Территория Творчества - Девять Жизней. Восьмое чудо

Ты во мне умирала, как птица,
Залетевшая в клетку любви,
Продолжая неистово биться,
Разбивая крыла до крови…

Устремляясь к привычной свободе,
После жадной, неистовой ласки,
Принимая свои по природе
И привычные грустные маски.

Ты желала любить и летать,
И по своему в этом старалась,
Ты хотела единственной стать,
Но ни разу во мне не осталась…

А я ждал и терпел, и прощал,
Эти всполохи ярких желаний,
Говорил, убеждал, заставлял,
Предрекая полет расставаний.

Понимая, что просто умрёшь,
В моей клетке с неистовой болью,
Что себя никогда не найдешь,
В этом смысле пришедшем с любовью.

Наблюдая, как бьешься во мне,
Как желаешь полет предстоящий,
Как рыдаешь потом в тишине,
Принимая свой вид настоящий…

Я тебя отпускаю к мечтам,
Где мы верим, надеемся, ждем,
Ты не знаешь, как больно мне там,
Когда крыльями в сердце моём…

Есть данность – вольности судьбы,
Черта, где безупречен таймер.
И ей противны крики, и мольбы,
Как бесполезны всполохи случайных,
Хотя, и важных в перекрестках чувств,
Сбивающих привычную дорогу,
Которые знакомы наизусть,
Спешащие к тому же эпилогу…
Возможности, мечты – обычный бред,
Нас окружающий в ошибках,
Молчание, доставшее в обед,
И, скованность, раздетая в улыбках.
Не раз, не два с печатью обреченных,
Влачил сей крест, осознавая факт,
Что очень мало сердцу нареченных,
Как много посланных в дорогу просто так.
Решая коммунальный быт,
В долгах пред совестью своею,
Впускаем радостный кульбит,
Который временно согреет.
Забыв о времени своём,
Истратив чистую спонтанность,
Мы от других того же ждём,
Взывая измениться данность…

Она ушла… ну, что же, значит время, уйти опять, наверное пришло,
Не все способны вынести то бремя, не всем с любовью этой повезло…
Она ушла оставив нерешенным, вопросов сонм и ворохи судьбы,
Со взглядом, безупречно отрешенным, без суеты, упреков и борьбы…
Она ушла, как до неё ходили, не согласившись верить, ждать, хранить,
Поскольку понимание – любили, не всем дано… да, что тут говорить?
Она ушла… оставив мне на память, истерики, сердечный кавардак,
Решив, что на пороге, кто-то встанет и не отпустит, просто… просто так.
Но мой покой решил совсем иначе… она ушла, ну так тому и быть,
Я отпущу, желая ей удачи и постараюсь поскорей забыть…

Это радует, это тревожит, это, где-то за радугой мрак,
Не исправит никто, не поможет, изменить неудачу в аншлаг.
Это тени в бессонные ночи с синяками за ними от слез,
Это ад или даже короче… это А от ладошек в мороз.
Это страх перемноженный сердцем, как и радость немногих минут,
Отогреться, душой, отогреться, хоть чуть-чуть, хоть немножечко тут.
И молчать, и струиться по телу, словно шёлк, словно атлас небес,
Отдавая себя неумело, в невозможности с кем-то и без…
Как-то так, не спокойно, не тихо, до утра в ожидании ночи,
Продолжая душевное лихо, это ад или даже короче…

Эта жизнь невозможно приятна,
Коротка, как улыбки души
И кому-то кричат уже снято,
На запястьях наши банши…

По утрам разбегаемся в счастье,
Вечерами от горя саднит,
Создаём себе сами ненастья,
Беспокойных сердец колорит…

Я не знаю, зачем собирать,
В рюкзаки бесполезные карты
И мечтать, и себя истязать,
От пустого в маршруте азарта.

Понимая – расходы не там,
Не в то время, не в этой… не с теми.
Доедая сухой круасан,
Потому, что вчера не доели…

И наверно, я старше не стану,
Этой жизни, любви и души,
Потому что с рассветом достану
И напялю на руку банши…

Посмотрите на этот рассвет и закат, заодно, оцените.
Отыщите того, чего нет и всё это душой полюбите.
Потому что, что есть – ни о чём, постоянная радуга цвета.
И, конечно, оно не при чём, раз всегда перед вами раздето.
И само-собой, если вдруг нет, докучать начинает ночами,
То любой подходящий ответ, будет тем, что решили вы сами…
Принимая, оставив в ничто, ваше самое лучшее чудо,
Вроде, как бы и чудо оно, появляется из ниоткуда…
И вот-вот, и сроднились ни с чем, раскопав в самых лучших мгновениях,
Но вопрос остаётся – зачем? вы себе отыскали сомнения,
Оставляя надолго таким, убирая в глубины сознания,
Применяя всё это к другим, обрекая себя на страдания…

Есть люди, что не навсегда,
Такие Гемеоны чувств,
Они меняют города,
Поток признаний дарят с уст,
Которым вечность, даже, впору,
Но это все пустой контекст,
Порою, надписи к заботу,
Куда имеют больший вес…

Они умеют зажигаться,
Как та звезда чужих плеяд,
Но это всё, что может статься.
Недолго будет звездопад,
Как и распятия для чувств,
У них готовы, как всегда,
Такие Гемеоны чувств,
Есть люди, что не навсегда…

Как мало тех, кто жизнь отдаст и за любовь пойдёт на плаху,
Не оболжет, и не предаст, сорвёт последнюю рубаху,
Ради бесценных этих чувств, которых редко, кто познал.
Любые выкрики из уст, не факт, что счастья идеал…
Любые слёзы и обиды, скорее, боль былых утрат,
Такие самонеликвиды, умножьте сердце во сто крат,
Приняв приют чужой души, согрейте искренне, открыто,
И не тревожь, и не спеши тащить из боли позабытой
В чужой родник, скорее, чистый, свои корявые мечты,
Пока он жив, пока лучистый, испей, добавив красоты,
Своих прекраснейших надежд, свою последнюю рубаху,
Не заступайте за рубеж, если не сможете на плаху…

Она и разлука, и радость, и сон,
который тревожит неясным, зачем-то,
и жаркими в такт, и душой в унисон,
и слёзы от горя и радости с кем то…

И может быть смертью, такое бывает,
любой умирал без взаимности глаз,
и в поле цветок о котором не знаем,
но все же срываем, и дарим не раз…

И боль от обиды, прощение, сила,
и лёгкость, и камень, оковы, и бред,
и слабость, когда в пробегающих мимо,
не видим ее первозданности свет…

Она непонятна, ясна и туманна,
с своею прохладной запекшихся ран,
всегда безрассудна, всегда, долгожданна,
она и ответы, и страшный обман…

И море, и реки, пустыни, и горы,
мелки, незаметны за тенью любви,
но, как величавы пред нею советы,
дающие жало для яда в крови…