Петя Шнякин - Записки из сабвея, или Главный Человек моей жизни

– Петь, ты у нас недавно работаешь, не застал, а мы год назад спирт из ФРГ получили. Особый какой-то. Очистки невероятной, даже не флюоресцирует. Всего шесть бутылок, по литру каждая. Сто баксов за литр.

– Зачем ты мне это говоришь? Давид узнает, яйца вырвет. И у тебя первого.

– Да этот спирт год уже стоит никому не нужный! Выпьем полбутылки, снова в коробку поставим. Ленту только с крышки незаметно отколупнуть надо.

– А где спирт-то?

– У начальника в кабинете. У меня ключи есть, щас притащу…

Губский приносит пенопластовую коробку со множеством этикеток и жирно напечатанной химической формулой: C2H6O.

– Бля, Влад, ты же знаешь, что спирт C2H5OH. Количество атомов, конечно, сходится, а вдруг изомер какой-нибудь? Отравимся на хуй…

– Петя! Я, кажись, придумал. Пойдём вниз, к Валерке-художнику, пусть он попробует, а там увидим, что за спирт.

– Ты что, а если ядовитый?

Валерка-художник по образованию был ветеринаром, только пил много, работу прогуливал, поэтому его из отдела попёрли. Но рисовать умел здорово – Ленина, Карла Маркса с Энгельсом, плакаты разные… Вот и дали ему небольшую комнатушку под студию, там же плитка электрическая, раскладушка с матрасом. Волосы у него длинные, до плеч. И не потому, что художник, просто денег на стрижку никогда не хватало.

Постучались. Валерка трезвый. Полдесятого утра ещё. Влад ему честно говорит:

– Мы спирт получили немецкий. Глубокой очистки. Сто долларов литр. Только формула – C2H6O. Правду сказать, нам пить боязно, а ты будешь?

– А где он?

– У нас, наверху.

Картошку он пиздил с колхозного поля у платформы «33-й километр». А мясные продукты доставал в опытно-производственном хозяйстве. Там норок, песцов и лисиц фаршем кормили. В его состав свинина входила, китовина, минтай, углеводы, витамины и прочая хуйня. Свинятина в ОПХ завозилась в виде голов, утративших изначальную привлекательность и свежесть, но вполне годных к употреблению.

Художник их парочку через проходную пронесёт, щёки отрежет, ещё чего вкусного, и с картошкой жарит. А в этот раз и луку где-то раздобыл, ароматный дух из его студии по всему коридору гуляет.

– Ну, вот он, спирт, – говорит Влад. – И бутылку из-за пояса достаёт, Валерке вручает. Тот особо и глядеть не стал, набулькал четверть стакана, водой из-под крана разбавил и в рот себе залил.

Мы наблюдаем. Он даже не поморщился. Свиным пятачком закусил и молвил:

– Спирт охуенный! Мягко так пошёл, лучше водки любой в десять раз.

И лицо его просветлело:

– Ой, бля… Как курнул!

Влад со мной договорился: как только наш подопытный выпьет – ждём сорок минут. Почему сорок, не сказал, но если с ним ничего не случится, тоже пить начинаем. А художник нам картошки горячей с мясом в тарелки положил. Остывает. Я не выдержал:

– Знаешь, Губский, ебал я сорок минут ждать. Наливай!

Короче, прикончили мы этот пузырь ФРГэшный. Никогда я такого спирта вкусного не пробовал, ни до, ни после… Влад наверх за вторым литром сгонял, мы где-то треть и оттуда убрали. Время незаметно за разговорами пролетело. Тут я вспомнил:

– А который час?

– Четверть седьмого.

На непослушных ногах я потрусил в сторону детского сада. Прибегаю, всё закрыто, только на крыльце воспитательница сидит злая, а с нею сын мой Яшка.

– Ой, извините, опоздал!

Я вообще всё смутно помнил, какая-то пелена перекошенная перед глазами стояла, а взгляда молодой девчонки, которая за руку сына держала, до сих пор забыть не могу. Смотрела она на меня с нескрываемым отвращением. А как на меня, урода такого, ещё смотреть можно было?

– А вы Яшу домой сможете довести? Хотите, я его ночевать у себя оставлю?

– Нет… ничего… дойдём.

Институтский автобус на станцию «Удельная» давно ушёл, и нам пришлось добираться в Быково напрямик, через кооператив «Искра». Октябрь на дворе, дачники уже съехали в Москву, и мы в наступающих сумерках брели по пустым переулочкам. Спирт, выпитый на посошок, продолжал безжалостно бить по мозгам, меня кидало из стороны в сторону, а пиздячить ещё километра три, не меньше. Тут откуда-то женщина молодая появилась.

– Девушка, как в Быково пройти?

Женщина бегом от нас. Мы за ней. Яшке шестой год, ничего не понимает. Да и я не очень. Она калитку открыла, пробежала через участок и исчезла. У меня сил больше нет, последние на пробежку израсходовал. Гляжу – здоровенная гора опавших листьев собрана у дома. Говорю сыну:

– Яш, ты в листьях спал когда-нибудь?

– Нет…

– Давай поспим.

– Давай…

Я пальто расстегнул, к груди его прижал, обернул полой, и начали мы пожухлыми листьями себя засыпать. Темно стало и тепло, кто первый заснул, не помню. Помню только, как проснулся – не видно ничего, тьма кромешная. Где я? Умер, что ли? Руками начал сучить, чуть сына не зашиб. Но листву быстро стряхнул и, как кабан из гайна{Гнездо кабана на днёвке.}, оттуда вылетел. Темно уже. Яшка проснулся, сладко потягивается:

– Хорошо мы, пап, в листьях поспали!

– Да, сынок, хорошо… Но пойдём скорей, торопиться надо, дед с бабушкой волнуются, небось.

Минут через сорок дома были. Весь путь я себя казнил – ну надо же было таким мудаком на свет уродиться! Господи, что же мне делать?

Да…

Сижу на балконе, гляжу сквозь прозрачное заграждение. Машины маленькие, а люди ещё меньше.

Мог ли я такое себе представить, когда вылезал из кучи облетевших листьев? Интересная штука – Жизнь. Сколько её ещё осталось?