Территория Творчества - Девять Жизней. Восьмое чудо

Здравомыслие… сволочь такое… эх такая, хотел написать.
Мы всё время не видим простое, а на сложном втыкает опять…

Мы стремимся, спешим, устаем, поджигаем, сгораем и гасим.
Всё чего-то от прошлого ждём, и его же постим в настоящем…

Мы такие… на пару недель, и любовь, и мечты, и желания.
Мимолётная с кем-то постель, дабы, сердцу добавить дыхания…

Раскрываемся, ждём, убегаем, догоняем… куда-то летим.
Мы о чувствах реальных не знаем, превращая себя в псевдоним…

Может быть, это время такое, может быть, устаём от утрат.
Или чувство, доселе простое, кто-то сделал сложнее в сто крат?

Обвиняем себя, не других, закрываем глаза монитором.
Мы – такой новоявленный псих, с бесконечным и властным укором…

Ради Бога… опять ты туда, в эту правду, наверно ответит,
Мне уставший, в своих «не беда», потому, как ему и не светит…

Не горит за окошкам звезда, не сжимается миг, не волнует,
Тот же сайт и вокруг провода, тем же смайлом, кого-то «целует»…

И как-будто бы есть, и живое, и репосты… твою же нас (цензура),
Здравомыслие… сволочь такое… эх «такая», хотел написать…

Прорвался… эка ли кручина, всего-то дел – узнать тебя…
Сгорел мечтающий мужчина, во малых искрах от огня.
И не согреться, не уйти в надежде все-таки дождаться,
Подачки из её руки – как это будет называться?
Утрата, призрачная боль, когда-то искренней души?
Вопросов множество – юдоль… приобретение банши,
Ещё не сделало счастливым и не дарило счастье глаз,
Пусть он, и выглядит красивым… не раз, не раз, не раз,
Его кормить душой придется, включая бесполезный суд,
И ждать, и ждать… всё обернется, каким-то образом причуд.
Увы и ах, всё это было, когда-то, где-то в складе лет,
Не обернулось? Мило, мило… из темноты звучал ответ.
Прогнал, зарекся, все сначала, опять, опять, туда, туда,
С кем сердце радостно стучало, забыв про опыт и года.
А он мне счастье предъявляя, куски таскает из души,
На память части оставляя, мой жадный, радостный банши…
Мой демон ревности и страсти, порок и взятка от любви,
Уже нет сил в тебе и власти, уже не плаваешь в крови,
Дабы кипеть ее заставить, от каждодневности причуд,
Сегодня я решил оставить тебя другим… чей грешный суд,
Ещё силен, душа не в ранах от искр вечного огня,
Прорвутся… если будет в планах, всего-то дел – узнать тебя…

Я спускаюсь к себе по забытым тропинкам,
Спотыкаясь, уставший от прожитой лжи.
И огней, пожелтевшая в прошлом, картинка,
Намекает на данность сердечной маржи…

Намекает на данность беспечных чудес,
Никому недоступных и всеми желанных,
Предлагающих вместо идиллии вес,
На душе, на улыбках ее первозданных.

На душе, на улыбках, на битых сердцах,
На осколках не младше души бесконечной,
Призывая понять, осознать в головах,
Чудеса это там… в остановке конечной…

Чудеса это там… а не прямо сейчас,
Не мечтайте о них, забывая хранить,
Эту данность того, что всегда и для нас,
Кто-то жизнь отдаёт, начиная любить.

Кто-то жизнь, кто то свет, закрывая себе,
Направляя на путь, на тревогу, печаль,
Принимая их вес, что пока в голове,
Не нашёл понимания счастья, а жаль…

Не нашёл, не искал, сколько нам ещё Не…
Осознать и оплакать придется в итоге,
Я иду по тропинке забытой к себе…
По когда-то заброшенной, долгой дороге…

Ни тебя… ни меня… ни любви, обреченной на память остаться,
Потому, что мы завтра пойми, забываем опять признаваться…
И дышать, и дышать, и дышать, без возможности ей надышаться,
Начинаем разлуку впускать, заставляя любовь разрываться,
Между прошлым и между мечтой, между ревностью и обладанием,
Дабы снова ни с тем и не с той, обрекая её на заклание,
Доставая отточенный нож, для сердец неокрепших и важных,
Сознавая всё это и всежь, продолжаем не раз и не дважды,
Наносить, наносить, без причин, за ударом удар по горячим,
Разбивая душевный почин, извиняемся, плачем и клянчим,
Возвращение чувства туда, где тревожно, зашито и больно,
Но от туда… увы, как всегда, откликается эхом: «Довольно…»