Аркадий Макаров - Догони свое время

– Вот он знает.

– Да! А я думал, ты сам знаешь. Фамилию-то помнишь?

Я назвался полным именем.

– Так-так! Хорошо! А это что за хреновина? – кивает золотопогонник на приборный комплекс тревожной сигнализации.

– Товарищ полковник, «ФОБОС-2»! Старая модель, часто ложные сигналы подаёт. Заменить бы…

Капитан из-за спины полковника делает глазами и молчаливыми знаками внушение, мол, чего городишь, сукин ты сын! Нашёл время! Ну, я тебе покажу!

– Говоришь, ложные сигналы подаёт? Это хорошо! Меньше спать будешь, – добродушно смеётся полковник. – Вот признайся, мы сейчас уйдём, а ты «храпака» давать будешь?

– Никак нет, товарищ полковник! Я во сне не храплю, – потом, спохватившись, добавляю, – на вверенном мне посту храпеть не положено!

Полковник доволен. Собакин тоже, вроде, ничего. Полковник на прощанье по-свойски хлопает меня по плечу:

– Давай, давай, неси службу!

Я в силу привычки протягиваю полковнику на прощанье руку. Вроде как приличие такое. Заведено среди русских мужиков, по делу и без дела хлопать друг друга по рукам. А я – самый, что ни на есть русский, хоть и высшее образование имею. Но привычка в кровь вошла. Всю жизнь на подрядах с монтажниками работал. Дело имел стоящее. Начальствовал…

Золотопогонный херувимчик делает удивлённые глаза, но руки навстречу не тянет.

– Я тоже честь имею! – выбираясь из неудобного положения, говорю первое, что пришло в голову.

– Да, – добродушно смеётся полковник, – честь имеешь! А я думал – деньги! – и пошёл, поскрипывая ботиночками на выход, так и не подав руки.

Капитан Собакин тоже смеётся. Доволен шуткой начальника. Всё хорошо. Всё правильно. Пост проверен. Охранник на месте. Мин не обнаружено.

Ночь снова сомкнулась, и стало так пусто и неуютно в этом мире, словно ты заблудился в нём, и не знаешь дороги назад, туда, в другой мир, где тебя ещё помнят, как порядочного, честного человека, и руку твою жали с уважением, считали за честь общение с тобой.

Господи! Чего только не сделает человек, ради того, чтобы завтра купить себе кусок хлеба, до какого унижения может дойти!

Хотелось встать на четвереньки, и, задрав голову, выть, выть по-пёсьи от этой скудной собачьей жизни.

Ведь ты и есть на самом деле пёс! Овчарка, натасканная на сторожевую службу. Чего кочевряжишься, ставишь из себя невесть что? Цена тебе – рупь! И то в базарный день! Кому теперь нужны твои таланты, инженерные познания и трудовой опыт? Производство разрушено рыночными отношениями. Правительство занято другими проблемами, которые лежат на уровне кармана и только. Твоя Россия заблудилась, как и ты сам, в туманных перспективах. Так что – вон диван «незалежный», опрокинься на него и дуй себе в потолок, не засоряй мозги.

Что я тут же и сделал

В другой раз, уже на исходе ночи, когда весь город спит себе преспокойно, несмотря на скорое пробуждение для новых свершений, потерь и ошибок, звонок громкого боя скинул меня со столь улёжистого дивана. Наверное, точно такое же чувство испытывает лётчик при катапультировании. Одним словом – стресс.

Спросонку кидаются в голову вопросы: «Кто? Чего? Как?»

Ткнулся в дверь. Оттуда, подсвеченные бледными огнями, первыми намёками на близкое утро, проглядываются два силуэта. В них угадывался оператор Шура и престарелый журналист Хайрюзов, которого держат в среде творческой молодёжи, как экспонат того светлого будущего, что всем нам было обещано в советском прошлом.

Ну, принесло! С похмела, что ли, в такую рань на службу рвутся?

Открываю двери с той самой прибауткой, с которой и можно встречать таких гостей:

– Кому не спится в ночь глу-ху-ю?

– Х …ую, ую! – с подвыванием, изображая эхо, – вторит мне в тон Хайрюзов, с кем здесь я больше всех сошёлся на почве критики советского прошлого.

– Чего так рано? – спрашиваю.

– А тебе не всё равно! – Шура расписывается в журнале выдачи ключей, уходит в операторскую и через минуту появляется, вооружённый треногой и большой чёрной видеокамерой. Садится на диван и начинает замшей старательно протирать воловий глаз камеры с лилово-сиреневым отливом.

Хайрюзов звонит кому-то по мобильнику, вздыхает и говорит в сторону Шурика загадочно и неопределённо:

– Петушок не прокричит – курочка не прокудахчет…

– Чего, чего? – оторвался от своего занятия Шурик.

– А ничего! Велели звонок ждать.

Шурик снова принялся шлифовать окуляры.

Присутствие столь ранних гостей меня, конечно, не радует, и я с нетерпением жду их ухода. Но звонков нет. Хайрюзов, откинувшись на спинку дивана, кажется, заснул, Шурик продолжает заниматься профилактикой инструмента, не обращая внимания на мирно сопящего рядом товарища. Я тоже с переменным успехом барахтаюсь в липкой паутине дремоты. Постель кажется недосягаемым блаженством.

Но вот в кармане у Хайрюзова под ударную музыку проверещал голосок какой-то певички, и Хайрюзов тут же, встряхнувшись, ринулся к дверям, за ним, подхватив штатив с камерой, устремился Шура.

Ну, слава Богу! Ушли.

Но самое интересное, вместе с ними ушло и моё ощущение блаженной истомы. Вроде и не мечтал только что о постели. Кружка крепко заваренного чая закрепила окончательно мою уверенность, что день обязательно наступит.

Свежие новости местного телеканала выходят на экран ровно в полдень – время обеденное, самое удобное, чтобы пополнить знания о городе, в котором ты живёшь.

Обычно передача строится таким образом, что, посмотрев её, всё больше убеждаешься: какие же мы всё-таки, русские, недотёпы. Вечно недовольны, всё чего-то требуем от властей, которые и так делают невозможные усилия, чтобы научить нас, таких неумелых, ловить рыбу. Что вам ещё надо? Вот удочка, а вот вода. Закидывай – и тащи. Закидывай – и тащи. Только там, в озере, вода давно мёртвая. Рыбу глушили взрывчаткой и таскали даже ящиками из-под ксерокса. И теперь в озере только старые галоши да пустые бутылки от «Херши».

…После службы сижу дома в уютном кресле, уже выспавшийся, уже чисто выбритый и слегка «выпимши», как и положено после трудовой вахты. Ну-ка, что там про наш Гондурас показывают?! Пульт управления в руках, нажимаю кнопку своего канала. Вижу возмущённое лицо Хайрюзова, который официальным, не свойственным ему голосом, вещает на фоне городских развалюх прошлого века, портящих облик цивилизованного города.

По плану реконструкции здесь должны стоять пентхаузы с бассейнами во внутренних двориках, обсаженных пальмами в кадках, супермаркеты, тонированные стёкла которых в своих отражениях будут прятать неуютность нашей природы и озабоченность на лицах её обитателей. Ну и так далее, и в том же духе.

Лихо заворачивает Андрюха! Молодец! Давно пора зачистить бульдозером эти прохудившиеся корыта, а жителей переселить в приличные квартиры. Заслужили. Воевали. Строили мирную жизнь. А теперь стыдливо перебиваются на нищенской пенсии, не дотягивающей даже до «потребительской корзины». Правильно! Давай, Хайрюзов! Припечатывай властей к стенке! Может, совесть проявится.