Олеся Мовсина - Всемирная история болезни (сборник)

– Да, я бы ни за что не поверила, если бы мне рассказали, – пропела принцесса Матильда, завладев в свою очередь биноклем и уже сама не зная чего выискивая на скамейке запасных. – Такого мне даже в самых ужасных снах не снилось. Ни разу за сто лет.

– Я бы предпочла сбежать отсюда до конца матча, – благоразумно стала подводить черту Маша, как вдруг Матильдин идиотский смешок:

– А вон и Жан, он, оказывается, живой.

Две руки вцепились в бинокль с двух сторон. На правах родственницы Надя всё-таки выхватила первой.

– Где?

– Да вон, там, где-то внизу.

Три брата Деррида – Жан, Поль и Пьер сидели там на скамейке запасных, все как один живые, здоровые и невредимые. И что-то обсуждали оживлённо и дружно. Ни выстрелов, ни шкафов, ни вакханок. Наверное, договаривались после футбола поехать искупаться в Финском заливе, где-нибудь в районе Солнечного или Репина.

Хорошо бы то же самое увидеть и без бинокля, – подумала Надя. Она послала туда невооружённый глаз, но увы. Это как сон: всё, что хочешь, пожалуйста. А руку протяни – и фигушки, уже проснулся.

– Так, похоже, конец света на сегодня отменяется, – проговорил парень в синем костюме и подал руку принцессе, чтобы увести её обратно в сказку.

– Итак, один-один. Очередная встреча закончилась вничью, – как-то так объяснил происшедшее спортивный комментатор Геннадий Орлов, который любит носить чёрную рубашку и белый пиджак, – и началась реклама.

Рекламу я не очень-то. Можно даже сказать, я её не люблю. Всё остальное ещё куда ни шло, надо всем остальным я, по крайней мере, умею вовремя посмеяться. Я выключаю телевизор, в одну точку сливаются и утекают фиолетовые, розово-жёлто-зелёные и прочие бабочки на рубашках. Только в окно моего восьмого этажа (без балкона) заглядывают ещё некоторое время три маленьких белокурых ангела.

– Эй, автор, – зовёт меня один из них тоненьким голосом. – Что, уже конец?

– Давайте назовём это финалом, – отвечаю я, приоткрывая окно, чтобы лучше слышать.

– А мы ничего не поняли, – жалуется второй голосок. – Так они умерли, братья Деррида, или нет?

– Ну что вы, милые! Братья Деррида бессмертны, как бессмертна в этом мире масскультура.

– Что? Мы не слышим! Физкультура?

Я смеюсь и качаю головой. Ангелы по очереди не унимаются:

– А про исомов – всё правда?

– А тот, который состарился за один день?

И даже:

– Что ты издеваешься над своими героями, и не жалко тебе их?

Теперь я уже хмурюсь им, как непонятливым ученикам:

– И это говорите мне вы, мои самые первые, самые проницательные? Вы должны, как дети, чувствовать каждый опошленный образ, уметь его пожалеть, поднять с земли и стряхнуть с него пыль.

И делаю вид, что только и всего – убираю со стола.

Гости мои заоконные смущаются, перешёптываются, ещё о чём-то спросить желают.

– А рыба-то, рыба, – слышу я и открываю кран. Вода с наслаждением обрушивается на пирамиду грязной посуды.

– Эй, автор, что-то ты излишне постмодернизируешь окружающую действительность!

– А? – теперь мне кажется, что я ослышалась из-за шума и плеска. – Иронизирую?

Закрываю воду и подхожу к окну.

Но ангелы, как нашкодившее мальчишьё, пятятся, хихикая, знают, что мне их уже не достать. Пятятся, пятятся и вот уже совсем растворяются в акварелях белых ночей.

Пойдите прочь, милые, я буду мыть посуду в тишине!

Марков М. И. Рассказы. СПб, Ладушка, 1999. С. 21.

«А вы мне нравитесь, молодой герой. Ну, что значит – где? Где. Я вот всю жизнь занимаюсь вопросом, почему они летают и – не падают и при этом крыльями не машут, а спроси меня почему – так и не смогу вам дать разумного ответа. Искать нужно там, не знаю где, тогда что-нибудь, глядишь, найдется. Попробуйте испытать на себе действие этого генератора, за людьми понаблюдайте. Ведь вы один из немногих, кто знает об этом, вам и отделять зерна от плевел. Заметите что-нибудь неестественное – приходите ко мне, обсудим за чашкою кофе». Уф!

Евовичь просит вычеркнуть весь этот абзац из книги отзывов.

Здесь и далее пер. с фр. Автора.

Найдём ли мы путь, живые, туда, где она сейчас? (Х. Р. Хименес. Перевод А. Гелескула.)