Татьянин день

– Вы женщина эмоциональная, а тут, понимаешь, человеческий фарш в цветных картинках! – со смехом произнес он, но быстро осекся, понимая, что его идиотские шутки в таком деликатном деле неуместны.

– Я не сторонница черного юмора, честно вам скажу. И если вы найдете в себе силы сдерживать поток занимательных и веселых реплик, я буду очень вам благодарна.

Следователь закивал, как китайский болванчик и предложил перейти к составлению портрета террориста. Меня привели в специальную комнату, где за компьютером сидел человек, конструировавший лица на мониторе. Мы несколько часов скрупулезно подбирали нос, глаза, овал лица, головной убор, воссоздавая физиономию человека из кафе. Мои старания увенчались успехом: с экрана компьютера на меня смотрел тот самый человек, сидевший за столиком неподалеку от нас в роковой день встречи бывших одноклассниц в уютном кафе на одной из центральных улиц.

– Вам что-то приглянулось? – спросил меня любезный продавец магазина кладбищенских принадлежностей. – Вам нужен гроб? Могу продемонстрировать вам новинку: изящное изделие цвета пепельной розы, внутри отделка – персиковый атлас. Сделаем скидку! Исключительно для вас!

Я с улыбкой рассматривала конферансье для усопших, предлагающего свой товар с такой любовью, будто это какая-то исключительная вещь для привычного обихода. Тараторящего мужчину, пытающегося мне «впарить» нарядный гроб, пришлось прервать:

– Мне нужен памятник.

– Подороже? Подешевле? Мужчине? Женщине? Ребенку? Старику? Нам привезли хороший мрамор и…

– Прекратите кудахтать! – разозлилась я. – Мне нужна композиция из камня…

– Композиция? Я не понял.

Я достала свой рисунок и протянула продавцу, который, хлопая глазами, уставился на картинку. – На тумбе примерно в метр высотой четыре хрупкие фигуры женщин, высота каждой сантиметров пятьдесят. И надпись…

– Нет, мне очень жаль, но мы торгуем стандартными вещами, – прервал меня потухший продавец, возвращая картинку.

– Что же делать? – грустно выдохнула я.

Он на мгновение закатил глаза, потом, что-то вспомнив, радостно захлопал в ладоши и воскликнул:

– У меня есть друг – художник. Он делает бюсты на заказ. Мы даже одно время сотрудничали с ним. Может он и согласится взяться за эту работу.

Немолодой слащавый мужчина торопливо достал из кармана свою визитку и на обратной стороне написал номер художника.

– Его зовут Владимир. Скажите, что от Святослава Кладбищенского – это мой псевдоним. Шуточный, конечно. Чтобы соответствовать, так сказать, полю деятельности.

Я поблагодарила услужливого мужчину, клятвенно пообещав, что если вдруг умру, то закуп на мероприятие «в последний путь» сделаю именно в его магазине.

С художником Владимиром мы встретились на следующий день, на мое счастье в его расписании был свободный час, и он любезно согласился меня принять. Его огромная квартира – студия была заставленная каменными изваяниями. Я чувствовала себя как в заколдованном городе, в котором люди и вещи вдруг застыли по взмаху волшебной палочки злобной колдуньи. Он бродил среди своих поделок в красном атласном халате и ежесекундно любовался плодами своего труда. Я выразила свое восхищение его талантом – мужчина любил комплименты, это было видно невооруженным взглядом.

– Идея интересная в целом, – произнес он, внимательно глядя на эскиз. – Это вы рисовали?

Я кивнула и нервно задрыгала ногой, чтобы мое недовольство было очевидно Владимиру, но он искусно притворялся, что не замещает моего нетерпения. Это занимало слишком много времени и мне хотелось поскорей поставить точку в этой скорбной истории. В течение пары минут я ожидала, пока уста мастера выдавят хоть какой-то звук и наконец он изрек:

– Неплохо.

Я натянуто улыбнулась в благодарность, меня не интересовала оценка качества работы, я жаждала получить согласие на изготовление.

– Я не могу взяться за это, к моему глубочайшему сожалению, – откликнулся художник на мои мысли. – Я работаю только с живыми. Мертвые – дело прошлое, как говорится.

– Но Святослав сказал…

– Мы плодотворно сотрудничали одно время, до того момента, как мертвые люди начали являться мне.

Я с изумлением уставилась на Владимира. Он рассказал престранную историю, как увлекаясь созданием образов, воспевал мертвые лики и они становились частью его жизни. Он создавал их скрупулезно, был внимателен к подробностям фотопортретов.

– Они мне начали сниться, но меня это не смущало. Мы беседовали на разные темы, и обрывки некоторых разговоров я помнил на следующее утро. Я подружился с потусторонним миром – так мне казалось. Но однажды одна из моих мертвых подопечных очутилась возле моей кровати во время бодрствования. И вот тогда я понял, что перешел какую-то грань! Я напугался – не скрою. С тех пор подобные темы мне не любопытны.

Когда художник рассказывал о своем свидании с ушедшей в мир иной девицей, я почувствовала, как по позвоночнику движется тоненькой струйкой страх. Я собрала все силы, чтобы не выказать своего беспокойства и почти равнодушным голосом произнесла:

– Это просто композиция – имитация, я не требую портретного сходства, поэтому можете не переживать – мои приятельницы не станут вас навещать. Я уверена, им есть чем заняться там.

– Где там?

Своим вопросом он поставил меня в тупик. Где именно находится тот утиль, куда стекаются отслужившие свой срок на земле души, я не имела понятия. И опасалась об этом размышлять. Я решила, что пора наш разговор свести на нет, потому как подозревала, что он ни к чему не приведет и поспешила распрощаться, но прежде произнесла:

– Я уверена, что они находятся в очень хорошем месте и неважно где оно.

– Кто эти женщины? – отозвался он через некоторое время.

– Это Татьяны.

– Все четыре?

– Да. Все с одинаковым именем. Но фамилии разные, конечно же.

– Как они погибли? – Владимир задавал вопросы, не отрывая глаз от рисунка, лицо его было сосредоточено, о чем именно он думал, трудно было предположить, но я приняла решение удовлетворить его любопытство и рассказать об инциденте, произошедшем совсем недавно, после которого останки этих женщин еще можно сказать не остыли:

– На днях был теракт – взорвали кафе, вы, конечно же, слышали о нем, – произнесла я дрогнувшим голосом. – Мы встретились много лет спустя – междусобойчик под названием «Татьянин день». Я ушла раньше, буквально за несколько минут до взрыва. А они…

– Я понимаю, – кивнул художник, переключив свое внимание с эскиза на меня. – У вас есть пару часов? Я хочу набросать ваш портрет. Картина будет называться: «Обреченная на жизнь».