Олег Селиверстов - Покер & ложь

Я глубоко вдохнул. Воздух, пропитанный запахом соли и водорослей, приятно освежал. Пояс огней набережной Promenade Des Anglais уходил вдаль изящной золотой дугой. А на небе, словно ее отражение, висел Млечный путь.

– Значит, ты не женат, – Елена вернула меня на землю.

– Нет. И никогда не был. И мне тридцать два года.

– И … – она вопросительно взглянула на меня.

– Что «и»? – не понял я.

– Продолжай, продолжай. Про невесту, которая томится в отеле в одиночестве. Что брови нахмурил? Или уже забыл, как врал утром про свидание?

– Ничего я не врал. Свидание состоялась. Но невеста не моя. Так, одна знакомая. И вообще – она не невеста. Твой отель далеко?

– Почти пришли. Я остановилась в Westminster.

– Что, здесь? – я удивленно кивнул на показавшийся впереди отель. И засмеялся. Вот дурак, мог бы еще утром догадаться, что она тоже из Westminster. Обычно все завтракают в своих отелях, а мы как раз сидели за соседними столиками.

– Ну что, войдем вместе, или стесняешься? – Елена мягко высвободила руку.

Я пожал плечами и направился в холл первым.

Через пару минут мы встретились у лифта. Ждали, не глядя друг на друга, поигрывая ключами.

Приехал лифт. Мы поднялись на третий этаж. Девушка вышла, я последовал за ней. Она не оборачивалась, а лишь тихо посмеивалась. Около двери с номером триста двенадцать Елена остановилась, повернулась ко мне. На губах хитрая улыбка.

– Спокойной ночи?

Я притянул ее к себе. Не настойчиво, не грубо. Но поцелуй не удался. Она отстранилась.

– Решил, что я снимаю тебя? Устроил проверку?

– Нет, просто влюбился….

– Неужели?

Она как-то странно посмотрела на меня, затем отступила на шаг.

– Надо достать ключ, – она вытащила левую руку, на локте которой висела сумка, из кармана брюк.

Мелькнуло что-то непонятное. Белые выпуклые рубцы на кисти, бугры выпирающих косточек, какая-то птичья лапа вместо пальцев – все скрюченное, маленькое… Так вот почему Елена постоянно держит левую руку в кармане – скрывает увечье. От неожиданности я отпрянул и начал бормотать сбивчивые извинения.

– Значит, до завтра? – Голубые глаза смотрели с какой-то отстраненностью, словно ей было все равно, отвечу я «да» или «нет», но мне показалось, что в глубине плескалась хрупкая надежда. Готов поспорить.

– Угу. Увидимся.

Не дожидаясь лифта, я взлетел по лестнице на четвертый этаж в свой номер. Чувствовал себя полным дураком. Она же калека! Зачем в наглую полез целоваться. Мог бы, кстати, и по физиономии получить. Хотя какого еще поведения можно ожидать от мужчины, когда девушка так настойчиво липнет… Или мне показалось?

И что если представление в казино – вовсе не продуманная игра, цель которой – завладеть моим вниманием, а искреннее желание помочь? И Елена в самом деле обладает феноменальной способностью распознавать ложь? Это же классно, круто! Надо подумать, поразмыслить.

А сейчас, пожалуй, пора поспать. Уже почти два часа ночи. День и так выдался скверным. Продул половину денег. Про брата ничего не узнал, про Алжирца – тоже. Еще эта чертова «пушка». Зачем ее оставил Руслан? И выбор-то странный, бестолковый – девятимиллиметровый пистолет Макарова. В обойме восемь боевых патронов. Надежная, но устаревшая модель. Отдача большая, максимальная убойная сила до пятидесяти метров. Заводской номер сбит. Похоже, пистолет попал сюда по криминальным каналам. Хорошо, что, перед тем как его спрятать, я тщательно стер все отпечатки пальцев. Если найдут, пойди докажи, чье это оружие.

… Слепой шевалье Жан Пьер. Как ни крути – загадочная личность. Явно играл в покер, когда был зрячим. И определенно что-то знает про Алжирца. Надо приглядеться к нему и быть начеку. Как и с Еленой. Странная девушка. Спасла меня от разорения (или не дала обыграть эту зубастую азиатскую «акулу»). То бесцеремонная, то робкая. Угловатая, как подросток. И словно в душу смотрит своими голубыми глазищами. Девушка-ребенок. Вундеркинд. Об умении распознавать лжецов много написано и даже снят сериал, но в реальности отличать ложь от правды умеют единицы. Талант Елены – на вес золота. Играя в карты, можно сделать состояние… А она выглядит скромно, одета бедновато. Не пользуется своим преимуществом, гордая бедняжка. Точнее, бедная гордячка, ей это больше подходит. Тяжело, наверное, жить с искалеченной кистью.

Интересно, что она подумала обо мне? Подозреваю, ничего хорошего. Мешковатая рубашка с коротким рукавом, куртка, джинсы, дешевая бейсболка… И до кучи синяк под глазом – правда, уже не такой заметный, как вчера. Ладно, загорю – буду парень что надо. Пусть короткая стрижка, нос картошкой, зато есть во мне что-то от Мэтт Деймона. [6] «Шулера» (англ. Rounders. 1998 г. Режиссер Джон Дал)

Главное, держать себя в форме. Завтра утром – пробежка.

Ницца. Шестое июня.

Сегодня точно будет жара – в небе ни облачка. Море спокойное. На горизонте, похожий на гигантский айсберг, белеет круизный лайнер.

Спалось на удивление хорошо, один раз только разбудил рев мотоциклов за окном. Проснулся в девять утра. Сделал пробежку по набережной. Прекрасно! Бежишь себе, любуешься узором теней от раскидистых пальм. Море то тут, то там приветливо бросит солнечный блик. Вокруг полно таких же физкультурников. Кто бегом, кто на роликах, кто на велосипеде. Когда вокруг такая красота, хочется быть здоровым и жить долго. Это тебе не в сыром промозглом Питере, где короткое лето, а остальное время полузима-полуосень. Но я все равно люблю Санкт-Петербург и не променяю его ни на что.

Во время пробежки меня осенило, зачем судьба послала девушку с искалеченной рукой. Родился план, точнее, деловое предложение к новой знакомой. Если она согласится, то я быстро решу все проблемы. Всего-то пару дней за покерным столом – и выигранных денег хватит, чтобы вернуть долги брата.

Перед завтраком прогулялся до сквера – проверить, на месте ли пистолет. Все о'кей: камень не сдвинут, «клад» в сохранности.

Вернулся в отель, устроился на террасе и стал ждать Елену, уверенный, что она непременно скоро выйдет завтракать. Заказал чай, достал iPad, чтобы просмотреть сделанные записи.

… Полчаса назад звонила Марина. Опять уговаривала написать заявление в полицию. Я сменил тему – перевел разговор на Сашку. Я волновался, как его разбитая бровь. Мои переживания оказались напрасными: бровь заживает, швы снимут на следующей неделе. Мальчику крупно повезло: если бы удар пришелся чуть ниже, скорее всего, было бы косоглазие. Я слушал Марину и думал о том, что ей бы надо еще одного ребенка родить. Такой в ней запас нерастраченной любви, заботы… Хотя, может, и к лучшему, что Сашка один. Руслан, честно говоря, отец – никакой. Для него жизнь – игра.