Константин Уткин - Площадь Соловецких Юнг

Слава уже в тот же час, сумев разобрать только несколько стихов, поместил бы их в Интернет – но в запертую дверь кто-то позвонил. Коротко и неуверенно. Позвонил отрывисто, как будто надеялся, что его не услышат.

Прежде чем открыть, Слава посмотрел в окно. Осенний вечер поблескивал кисеей дождя в желтом фонарном свете, блестел мокрым асфальтом и сором сбитой листвы. Двор был пуст. Слава неторопливо – кому надо, подождет – подошел к входу и отодвинул засов. На пороге стояла Ася.

Этот момент врезался в память навсегда – потемневшие от влаги волосы блестели дождевой пылью и огромные в полумраке глаза смотрели выжидающе и внимательно. Слава молча шагнул вперед, и Ася, крепко обвив руками талию, спрятала лицо на его груди – и стояла так, пока он громыхал железным запором. Потом подняла глаза, подставив губы для поцелуя – и сама прервала его, хотя сдерживалась уже с трудом.

– Только не здесь… и не в коридоре… в кабинете…

Ася проснулась уже под утро – утомленная, но с улыбкой на лице. Директорский кабинет освещал только голубоватый свет монитора, перед которым что-то набирал, не глядя на клавиатуру, Слава. Набирал быстро, судя по тихим непрерывным щелчкам, и улыбался. Ася вскочила с дивана и на цыпочках подбежала к нему. Положила голову на плечо, прижавшись горячей щекой к шее, и зашептала, читая…

– Спасибо вам огромное… это стихо мое, до дрожи, до зубовного скрежета… я счастлива, что нашла такого автора… что это такое?

– Стихи. – лаконично ответил Слава.

– Я вижу только прозу. Где тут стихи?

– Стихи опубликованы на сайте. А это – отзывы людей, которые их прочитали. Видишь – до дрожи и зубовного скрежета пробирает. Замечательно. Я так и думал. Не ошибся.

– Это твои стихи? Ты что, сидишь здесь ночами и стихи пишешь?

– Ну вот еще – Слава повернулся и чмокнул недовольно сморщившийся вздернутый нос – делать мне нечего, стихи еще писать. Я ж говорил – терпеть не могу литературу. Это стихи одного замечательного старика, который здесь живет.

– Так это чужие стихи? – изумилась Ася. – а зачем тебе-то это надо? Что тебе это даст?

– Ничего мне это не даст. – с расстановкой ответил Слава, бегая пальцами по кнопкам – вот так… благодарю за отзыв… счастлив тем, что у меня такие читатели. Счастья вам и… чего бы еще пожелать?

– Благосостояния. – не задумываясь, ответила Ася. – благосостояние ей пожелай.

– И благодушия…

– Как ты быстро печатаешь… так зачем тебе это?

– Я могу печатать четыреста знаков в минуту… правда, такая фигня получается….шутка. да уж, что есть то есть, печатаю я быстро. Что говоришь? Зачем мне это? Да просто так. Ты только представь – этим стихам этак лет сорок. И их никто, понимаешь, никто не читал. А читать их надо – для кого-то они были написаны? Дед, который мне их дал, с большими странностями. Он ничего делать с ними не хочет. Говорит, что такую страницу своей жизни вычеркнул. Думаю, что большую часть своих творений он просто уничтожил. А вот это сохранилось, чудом. Видимо, сама книжка для него какую-то ценность представляет. Сохранил ее – и, соответственно, ее содержимое. Так вот это содержимое я широкой публике и представлю. Знаешь… я не археолог, но, наверное, они что-то подобное испытывают, когда древности откапывают. Вот и все. Смотри – еще одно сообщение. «Замечательно! Спасибо за пронзительные строчки!» ну что ж… пожалуйста. Вообще-то я неправильно делаю. Надо будет Деда пригласить – пусть он сам читает и отвечает. Я буду только набирать.

– Для чего тебе это? Ты что, за это зарплату получаешь?

Слава посмотрел на подругу с интересом.

– Если уж на то пошло, то в этом месте я зарплату еще не получал. Хотя да, за это. За то, что я сижу здесь по ночам и предаюсь разврату с прекрасной девочкой.

– Разврату? – возмутилась Ася. – знаешь, с кем развратом занимаются? С блядьми, вот с кем. У нас с тобой любовь? Или нет?

– Понятия не имею. Вот тот же самый Дед может говорить о любви – он любил женщину сорок лет. Она замуж вышла, детей нарожала целый выводок, а он все равно ее любил. А у нас с тобой… половое притяжение. Симпатия. Страсть. А вот насчет любви не знаю. Разница в возрасте слишком большая.

– Это неважно – Ася села на пол и положила голову ему на колени – это совершенно неважно. Я тебя люблю. Разве не видно? Разве стала бы я переться черт знает куда, ночью, чтобы просто переспать? Ты думаешь, мало желающих со мной переспать? Очень много. А люблю я только тебя. И никто другой мне не нужен. В тебе есть… тайна какая-то.

– Да уж – усмехнулся Слава, как-то странно глядя на ночную гостью – есть у меня тайна. Но машина-то тут при чем? Какая тайна, Асенька? О чем ты? Самый обычный охранник, неудачник, сижу здесь, трачу впустую драгоценное время. Какая тайна? Нет никакой тайны.

– Тайна уже есть. Вот почему ты здесь сидишь? Где это видано, чтобы охранников пускали в кабинет начальства?

– Ну почему же нет? Если начальник, допустим, близкий родственник.

– Здешний директор твой родственник?

– Нет – усмехнулся Слава.

– Так что ты здесь делаешь?

– Честно сказать? Я здесь просто сижу в Интернете, общаюсь с разными людьми. Вот, стихи Деда поместил на портал. Хорошее дело сделал. А что я должен еще делать?

– Ну не надо ерунду городить…тебя пустили для того, чтобы ты стишки в сети размещал? Да на хрен кому это нужно? В Сети знаешь сколько стишков? Твой Дед в них потеряется, как песчинка на океанском дне, про него никто даже знать не будет.

– Вот это ты точно заметила. Но все-таки несколько человек в день зайдут и прочитают. Что еще поэту для счастья надо?

– Денег – Ася взяла его ладонь и прижалась к ней пышущей жаром щекой – всем нужны только деньги. И поэту для счастья тоже нужны деньги. На них он сможет издаться, купить статьи в газетах, про него начнут говорить. А если все кругом про тебя говорят – ну для чего тогда эта глупость, стихи? Тогда у тебя и так все будет хорошо. Тебя все будут любить, ценить и уважать.

– За что? За то, что у меня много денег? – рука Славы, гладившая пепельные в полумраке волосы, остановилась.

– Да, конечно, за это. За то, что деньги могут дать.

– А что они могут дать?

– Все!

– Вот как? Все? И любовь тоже? Или ее качественную замену, как говорил один литературный герой?

– Ну какая разница. Ты должен быть в центре внимания, тебя должны знать.

– Должны знать артистов и певцов. Кто должен знать презренного охранника?

– Знают тех, у кого деньги. А вот у кого денег нет – тех не знают и презирают. Если бы ты был презренным охранником с большими деньгами – тебя знали и ценили.

– Вот так все просто?

– А ты как думал? Жизнь вообще простая штука. Есть деньги – ты в шоколаде. Нет денег – ты никто.