Территория Творчества - Девять Жизней. Восьмое чудо

Такой не уют не тревожил пока,
Ну, как не уют… небольшая досада,
Терзает забытое, где то слегка,
От красок и масок её маскарада.

А впрочем, не важно и даже вполне,
Наверно привычно, с годами и это,
Уносит куда-то на тихой волне,
Очистив дорогу для правды и света.

Для веры, доверия, счастья, тепла,
Порой безрассудных, но в этом и радость,
Не нужно причину, чтоб в омут до дна,
Оставив никчемную опыта слабость.

И не возвращаться на память взглянуть,
Как там происходит с забытой колодой,
А если не сможешь опять утонуть,
Пройти той же самой но разной дорогой…?

Другие одежды, сценарии лица,
Другой антураж и сердечности такт,
Другая на счастье бумажная птица,
Другое нелепо, другое не так…

Приходите, я дам посмотреть,
На моё отгоревшее сердце,
Расскажу, как умело болеть,
Как его невзначай килогерцы,
Зажигали другие сердца,
Помогая с лихвою согреться,
Без каких то статей мудреца,
На простое тепло опереться.
Приходите, я дам посмотреть,
Распахнув отболевшую душу,
Что вкусила и счастье, и смерть,
Приходите… я право не струшу,
Не начну лепетать о потом,
О делах не законченных, где то,
Мой открыт доверительный дом,
Приносите в глазах своих лето,
Забывая за дверью капель,
От неясной пока, что погоды
И людскую за ней канитель,
Оставляйте былые невзгоды,
Пусть дождуться, успеют достать,
В моём доме невзгод не бывает,
В нём покоя небесная стать,
Очень жалко, но мало, кто знает,
Как прожить без ненужных проблем,
Как вообще поступать без тревоги?
Бесполезный и жалкий тотем,
Оставляйте ее на пороге,
Не впускайте обиды и гнев,
Создавайте простые улыбки,
Отпустив ими стонущий нерв,
Может быть не вернуться ошибки.
Я не смог и теперь приглашая,
Говорю, что есть жизнь без причин..
Нараспашку для всех открывая,
Отгоревшего сердца мейнстрим.

Кто-то ищет причину расстаться,
Кто-то стонет в желании быть
И вполне может быть, может статься,
Те и эти стремятся любить.

Но причине с желанием сложно,
Обрести предрассветный уют,
Потому, как расстаться возможно,
А вот быть не из лёгких маршрут…

Как и следствие не подпускает
Новый вид из окошка творить,
И конечно, кто искренний – знает,
Что со старым не выйдет любить…

Там всё те дожди и тревоги,
По причине избитых путей,
Очень мало осталось из многих,
Кто избавился от мелочей.

От причины мешающей статься
Оставляя желание быть,
Очень просто разбить и расстаться,
Очень сложно любовь сохранить…

Живите в центре своей жизни, живите так, чтоб все вокруг,
в своей пустой дороговизне, вам позавидовали вдруг.
Живите всякими мечтами, чтобы улыбки были тем,
кто без причин остался с нами, создайте радости тотем.
И охраняйте, охраняйте, от дней безоблачных, лихих,
живите так и точно знайте, что эта жизнь не для других.
Жизнь – для себя… другие мимо, пройдут использовав ее,
махнув вам издали игриво, гоните словно воронье.
Пустые образы условий от ваших задушевных фраз,
живите, чтоб без предисловий, касаться рук, вкусив экстаз.
Тепла, воистину, живого, храните сей родник святой,
прощая всех в ком нет такого, всех на обочине чужой…

Есть память внутренняя, скажем, не то, что видим мы вокруг,
с закостенелым антуражем, не разобрать, кто враг, кто друг…
Есть память там, куда не каждый способен сердцем заглянуть,
мурашки кожи в коих дважды не просто будет утонуть…
И эта память до глубин, до той калитки, что закрыта,
от бесполезности причин, в которых счастье позабыто…
Она сама себе живёт, без наших чувственных ошибок
и ждёт, и ждёт, и ждёт, и ждёт таких же искренних улыбок.
Таких же огоньков из глаз, в которых души без изъяна,
есть память внутренняя в нас – копилка счастья без обмана…

Я отдыхаю, мне уютно, спокойно в новой тишине,
нет лжи звучащей поминутно, в своей безумной пустоте.

Нет поминутных искажений, реальной данности сейчас,
каких-то пиксельных движений – я отдыхаю прозапас.

Забыв вчера большие планы, без забегания вперёд,
где ясность спрятана в туманы, да, кто вообще там разберет…

Посыл большой, мечты лихие, благие профили за сим,
в которых люди дорогие, вдруг стали образом чужим.

Сломав, что толком не успели, ещё построить на костях,
хотя бы, что-нибудь посмели… но помешал привычный страх.

Как пустоцвет в пустых сердцах, пустил корней ненужный сор,
когда слеза в других глазах, сменила счастье на укор…

Без возвращения обратно, туда, где стало не по мне,
я отдыхаю, мне приятно, спокойно в честной тишине…

А я устал уже платить,
за тех, кто плату поднимают,
все время душу вынимают,
а я хочу с душою жить…

Хочу быть искренним, открытым,
без лжи, иллюзий и обмана,
хватило грязи и тумана,
уж лучше быть вчера забытым…

Чем утро встретить без души,
без искр в глазах и без улыбок,
уже достаточно ошибок,
спеши тут или не спеши…

А с корабля опять на бал,
как скоморох, в ее рубахе,
один единственный на плахе,
хотя, чего я ожидал?

А я тебе, почти уже, не друг,
Почти не враг, почти, что посторонний,
Все, как-то вычеркнулось вдруг,
Свернув на путь, почти, односторонний.

Почти не злюсь, почти, что отвечаю,
На зов души, что был почти сильней,
Чего пока ещё не знаю…
Почти не стало тех огней.

Сердец, слетающих с катушек
И я без этого с вчера,
Почти – без скомканных подушек,
Почти – уснувший до утра.

Почти – не спавший между снами,
Почти что – радостный потом,
И не – почти что – вечерами,
Забывшись предрассветным сном.

Почти – наверно, чей-то вдруг,
Почти живу, почти, что знаю,
Что я тебе – почти что – друг,
Почти что – враг, почти что – забываю…

Не бывает людей без ошибок,
как без красок людей не бывает
и, наверно, нехватка улыбок,
нам другое совсем объясняет.
Что, порою, лежит на ладони,
но не видим, мы заняты всем,
кроме тех, кто досадливо стонет,
наблюдая неискренний смех.
Наблюдая погасшие чувства,
что вчера были ярче огней
и, наверное, им даже грустно,
от пустот убегающих дней.
От зияющих дыр там, где сердце
неустанно стучало с другим,
а теперь незакрытую дверцу
разбивает ветрами… Бог с ним…
И с душой, и с улыбками всеми,
и вообще, что желаем всегда,
убегая от собственной тени,
забирая ее навсегда.
Не заметив открытых улыбок,
забываем в заботах о тех,
состоящих из сомна ошибок,
как и краски у них не для всех…